внимание журналист газеты «Воскресенский рабочий».
На пятачке перед главным входом вовсю шла бойкая торговля искусственными цветами и венками. Костя подошел к одной из продавщиц, моложавой пенсионерке с волосами агрессивно-фиолетового цвета. Какое-то непозволительное буйство красок, будто и не кладбище тут, а ярмарка в праздничный день, ну право слово. Скорбь должна быть серой или черной, а вовсе не цвета аметиста.
— Купи мне цветочки, — попросил Женька, неожиданно возникший за спиной — Костя вообще рассчитывал, что он посидит в машине и на могилу не пойдет.
— Искусственные? — возмутился Костя, чье чувство прекрасного было немного оскорблено — он не переваривал всей этой кладбищенской пошлятины. — Давай я тебе живые куплю!
— Живые? Григорьев, у нас что, свидание? Нет, я хочу эти! Искусственные, как положено, — закапризничал солидный Евгений Николаевич, указывая на ведро кислотно-желтых пластмассовых хризантем. — Ну купи! Кость, ну купи!
Пенсионерка с фиолетовыми волосами как-то очень неодобрительно посмотрела на своих потенциальных покупателей — в глазах ее в равных долях читались недоумение и любопытство.
— Дайте четыре хризантемы, пожалуйста, — попросил Костя, протягивая пятисотрублевую купюру. — Сдачи не надо.
Пенсионерка резко сменила гнев на милость.
— Возьмите еще розовых, — на радостях предложила она, весьма довольная сделкой.
Тут Женька чуть было все не испортил, сказав что-то вроде: «Зачем мне розовые, я же не девчонка!» — но Костя вовремя утянул его за рукав, не дожидаясь, пока продавщица начнет задавать вопросы.
Миновали ворота, засеменили по центральной аллее. Снова симметрия оград и крестов, снова обескураживающая, неумолимая квадратность. Отчего-то молчали вороны, их не было — видимо, обед или заслуженный выходной. Костя возложил цветы на могилу — он уже почти привык к тому, что в Воскресенске-33 можно стоять на своей собственной могиле, но еще до сих пор с этим не смирился.
— Я хочу в последний раз попросить у тебя прощения, — сказал Костя, и слова его были адресованы юному Женьке с портрета.
— Он тебя прощает, — очень тихо произнес настоящий, тридцатилетний Женька, Женька в дорогом сером пальто, Женька, которому только что купили букет искусственных хризантем числом четыре.
— Он-то прощает, — ответил Костя, стоя с опущенной головой и невидящим взглядом вчитываясь в позолоченные буквы на памятнике.
Это был очень долгий миг, растянутый во времени, будто покрывало, — Костя очнулся, когда Женька начал дергать его за рукав.
— Поехали отсюда. Не могу больше тут стоять. Всегда ненавидел кладбища и покойников.
5
— Знаете, как я поняла, что излечилась?
На часах было десять утра. Костя опять куда-то смотался. В то же самое время вчера Диана сидела в кабинете у Муравьева, таращилась на его одутловатое стареющее лицо, пытаясь сформулировать, что же, собственно, с ней произошло.
А произошло вот что — свет включили. А вместе со светом включили обоняние, осязание, слух и — возможно, но не точно — шестое чувство. Диана пила чертовски вкусный кофе, забравшись с ногами на кухонный стул. Тело после душа пахло каким-то очень взрослым, очень цветочным запахом — раньше Диана бы и не обратила внимания, а теперь этот запах словно роднил ее с собственной кожей (как странно и нелепо!), сообщая сознанию (сознание, как всегда, где-то сверху, как экскаваторщик в своей будке, следит за происходящим), что у нее, у Дианы, есть тело, есть кожа, что это и есть Диана — невыдуманная, настоящая и абсолютно живая. Влажные после душа волосы приятно щекотали шею. Мироздание внезапно превратилось в единую кинестетическую вселенную, и — вот удивительно! — эта вселенная не пыталась вышвырнуть Диану прочь, а наоборот, нежно к ней прикасалась.
Так-с, теперь по порядку.
— А знаете, как я поняла, что выздоровела? — спросила вчера Диана у своего психиатра.
— Диана, напоминаю, — урезонил ее Муравьев, — о выздоровлении речи пока не идет. Я бесконечно рад, что в твоем состоянии появилось улучшение. Но пока я предпочитаю говорить о некоей ремиссии, а не о полном выздоровлении. Хорошо?
— Хорошо. А теперь, Александр Николаевич, вернемся к той поучительной истории, которую я хотела вам рассказать. О том, как я поняла, что мое состояние меняется в лучшую сторону. Вам же интересно, ну? Объясняю. Вы, когда чай пьете, все время привязываете пакетик к ручке. И все это время меня ужасно раздражало, как вы это делаете. Но у меня не было ни сил, ни желания вам об этом сказать. А теперь есть. И знаете что! Советую вам быстренько выбросить пакетик в мусорное ведро, пока я не рассердилась. Идет?
Муравьев хмуро на нее посмотрел из-под седеющих кустистых бровей, но пакетик все-таки выбросил. Отвязал от ручки и выбросил в урну. Пальцы у него были некрасивые, толстые, как сосиски. Еще одна деталь, на которую прежде Диана не обращала внимания. Да и в целом Муравьев был дряхлеющим, с явными признаками ожирения (интересно, есть ли у него диабет?), пожилым мужчиной, неопрятным, нечистоплотным — Диана только сейчас заметила грязь под его ногтями. О боже, он что, кусает ногти? Если б его в детстве били по рукам, как саму Диану, он давно бы избавился от этой дурацкой привычки. Словом, если бы Диана выбирала психиатра сама, она ни за что, ни при каких обстоятельствах не пришла бы к Муравьеву. И еще эта кошка. Дурацкая фарфоровая кошка, которая медитативно махала позолоченной лапкой. Убожество. Дурной вкус и убожество. Определенно, в машине Муравьева должна быть эта ужасная собачка, качающая головой. Определенно должна быть, если, конечно, у психиатра имеется машина.
А еще на столе лежала книжка. Пыльная, с желтыми страницами книженция. «Сто лет одиночества». Судя по тому, что она лежала тут уже целую вечность (опять же, Диана только сейчас обратила внимание), Муравьев ее так и не осилил. Где-то наверху жужжала муха. Фу, гадость.
— Я сегодня буду много говорить, — произнесла Диана и достала из сумочки электронную сигарету. Нервически лязгнула пряжка, мелькнув золотом в свете электрических ламп.
— Диана, не курите, пожалуйста.
— Это электронная сигарета. Но даже если бы она была настоящая, я бы все равно закурила. Такой уж сегодня день, — Диана села поудобнее, скрестив длинные ноги. — Видите, даже в дурку меня не пришлось класть.
— Диана! — ошарашенно воскликнул Муравьев.
— Да ладно, я знаю, что чокнутая. Меня с детства пичкали лекарствами, чтобы я стала нормальной, а я все не становилась и не становилась. На беду, я росла охренительно красивой и пипец какой отмороженной. Это так пугало моего отца, боже ты мой. Мне кажется, он просто боялся, что когда-нибудь захочет меня трахнуть.
— Диана! — Муравьев подался вперед всем корпусом, словно это его тучное телодвижение могло урезонить разбушевавшуюся Диану.
Не могло, точно не могло.
— Расскажите лучше о
