знаю. Никто не знает ответа.
Убираю руку с перил, земля уходит из-под ног. Падение. Перед глазами лишь темнота. Я больше не чувствую своего тела. Теперь и я — нечто мёртвое. Я уже не расскажу о том, что я ел на завтрак, не поделюсь любимой песней, никто не услышит мой смех. Теперь и я просто есть, лежу без цели и без каких-то действий. Что будет завтра? Как быть сегодня? Куда ушло вчера? Больше никто не сможет дать мне ответов на эти вопросы.
Шёл дождь. Мы сидели на скамье под навесом. Стол освещался дешёвым светильником из Икеи, пар клубился над пиалами с горячим чаем. Я плохо помню, как я здесь оказался. Мой сосед — мужчина лет 20, небритый, был одет в лёгкую рубашку, шорты и кеды — сидел в метре от меня, смотря куда-то в темноту. Было неловко что-то говорить, но я всё же осмелился нарушить эту тишину.
— Где мы?
— В надёжном месте, дождь нас не застанет, — сразу же последовал ответ. Он повернул свою голову ко мне, в глазах пылало любопытство, — Мы в безопасности.
Может, он да, но мне было явно не по себе. Где мы? Кто мы? И, самое главное, что делать дальше?
Взяв пиалу с чаем, я сделал глоток. Обычный, зелёный, сладкий. Удивительно, но я не помню того момента, когда он появился на столе. Да и этого стола я точно в жизни не видел. Может, я умер? Нет, точно нет. Сон? Похоже, но не то. Тогда что? Я не знал.
— Тебя явно что-то волнует. — сказал мой сосед, положив руки на стол. — Мы можем это обсудить, если желаешь, конечно.
Да я бы с радостью, но мы даже не знакомы. Хотя, раз уж это сон, в чём я не уверен, можно попробовать.
— Ну, я даже не знаю, с чего начать. — я замялся. Было столько всего, что волновало меня на протяжении долгих лет. Как я вообще мог это всё забыть?
— Кем ты хотел стать в будущем?
— Журналистика, хотел стать корреспондентом. — я сделал ещё один глоток.
— Хорошо, а на кого ты учишься сейчас?
— Педагог.
— Но почему?
— Выбор родителей.
Он поставил пиалу на стол, повернулся ко мне:
— Но это твоя жизнь, не их. Не им же потом детей учить, а тебе. Какой смысл выбирать то, что тебе явно не по душе?
Я не знал, что ответить. Да, я бы мог пойти на журналистику, но не стал. Почему? Я просто боюсь делать какие-то самостоятельные шаги. Проще делать так, как скажут тебе. Меньше проблем, да и никто не будет в обиде.
— Твои вредные привычки?
— Курение. — Я опустил свой взгляд вниз. — Других нет, только эта.
— Ну и зачем? Нравится медленно убивать себя?
— Я не знаю. Оно просто помогает мне.
— Помогает тебе что?
— Успокоиться.
— А ты уверен, что оно тебе помогает?
Опять та же ситуация, я не знаю. Конечно же, нет. Это просто фантомное чувство того, что вместе с дымом из тебя выйдут все печали и невзгоды. Но это же не так? Так. Ну и смысл курить? Этого я не знал.
— Что с руками? — Мой сосед протянул свою руку к моей, слегка приподняв рукав. — Порезы?
— Да — Я вновь опустил взгляд. Ещё никогда я никому о них не рассказывал, а уж тем более не показывал.
— И зачем?
— Помогает.
— Не ври себе.
Да, оно не помогает. Это вообще глупо, калечить себя. Право, я не знаю, зачем и почему я это делаю, но оно помогает мне. Уверен ли, что так? Нет.
— Ты делаешь всё что угодно, лишь бы не заниматься решением своих проблем, так?
Я кивнул. Да, всё было именно так.
— Ты портишь себя и своё здоровье, боишься и молчишь. На что ты надеешься?
— На лучший исход.
— Но его не будет. — Он ударил по столу. — Просто задумайся!
А что тут думать? Я всё это осознаю. Что может быть хорошего, если я полон страхов, переживаний, вредных привычек и живу с мыслями о том, что селфхарм — хорошая идея?
— Я много мечтал, фантазировал. Много чего хотел. — Я закрыл глаза.
— И ты идёшь к своей цели?
— Нет. — Из глаз пошли слёзы.
— Кем ты хотел стать?
— Нормальным человеком. — Я опустил голову, совсем поник.
— А стал посмешищем.
Одинокая Душа, бредущая по пустоши безлюдных улиц. Следуя по дороге снежных отблесков ночных фонарей, она идёт куда-то вперёд: то ли в пустоту, то ли в завтрашний день. Решается это не простым смертным, а кем-то свыше. Иные силы, влияющие на наше «всё», в этот раз тоже решили направить очередного путника, дали ему подсказку: подарили внутреннее ощущение пустоты, подарили желание чем-то восполнить пространство, давно не чувствующее чего-то хорошего; того, что могло бы раз и навсегда заткнуть грусть, печаль и ненависть к окружающему миру.
Вторая спичка, заместо первой, отдавшей свою жизнь безумному зимнему ветру, передаёт танцующие языки пламени сигарете и в тот же момент тухнет. Её предназначение было выполнено, пусть не с пользой для организма её обладателя, пусть на долю секунды, но цель явно была достигнута.
Мороз безжалостно бьёт по лицу. Дым красиво кружит, исходя откуда-то изнутри Души. Делая свой последний пируэт, он медленно стремится куда-то ввысь, постепенно растворяясь в свете одинокого фонаря. Ночь забрала ещё одну, хоть на момент, но ожившую сущность, не умеющую ни мыслить, ни дышать, ни решать, что же она будет дальше.
Тишина. Наушники, подключённые к мобильному устройству, тихо рассказывают Душе о своей счастливой жизни. Моментом позже уже поют о чём-то грустном. Чередуя своё настроение, пытаются зажечь, или, наоборот, потушить пламя внутри своего обладателя. Ещё одна сущность без своего «я», способная на многое, пока грозные пальцы человеческой руки не перекроют доступ к кислороду и жизненной энергии — не вытащат штекер из гнезда. Ещё одна сущность, что не может противостоять другому, неизвестному ей миру.
Яркие огоньки и пепел прыгают вниз, прямо на встречу с ветром. Подобно маленьким птичкам, они пытаются поймать под свои крылья как можно больше силы, способной поднять их ввысь. Они тоже собираются куда-то, но их уже давно запланированный путь — это нескончаемое падение на асфальт.
Окурок, издав свой последний всхлип, летит в урну. Очередная жертва этого мира, лишённая своей табачной семьи, пала под гнётом огня, и, горя заживо, не смогла противостоять силе лёгких своего обладателя.
Пустота внутри временно забита дымом и смолой. Одинокая
