с младых ногтей или несколько позже… Как бы ни сильна была ваша вера, надежда или что-то там еще, типа усвоенной исподволь фоновой пропаганды или ненавязчивых дружеских советов, заранее ничего решить нельзя…
Потому, что очень важен при всем при этом такой артефакт, как КОНТЕКСТ. Он же фрейм, он же реквизит, он же гештальт… Она же Мара, она же Сансара, оно же место твоей окончательной и бесповоротной битвы…
Битвы за хрен знает, что…
И выбор, как правило, совсем невелик, но он обязательно есть… Обязательно. А потом, по факту совершенного выбора у нас появляется еще выбор, а потом еще, и еще… И так долго, еще очень долго, до тех пор, пока кто-то незримый не скажет тебе: «Довольно!».
И посмотреть вперед, рассчитать на несколько ходов сложно, очень сложно… Почти невозможно. На один, максимум на два, да и то неопределенно, туманно, с некоторой долей вероятности… Если ты видишь вперед на пять ходов, значит ты уже Гроссмейстер, что в переводе с немецкого означает «Великий мастер».
Но разговор сейчас не об этом…
Разговор сейчас вот о чем.
Есть во всем этом одна маленькая проблемка, один маленький подвох, о котором нас никто не предупреждал: ни учителя наши, ни воспитатели, ни книжки умные хорошие… Так, только некоторые фразы, да и то полунамеками… Дело-то вот в чем, любой выбор он, как бы, это… Другую сторону имеет, двойное дно… Подвал… Шелудивую псину впридачу…
Как медалька… Пока тебе ее на шею не повесят, так и не узнаешь, что же там на обратной стороне написано… Подпись ли государя-императора или «предъявителя сего сечь на месте плетьми нещадно»?
И, как правило, выбор ваш ничего не решает…
ВЫБОР ТВОЙ НИЧЕГО НЕ РЕШАЕТ! Понял, ты, шляпа?!
Любой выбор приводит к бесконечному колебанию ткани бытия… Прямо, как на американских горках. Как в байках, когда ты успел катапультироваться (и это хорошо!), но не успел взять с собой парашют (и это ой как плохо!).
И эта ваша медалька, обладая абсолютно равными по величине и абсолютно противоположными по направлению сторонами, кружится залихватски в воздухе, как брошенная наудачу монета, ежесекундно мелькающая перед взором своими орлами и решками, и все никак не соизволит упасть…
И это прекрасно… Ведь, когда она упадет, свершится выбор – окончательный и бесповоротный, и тогда мы вскроем ящик, и убьем этого несчастного кота…
Убьем именно тем, что воочию удостоверимся в наличии его безжизненного, остывшего мертвого тела… Как говорится, вскрытие показало неожиданные результаты: смерть наступила в результате вскрытия.
Но мы можем приземлиться на ребро и проскользнуть туда, где орел и решка имеют уже совсем другой смысл… Да, вы забыли, что у каждой медали есть еще и третья сторона…
25. То, чего мы на самом деле боимся
Ужас космонавтов – вовсе не черная дыра,
а маленькая свистящая дырочка в обшивке
Вот так и слон боится мышей
Утро… Тихий предрассветный час… Самые сладкие сны, такие нежные, обволакивающие загадочные… Ты – еще не до конца созревший безответственный мелкий говнюк…
Где-то вдалеке кто-то более ответственный (скажем, твоя любимая бабушка) гремит кастрюлями…
Вдруг телефонный звонок… Он вырывает тебя из объятий Морфея, ты, немного сонный, но уже готовый к более-менее осознанным действиям, подбегаешь и берешь трубку (бабушка пока все равно не слышит).
Голова еще плохо соображает, но ты четко понимаешь то самое единственное слово, которое сейчас имеет значение. Слово «умер»…
Кто? Что? Ах да, это тот самый… Забавный дядька, похожий одновременно и на Винни-Пуха, и на Уинстона Черчилля… Который много курил прямо за столом гостиной, открыв настежь окна, задумчиво уставясь на часы с кукушкой…
Да, теперь твоя жизнь не будет прежней… Ведь кто-то умер… Кто-то, кого ты знал.
Тебе об этом авторитетно сообщили. И это сообщение не вызывает никаких сомнений.
Да, это может быть недоразумение, чья-то жестокая шутка, розыгрыш… Но… Ты-то поверил. По-настоящему. Значит, забавного дядьку придется похоронить.
А потом… Вместо того, чтобы сразу бежать и кричать «Бабушка, бабушка…», как все нормальные дети, ты сел рядом с телефоном и сидел ровно десять минут…
Ты понял, что ты сделал? Ты сделал бабушке царский подарок. Еще десять минут во Вселенной, где все живы, и никто не умер – это многого стоит.
Но, как рука рока, ты все-таки сделал, то, что должен… И как неудачник-демиург, с горечью наблюдал, как рушится та, прекрасная Вселенная, и на ее месте рождается новая – Вселенная окончательного бесповоротного выбора… и чьей-то смерти.
Знаешь ли ты, что в тот момент ты прокатился на своей третьей стороне, как нерадивый школьник по перилам на заднице?!
Да, чуда не произошло… Но…
Я нутром чую, что вот как-то примерно так (плюс-минус бесконечность) воскрешали Лазаря…
Серьезно проштудировав медицинский справочник, можно легко довести себя до ручки… Проснувшись, например, среди ночи в ужасе от того, что у тебя начался приступ гидрофобии… Да и мышцы что-то сводит и челюсти не слушаются… Да и вообще, зачем ты тогда играл с этой собакой… Она же тебя ослюнила… Когда же это было, дай Бог памяти? Да, примерно месяц назад…
АААААААААА!!!!
Успокойся, дурачок… Если ты не успокоишься, тебя, конечно, не расстреляют, но ты авторитетно убедишь себя в том, что та собака была бешеной, ты изменишь свое прошлое, и тогда тебе кранты… Ведь ты же не делал никаких прививок, дурачок…
Спи спокойно, дурачок… Не было никакой такой собаки в твоей жизни… Не было.
Все это тебе приснилось… И не читай больше никогда медицинский справочник.
26. Ну вот и что теперь с этим делать?
Чем дальше в лес, тем не нужней дрова
Экзистенциальная народная пословица
Да, то, что жизнь – игра, это, как бы и не новость вовсе… По крайней мере, ничего экстраординарного, архинеобычного в этом нет… Многие об этом говорили, кто-то с долей правды, кто-то просто потому, что не мог по-другому… Кто-то полунамеками (как Герман Иоганнесович со своей полумонастырской развлекухой в шарики-ролики), кто-то прямым текстом (как совершенно другой Герман-н, правда игра у него была строго определенная)…
Даже в фольклорном творчестве сия линия четко прослеживается: либо ты принцессу спас (щуку поймал, лягушку поцеловал) и соответственно, отгребаешь полным ведром неправедно заработанные блага, будто кого-то очень могущественного за яйца схватил… Либо… Перебор, братец Герман… И тогда… (жадность фраеров-то губит, причем регулярно) … либо в котле сварят, либо так сырым, под простоквашу, и
