Сергей Самаров - На войне как на войне

— Захожу на посадку? — спросил пилот, насколько я знаю, излишне вольно для строгих и регламентированных отношений летчика и диспетчера.

Даже без слов про Афган я бы догадался по его манере разговаривать — бывший военный летчик, которому осточертели все строгие команды, и он рвется их разнообразить.

— Посадку разрешаю. За больным машина прибыла. Сразу к стоянке выруливайте, они подъедут...

Значит, я больной... Таня обернулась:

— Все, Сережа, в порядке будет. Не волнуйся... — и опять значительный взгляд.

Я понял.

— Голова сильно кружится, — словно бы пожаловался. — Это не от полета... Это после приступа... Но вообще-то почти оклемался. Может быть, и жить даже буду...

Она на шутку не отреагировала. Пилоту было вообще не до нас.

Маленькая «Моравия» легла на крыло и довольно быстро вышла из виража. Я увидел впереди желтую и, должно быть, пыльную грунтовую полосу, чуть в стороне небольшую башенку диспетчера и традиционную полосатую «колбасу» на длинном шесте — показатель направления ветра для летчиков. Стоянка для самолетов — догадаться нетрудно — это утрамбованная площадка недалеко от металлического ангара. Рядом с ангаром стоит «уазик» с красным крестом на белом фоне — медицинская машина за мной.

Интересно... Что же все-таки случилось?

— Ремни пристегните, сейчас затрясет, — сказал пилот. — Здесь полоса дурная.

Мы выполнили приказ.

«Моравию» в самом деле затрясло сильно. Посадка — это не по воздуху летать. Но приземлились мы успешно. Когда остановились двигатели, мы выбрались на крыло. Пилот с Таней помогли мне спуститься, несмотря на мое сопротивление, — я понял взгляд Тани и усердно изображал из себя больного, но полноценного мужчину, желающего самостоятельно управлять собственным телом. Управлял, но морщился. Вообще, вел себя, как всякий сильный мужчина, стесняющийся своей вынужденной слабости.

Тут только я пилота и рассмотрел в лицо. Он тоже смотрел на меня внимательно.

Подошла машина.

— У тебя брата нет? — спросил он.

— Нет.

— Похож ты на одного парня, только того Лехой звали. Спецназовец. Вместе мы в Афгане летали...

«Семнадцать лет, Миша, прошло. Немудрено и ошибиться...» — сказал я мысленно. А вслух лениво и со смешком произнес другое:

— Бывает, — и пожал плечами. — Меня часто с каким-то Исмаилом путают, а не с Лехой. Несколько раз было... Одна женщина даже пыталась с меня алименты потребовать... А я этого Исмаила в глаза не видел.

Пилот усмехнулся и хитро подмигнул мне.

Распахнулась боковая дверца машины. Два круторылых парня в медицинских халатах меньше всего напоминали медбратьев. Мой взгляд без проблем определил у каждого из них под халатом по пистолету в подмышечной кобуре. Значит, дело еще интереснее, чем я предполагал...

Машина с места рванула довольно быстро. Только шлейф пыли остался позади. Таня сидит рядом. Может быть, это глупо, но я все еще надеюсь на нее.

— Куда мы? — спросил.

— В реабилитационный центр.

Один из медбратьев сел спереди. Второй рядом с нами. Тут же из под простыни с носилок появились два автомата. Стволы направлены не на меня — в окна. Это несколько успокаивает.

— Долго ехать? — спросил я.

— Полтора часа, товарищ капитан, — сказал медбрат, сидящий рядом.

Дело, кажется, не так плохо. А то я уже начал примериваться, как и кого мне в этой ситуации бить.

С пыльного проселка «уазик» выехал на шоссейную трассу. Двигатель, судя по тому, как мы обгоняли престижные иномарки, форсированный.

— Ты этого летчика знаешь? — спросила Таня.

— Нет... — я посмотрел на медбратьев. Им, впрочем, как и Тане, ни к чему слышать, что кто-то меня узнал. Я не в курсе сложившейся ситуации и соблюдаю осторожность. Потому что хорошо знаю: если дело какое-то серьезное и во мне сильно заинтересованы, то отлетавший три срока самолет Миши вполне может сломаться во время очередного полета. Просто рассыпаться в воздухе...

Я откинулся на спинку сиденья. Извини, Миша, что я повел себя так хреново. Понимаю, что старых друзей забывать грех. Я бы с тобой с удовольствием встретился в другой обстановке. Выпили бы, посидели, поговорили. Нам же довелось немало вместе полетать. Есть о чем вспомнить. Есть кого помянуть. Есть даже над чем посмеяться...

— Душа твоя некрещеная, смотри туда... — Я ткнул пальцем в фонарь вертолета так, что бронированное стекло чуть не пробил.

«Ми-8» летит низко, хищно опустив к земле тупое рыло. Разговаривать в вертолете трудно. Приходится кричать. Но и это бесполезно. Пилоты переглядываются и посмеиваются. Они-то сами друг с другом общаются через ларингофоны и наушники. И все слышат. А у меня ситуация — хоть вешайся. Летуны проклятые дали мне, командиру взвода спецназа, полетевшему с ними, чтобы осмотреть место завтрашней высадки роты, самое паскудное задание — следить за Олихоном. А попробуй-ка уследи за этим козлом! Молодой афганец в жизни своей не видел ничего, кроме своего кетменя, любимого ишака и горы блох в одежде. Так бы он всю жизнь и копался на каменистом поле рядом с кишлаком, но моджахеды отобрали у него невесту. А Олихон — не будь дураком! — решил отомстить. Он сам вызвался показать вертолету дом, где проживает командир отряда «духов», и место, где находится перевалочная база для боеприпасов, поставляемых из Пакистана. За это ему была обещана громадная, по его понятиям, премия — старенький фотоаппарат «ФЭД», которым давно никто не снимал. Все штабные фотографы обзавелись более современными камерами.

У меня за тот час, что мы летели вместе, сложилось впечатление, будто грешным делом я устроился работать воспитателем в детский сад сумасшедшего дома. Все, что Олихон ни видел глазами, он обязательно должен был если уж не на вкус попробовать, то хотя бы руками потрогать. Каждый винт, каждый рычаг, каждую ручку в вертолете. При этом говорил без умолку на дари[16], мало смущаясь тем, что никто его здесь не понимает. И жестикулировал с темпераментом пьяного циркового клоуна. В другой обстановке посмотреть бы на него было забавно. Жизнерадостная натура горстями гребла под себя впечатления, а природное любопытство везде тянуло руки. И не дай Аллах оставить что-то без внимания...

Сначала я просто дергал афганца за рукав. Раз дернул, второй, третий. Потом стал одновременно с одергиванием материться. Рукав тем временем стал понемногу отрываться. В конце концов я начал его по рукам бить. Не так чтобы очень сильно — инвалидом парень, кажется, не стал, но чувствительно. Воспитывал. И волком посматривал на пилотов — удружили! Дали задание! Уследить за Олихоном — это посложнее, чем караван с оружием выследить и разбомбить.

Миша иногда оглядывается и посмеивается.

Джелалабад оставили справа. Внизу, за фонарем кабины, чистая вода Кунара вливалась извилистым слоистым языком в коричневато-мутный Кабул. У каждой реки — свой цвет. Отсюда, сверху, это особенно бросается в глаза.

Приблизились к кишлаку.

— Смотри, смотри внимательнее! — Не церемонясь, я схватил Олихона за шиворот, чтобы сильно не подпрыгивал от радости, лицезрея сверху родные места. — Показывай, скотина!

Афганец говорит без умолку. Не язык у него, а ветряная мельница — пока ветер не кончится, не остановишь. Что он говорит? Да кто ж его разберет. Пусть говорит. Еще в Кабуле ему дали через переводчика конкретное задание. Показать дом и базу.

Наконец, он радостно завопил и подпрыгнул, оставив часть воротника у меня в руке. И показал пальцем вниз, что-то выкрикивая. Попробуй пойми — что...

— Понятно, — кивнул со своего места Миша. Вертолет развернулся, опустился носом ниже — принял позицию хищной птицы — и пошел в атаку. Олихон жестикулировал не останавливаясь и все время рвался схватиться за рычаг управления. Честно скажу, мне стоило большого труда удержать этого верткого змия.

Дом, указанный афганцем, был весьма скромный. Даже странным показалось, что командир моджахедов живет в таком доме. Но у них свои нравы. Уважаемый человек не обязательно должен быть самым богатым. Всего один мощный залп НУРСов поднял в воздух все строение.

...Я никогда не думал, что тишина может заглушить хлопающий звук вертолетных лопастей, дребезжание кабины и даже эхо разрывов. Но такое создалось впечатление, когда Олихон замолчал. А через минуту он упал на пол кабины и стал вырывать из головы волосы. Самым натуральным образом. Стриженный коротко, я потрогал волосы на своей голове и все понял.

— Чтоб тебя, дубину...

— Что такое? — спросил Миша, обернувшись.

— Он же свой дом показывал — оттого и радовался.

— О-у-о... — Миша взвыл так, что перекричал бы, пожалуй, полк взлетающих одновременно вертолетов. — Этот идиот меня выведет из себя. Я его вместо бомбы туда сброшу. Пусть показывает!

Время терять было нельзя.

— Джамшет! Где дом Джамшета? — Я снова схватил Олихона за шиворот, рывком поднял его и кричал почти в ухо. — Джамшет где?