Последняя мысль раздваивалась, как тропинка в лесу. Нет, не как в лесу, а как в чистом поле, где, остановившись у развилки, можно издали увидеть, куда приведет тебя каждое из двух ответвлений. Налево пойдешь – коня потеряешь, направо пойдешь – буйну головушку сложишь...
В данный момент Синица как раз стоял на такой развилке. Он и машину-то остановил вовсе не потому, что ему так уж приспичило выпить пивка; по правде говоря, майору нужен был тайм-аут, чтобы решить, как быть дальше.
Он нашел москвича, отыскал его логово. Приезжий киллер все еще оставался в городе, и Синицу это нисколечко не удивило: он даже мог предположить, кто еще числится в списке намеченных жертв. Недаром же господин мэр внезапно занемог и исчез из города в неизвестном направлении, и недаром, ох недаром Скрябин с такой энергией рыл носом землю, стремясь отыскать удачливого стрелка! Пока продолжались поиски, Синица об этом не думал, а если и вспоминал, то между делом, вскользь: то была проблема, решение которой можно было отложить на потом. Но вот это "потом" наступило; пришло время идти на доклад к Скрябину, и теперь неприятный вопрос "а что дальше?" встал перед майором в полный рост.
Доказать участие Мочалова хотя бы в одном из эпизодов не представлялось возможным – этот человек работал чисто, и прижать его было нечем. Значит, ни суда, ни следствия не будет. Спасая свою шкуру, Скрябин сделает все возможное и невозможное, чтобы москвич погиб при задержании. А уж о Синице и говорить нечего: чересчур осведомленный майор, надо полагать, станет последней жертвой московского стрелка.
Майор так ничего и не успел придумать. За спиной у него взвизгнули покрышки, и, машинально повернув голову на звук, он увидел остановившийся позади его машины черный "БМВ" Скрябина. Синица не видел полковника с того самого дня, как Скрябин неожиданно заявился к нему домой. Петр Иванович, как и обещал, не мешал Синице заниматься расследованием. А вот теперь, когда расследование, можно сказать, закончилось, вдруг возник, словно по щучьему велению...
Это наводило на размышления, но подумать Синице не дали: Скрябин уже вышел из машины, отыскал майора взглядом и требовательно помахал рукой. Он был в форме, при оружии, и знаменитый носовой платок, естественно, также находился при нем: когда Синица, отставив недопитое, вдруг ставшее безвкусным пиво, двинулся к машине, Скрябин извлек платок из кармана, снял фуражку и принялся привычно вытирать потную плешь.
– Здравия желаю, товарищ полковник, – уныло промямлил Синица, пытаясь хотя бы сейчас принять какое-нибудь решение. Он думал, что в запасе у него есть еще немного времени, но оказалось, что это не так.
– Здорово, Синица, – проворчал Скрябин. – Что-то ты, брат, совсем пропал. Глаз не кажешь и даже не звонишь... Как дела-то? Нарыл что-нибудь полезное?
– Кое-какие результаты есть, – сказал Синица.
– Я так и думал. Что ж не докладываешь? Думаешь, у нас времени вагон?
– Нет, – как обычно не успев сдержать свой норовистый язык, брякнул Синица, – не думаю. Времени у вас действительно мало.
Он невольно выделил слово "вас"; Скрябин заметно помрачнел, нахлобучил фуражку, сунул платок в карман и коротко скомандовал:
– В машину. Доложишь обо всем подробно.
Синица заколебался, но правая передняя дверь "БМВ" уже открылась, и он увидел в образовавшемся проеме широкое, узкоглазое лицо начальника штаба подполковника Нургалиева. Нургалиев смотрел на него, и, как всегда, было очень трудно понять, щурится он или глядит как обычно, – уж очень узкие, непроницаемые у подполковника были глаза.
– Здравия желаю, товарищ подполковник, – пробормотал Синица, забираясь на заднее сиденье.
Нургалиев не ответил; манеры у него всегда хромали, и было, опять же, непонятно, молчит он из-за врожденного хамства или же из-за владеющего им дурного настроения. Подумав, Синица пришел к выводу, что это, в сущности, одно и то же. Он погрузился в мягкое кожаное сиденье, дивясь заграничному, никогда прежде не испытанному комфорту. Раздался негромкий щелчок; Синица не сразу, но все-таки сообразил, что это Скрябин одним нажатием кнопки заблокировал центральный замок.
"Так", – подумал майор и с тоской вспомнил о пистолете, который до сих пор лежал у него в холодильнике. Совсем, наверное, замерз бедняга, насморк у него... Синица попытался представить, как должен выглядеть мучимый насморком пистолет Макарова, но настроиться на веселый лад ему так и не удалось: уж очень невеселая, совсем не смешная складывалась ситуация.
Машина тронулась с места так бесшумно и плавно, что майор даже не сразу это осознал.
– Товарищ полковник! – воскликнул он. – Я же на колесах!
– Ничего, – не оборачиваясь, откликнулся Скрябин. – Куда тебе за руль после пива-то? Покатаемся немного, а потом я тебя высажу около твоей тележки. Давай докладывай. Нашел его?
– Да как вам сказать...
– Как есть, так и говори, не тяни резину! Или ты всю эту неделю водку жрал и баб щупал?
– Никак нет, – Синица посмотрел в окно. – А куда это мы, товарищ полковник?
– Куда надо. Докладывай, Синица, что ты мямлишь? Говори как есть, Нургалиев в курсе. Правда, Нургалиев?
– Более или менее, – сказал Нургалиев.
Синица подумал, что это правда: Нургалиев всегда был в курсе более или менее, а не как-нибудь еще. Вряд ли этот холодный и туповатый карьерист до конца понимал, что происходит в городе; он просто слепо подчинялся Скрябину и, наверное, ждал подходящего момента, чтобы свалить начальника и занять его место.
– В общем, я, кажется, нащупал ниточку, которая ведет к нему, – сказал Синица. Он надеялся выиграть время, хотя и понимал уже, что это ни к чему: по какой-то причине Скрябин вдруг перестал нуждаться в его услугах.
– Кажется, – ворчливо повторил Скрябин и повернул голову к Нургалиеву: – Нет, ты слыхал: кажется!
Нургалиев промолчал.
– Куда мы едем, товарищ полковник? – снова спросил Синица. – Город скоро кончится.
– Вот и хорошо, – сказал Скрябин и увеличил скорость, да так, что Синицу ощутимо прижало к спинке сиденья. – Едем мы, Синица, ко мне на дачу. Ты ведь у меня на даче еще не бывал? Хорошая дача, тебе понравится... Тебя там один человек ждет. Очень ему хочется послушать твой доклад. Только ты уж, братец, будь добр, перед ним не мямли, не любит он этого.
– Кто, Чумаков?
Скрябин хмыкнул.
– А ты востер, приятель. Все прямо на лету схватываешь. Так, говоришь, ниточку нащупал? Ай, Синица, нехорошо! Врать вообще нехорошо, а уж врать начальству – это вообще последнее дело.
– Так я же в отпуске, – сказал Синица.
– Угу, в бессрочном... Ниточку он нащупал, артист погорелого театра... – Продолжая левой рукой крутить баранку, Скрябин взял из зажима на передней панели мобильный телефон и набрал какой-то номер. – Что там у вас? – резко спросил он. – Что? Говори громче, тут плохо слышно. Старуха что? Вышла? Куда? В какую еще редакцию? Ага, понял... А он? Не выходил? Уверены? Тогда с богом. Да, как договорились. Как закончите, непременно доложи. Сразу же, понял? Ну, ладно тогда, действуй.
Он вернул телефон в зажим и сосредоточился на управлении машиной. С Синицей он больше не разговаривал, да майор и не нуждался в каких-то объяснениях, поскольку все и без них было ясно. Он слишком увлекся работой и даже не подумал о том, что за ним могут следить. А за ним следили, наверное, с самого первого дня; зная Скрябина и все обстоятельства дела, об этом ничего не стоило догадаться, но он почему-то не догадался. "Лох", – подумал Синица, имея в виду себя. Больше он ничего не подумал, потому что думать было поздно – настало время молиться, а он не умел.
Где-то там, на окраине города, в старом, обреченном на снос районе, затянутые в тяжелые бронежилеты, потеющие в черных трикотажных масках люди выходили на исходные позиции, в последний раз проверяли оружие и переговаривались приглушенными голосами. Снайперы выставляли в чердачные окна дальнобойные СВД, расчехляли оптику и замирали в каменной неподвижности, приникнув к прицелам. Синица мимолетно порадовался, что старая еврейка, которая так неумело лгала им с участковым, загородив своим тучным телом вход в квартиру, где прятался москвич, останется в живых: она произвела на майора впечатление человека с принципами, а таких, по убеждению Синицы, следовало всячески оберегать.
Майор смотрел в окно, про себя считая перекрестки, оставшиеся до выезда из города. Там, за городом, Скрябин сделает короткую остановку. Про дачу он наверняка сказал просто так, чтобы усыпить бдительность Синицы. Зачем ему могила посреди огорода, в самом-то деле? Стрелять, наверное, будет Нургалиев, потому что он болван и чемпион по стрельбе. И даже на ходу не выпрыгнешь – двери заблокированы. Вот они, чудеса западного автомобилестроения! Чтоб им пусто было, этим фашистам. Недаром головной завод "БМВ" находится в Мюнхене – любимом городе Гитлера...
