Она, не дожидаясь, пока он сообразит, бросилась делать звук громче.
– …вчера, – зарокотал телевизор, – во дворе дома номер пятнадцать по улице Первого Мая произошло убийство.
Камера зафиксировала лежащего на асфальте вчерашнего кожаного насильника. Затем – как труп в мешке заталкивают на носилках в машину. Стоят любопытствующие соседки.
– Я услышала у нас во дворе выстрел, – говорила в камеру женщина в пальто, наброшенном поверх халата, – потом еще один, выглянула из окна, а он уже лежит на земле. И второй рядом с ним. А двое каких-то со двора побежали.
– Двое? – уточнил за кадром корреспондент.
– Да, двое их было. Одна из них – женщина.
– Женщина?
– Да. Скорее девушка. Я ее, кажется, узнала. Она живет в нашем доме.
План на экране сменился, и по двору заходили в свете фонарей, фонариков и фар люди в гражданском и милицейском.
Голос за кадром бесстрастно прокомментировал:
– По документам убитый является старшим лейтенантом милиции, оперуполномоченным восемьдесят первого отделения Аркадием Гуртовым…
– О господи, – протянул, разинув рот, Васечка.
Москва, Остоженка. 29 декабря, 13.05. (Событие)
Воровато оглянувшись, в мощную деревянную дверь особняка проскальзывают трое: первым идет «Де Ниро», следом – двое тех культуристов, что были вчера на совещании в особняке в Люберцах.
Дверь за ними закрывается.
Долгую минуту ничего не происходит. Воробьи нервно тусуются на дереве. Лениво летят снежинки. Тянется поток машин. Из магазина напротив выходит мужчина в трениках, пальто и тапочках на босу ногу. В руках он тащит бутылку водки.
Вдруг из-за дверей особняка доносится выстрел. Потом – другой, третий. Потом вдруг – автоматная очередь: та-та-та-та-та!
Испуганная стая воробьев вспархивает со своего дерева.
Мужчина в трениках вздрагивает и чуть не упускает свою бутылку водки. Матерится, крестится и боком-боком уходит в переулок.
Трусящая по тротуару кошка порскает в сторону подвала.
И снова наступает тишина. И ничего не происходит. И длится томительное ожидание.
Так проходит несколько минут. В переулке все успокаивается. Воробьи садятся обратно на дерево и начинают свой ор. По Остоженке текут машины. Скользят редкие прохожие.
Вдруг дверь особняка с грохотом распахивается. На пороге первым появляется «Де Ниро». В одной руке у него – стального цвета чемоданчик. В другой – пистолет. Следом вываливается еще один – бритоголовый. Он тащит, обняв за талию, друга – второго культуриста.
Второй весь в крови. Голова его запрокидывается. Ноги заплетаются. Он еле идет.
«Де Ниро» оборачивается и кричит первому кожаному:
– Брось его!
Тот упрямо мотает головой.
– Брось, он не жилец!
Первый кожаный, упорно сжав губы, все-таки тяжело спускает своего брата–братка по ступенькам и волочет к машине.
Тогда «Де Ниро» оборачивается и стреляет раненому прямо в голову. Удар пули отбрасывает его на тротуар.
Первый кожаный ошеломленно кричит:
– Что ты делаешь?!
– Едем, едем, едем! – в азарте кричит ему «Де Ниро» и скрывается вместе с чемоданчиком внутри машины.
Первый кожаный словно нехотя, бросив прощальный взгляд на лежащее на тротуаре тело, усаживается в автомобиль.
И в этот момент издалека начинают доноситься сирены милицейских автомобилей: вау-вау-вау!
30 декабря. 8.05. Москва, проезд Шокальского. (Спустя 20 часов 45 минут после события)
Лия сидела на моей кухне – поникшая, вся съежившаяся, вжавшаяся в спинку стула.
– Да, круто ты попала, – резюмировал я.
Она вся ощетинилась:
– А ты? Ты не попал?
– И я – тоже, – не стал спорить я.
Лия вдруг расплакалась. Она рыдала как девчонка, навзрыд, всхлипывая. Я подошел к ней и обнял за плечи. Она уткнулась носом в мой живот. Я успокаивающе похлопывал ее по плечу.
Наконец она отплакалась. Я дал ей носовой платок.
– Вася, – пробормотала она. – Васенька! Что мне делать?!
– Для начала ты можешь пожить у меня, – радушно предложил я.
– Для начала?! – зло выкрикнула она. – Это сколько? День? Два? Неделю?
– Сколько надо, столько живи. Хоть всю жизнь.
– Да? – язвительно проговорила Лия. – Просидеть всю жизнь здесь, у тебя дома? И каждый раз вздрагивать от звонков в дверь? Спасибо, конечно…
– Можно сбежать, – предложил я.
– Куда?!
– За границу.
– Как? Меня пограничники тормознут.
– А почему бы не сделать тебе новый паспорт? На чужое имя?
Ее лицо вспыхнуло надеждой.
– А ты сможешь?
– Не знаю, – пожал я плечами, – но попробую. В Москве сейчас все можно. Были б деньги.
– Деньги будут, – серьезно кивнула она.
– Я думаю, тут нужны большие деньги.
– Это все равно. Я заплачу.
– Тогда я узнаю, что можно сделать. Прямо сегодня.
– О, Вася! Я тебе буду так благодарна! Иди ко мне.
– Мне пора на работу.
– Ничего, опоздаешь на полчасика, – промурлыкала Лия и притянула меня к себе.
Москва, Сретенка. 30 декабря, 15.00. (26 часов после события)
С утра я закрылся в своем кабинете и стал названивать по всем возможным номерам, выстраивая цепочки к делателям фальшивых загранпаспортов. Не знаю, сколько я в точности обзвонил человек – двадцать, тридцать или сорок, – но ближе к обеду меня вывели на некоего Степаныча. Мне сказали, что он – может. Я позвонил ему и по недомолвкам в трубке понял, что Степаныч действительно сможет (если, конечно, не кинет). Мы договорились встретиться с ним в полчетвертого в «Макдоналдсе», в торговом центре у метро «Сухаревская».
Все утро я боролся с желанием позвонить домой – поговорить с Лией. Нет, не для того, чтобы проверить: не сбежала ли она. Просто хотелось услышать ее голос. И вот теперь у меня появился повод. Я позвонил условным сигналом: выждал четыре гудка и нажал «отбой», а потом набрал номер снова.
– Да-а? – пропел в трубке ее голос, и на сердце у меня потеплело.
– Что делаешь? – глупо спросил я.
– Смотрю «ящик». Бразильский сериал.
– Тебе срочно надо сфотографироваться на загранпаспорт.
– Да-а?! Вот здорово!
– В верхнем ящике на кухне есть запасные ключи от квартиры. Сходи к метро и снимись в автомате. Только на маршрутку не садись, иди пешком.
– Йес, сэр! – В ее голосе слышалось ликование.
Я двинулся на встречу со Степанычем.
Москва, Сухаревка. 30 декабря, 15.30. (26 часов 30 минут после события)
Степаныч оказался огромным седым мужиком, супертяжеловесом. Биг-мак в его руке казался круассанчиком. Как он, интересно, со столь приметной внешностью занимается тайным бизнесом?
– Когда тебе нужна ксива? – спросил он, с упоением перемалывая канадский бутерброд.
– Чем скорей, тем лучше.
– За срочность – наценка.
– Сколько?
Он не ответил, разворачивая своими пальцами-сардельками новый гамбургер.
– Виза тоже нужна? – промычал он, откусывая огромный кусок сандвича.
– Да. Лучше – «шенген».
– Все вместе – десять зеленых кусков. Аванс – пятьдесят процентов, остальное – при получении.
– А документы надежные?
– Тебе, сынок, – усмехнулся он, – придется поверить мне на слово.
Москва, Воробьевы горы. 22 декабря, 01.00. (За семь с половиной суток до события)
Москва осталась где-то далеко внизу, у подножия Воробьевых гор. Там, в городе, все было как обычно: темноту ночи прорезают скучные фонари, мигают бесполезные витрины, а трепетные снежинки мгновенно превращаются в унылую хлябь. А здесь, наверху, особый мир – присыпанный свежим, сладким на вкус снегом. Мир оголтелый, жестокий, безбашенный. И дьявольски привлекательный.
Тот самый немолодой человек, похожий на Де Ниро, знал здесь немногих. Но чувствовал себя лучше, чем дома.
…Сегодня на площадке на Воробьевых горах собрались стрит-рэйсеры. Юноши щеголяли на оттюнингованных «восьмерках» и «девятках». Господа приезжали на дорогих, почти что гоночных «Субару» и «бэхах». Встречались и дамочки, в основном – дочки столичных богатеев. Девочкам нравилось заявляться сюда на новеньких, только что подаренных автомобильчиках. Вариться в котле, полном настоящих мужчин. Они даже готовы были подставлять бока своих лакированных машинок под хищные бамперы мощных гоночных тачек.
Нынешняя ночь – предрождественская, пахнущая морозцем – обещала стать изумительной, хотя «Де Ниро» и не был уверен – хочется ли ему сегодня ездить. Иногда хватало просто смотреть. Смотреть, как мозгляк на разлапистой «восьмерочке» отчаянно пытается войти в поворот – и заканчивает гонку, расквасив машинный нос о бордюр. Как страстно, почти касаясь боками, мчатся бок о бок два автомобиля совокупной ценой под полмиллиона долларов… Риск, спору нет, всегда удовольствие. Но с такой работой, как у него, бывает чертовски приятно всего лишь наблюдать, как рискуют другие.
– Хай, ты гоняться сегодня будешь? – обратился к нему один из завсегдатаев.
