Убей меня, мама - Полина Люро

Новые кроссовки оставляли чёткие следы на песке, ещё влажном после прошедшего недавно слабенького дождя, но налетевший ветер пустоши, словно издеваясь над беглецом, засыпал их брызгами серых крупинок, пригибая к земле одинокие островки пожелтевшей травы и пиная словно футбольные мячи огромные шары перекати-поля.

Сейчас мне было не до его выкрутасов, потому что я чертовски устал убегать от тех, кто затеял с loco Miguel 1 игру в догонялки, с каждым часом подбираясь всё ближе и ближе. Но, честно говоря, даже это не особенно волновало измученного двадцатилетнего студента, хотя тело светловолосой девчонки в ситцевом платье, с которой мы этой ночью истово целовались на заправке, осталось где-то далеко в грязной канаве. И приятели по колледжу в заглохшем пикапе несколько часов как смотрели открытыми глазами в светлое июньское небо. Их кровь, наверное, засохла и почернела под этим палящим солнцем…

Но, видимо, что-то не так было с моей головой, потому что я не собирался их жалеть или, тем более, скучать по надоедливым дуракам, выбравшим такую судьбу и сполна расплатившимся за собственное легкомыслие… Сам вчера напросился поехать с ними в приграничное захолустье, чтобы «испытать себя» в дикой игре на выживание. Где всё не как в кино, а по-настоящему ― даже смерть…

Они только посмеялись над деревенщиной, предвкушая развлечение. Откуда же им было знать, что простачок Мигель родился и вырос в этих пустошах, а выживание с детства перестало для него быть просто «игрой», превратившись в почти обыденную реальность. Что неудивительно, если твой отчим ― наркоман и отпетый негодяй, а мама… Бедная мама…

Неугомонный ветер снова завёл свою унылую песню, и я, насвистывая, подхватил её простенький мотив. Правая штанина джинсов намокла от крови, заплетавшиеся ноги вязли в серой пыли, но упрямо вели беглеца вперёд к давно заброшенному дому. Туда, где меня уже много лет никто не ждал…

Я лишь на мгновение прикрыл глаза, чтобы представить, как она радостно бросается навстречу, целуя чумазые щёки маленького сына и, вытирая пот с усталого лица, с нежностью спрашивает:

— Как дела, малыш? ― осторожно перевязывая снятым с густых чёрных волос пёстрым шарфом разбитую в драке коленку, ― не больно?

И, чувствуя, как немеет раненая нога ― пуля прошла навылет, не задев кость ― как в детстве, шепнул в ответ:

— Совсем не больно, мама… ты только не плачь…

Толкнул незапертую калитку и, не глядя на покосившийся брошенный дом, поковылял к большому дереву на заднем дворе. Голова снова взорвалась болью, и, переждав искрящуюся темноту в глазах, я положил букетик засохших полевых цветов, больше похожих на кустики чертополоха, к подножию заросшего сухой травой холмика.

— Теперь всё хорошо, мама… После того как те уроды на джипе сбили тебя, бросив умирать на обочине, я перестал чувствовать и свою, и чужую боль. Разве что иногда голова чудит ― с ней точно что-то не так. Это началось ещё в тот самый день: помнишь, как надрывно я кричал в морге, не отпуская твою холодную руку? Даже смущённый доктор и испуганный здоровенный санитар не могли оттащить несчастного мальчишку:

― Не уходи, вернись… Убей меня, мама, я заслужил это, потому что не смог тебя защитить, хотя дал слово, что никому не позволю обижать… Я виноват, убей меня…

Осознание своей отчаянной, граничившей с безумием детской любви и наивности вызвало горькую усмешку на потрескавшихся, покрытых дорожной пылью губах, и, размазав слёзы по щеке окровавленной рукой, тяжело вздохнул:

— Знаешь, как непросто было пережить эти ужасные уколы и злые насмешки странных людей в больнице? Но я всё стерпел, поклявшись, что, когда вырасту, обязательно найду тех, кто это с тобой сделал. И сдержал слово: скоро они будут здесь ― я оставил за собой прекрасные «следы». Наконец, негодяи за всё ответят…

Старая лопата и кирка помогли мне достать спрятанную в металлическом ящике под крыльцом взрывчатку, которую отчим умудрился натаскать домой во время своей непродолжительной карьеры подрывника. Видимо, собирался дорого продать, но, к счастью ― не успел…

Когда я закончил свою «работу», едкий пот заливал лицо и шею, руки и спину ломило от усталости. Хотелось только одного ― лечь под старым деревом рядом с ней, глядя в небо до тех пор, пока не высохнут слёзы. А потом уснуть, забыв обо всём. Пусть плохие мысли улетят прочь, как те большие чёрные птицы, что сейчас кружились над старым домом, чувствуя скорую поживу…

Не замечая дрожи в ногах, опустился на пыльные доски пола и, положив отцовское ружьё рядом, обхватил колени руками, рассматривая старые фотографии в покосившихся рамках на стене. Я ждал тех, кто устроил в пустоши охоту на людей, не подозревая, что скоро мы поменяемся местами. На душе впервые за много лет стало удивительно спокойно:

— Приходите, я задам вам хорошую взбучку ― этот дом наполнен «сюрпризами», они громко взрываются и долго горят. Будет весело… Пусть никого не останется, никого… и моя проклятая голова тоже взорвётся, как бесполезный воздушный шарик на ярмарке ― ведь с ней точно что-то не так…

Бешеный Мигель (Исп.)