– А где паспорт, который у Гюльчатай купил?..
Папаяну вновь прикрывает лицо руками…
– Ничего не покупал, клянусь… Кто такой Гюльчатай? Не бейте.
Это задница… Я медленно опускаюсь на траву, чувствуя, как подкашиваются ноги. Папаяну продолжает стоять. Угораздило этого дурня приехать на Кузнечный именно на зеленой «шестере»… Какое трагическое совпадение! Шутка судьбы-индейки. Тьфу, злодейки…
И что теперь делать? Смотрю на часы. Без пяти двенадцать. Если Вагиф-Вахид позвонит Черноротову раньше меня, на моей карьере можно смело ставить жирную точку. После такого «прокола» меня не возьмет ни одна уважающая себя фирма. Не помогут никакие рекомендательные письма. Да и «Парадизу» не позавидуешь. По судам затаскают. Один моральный ущерб перевесит весь годовой оборот. Бедная Анюта!..
Звонит мобильник. Легка на помине…
– Не волнуйтесь, Анна Сергеевна! Паспорт у меня… В пробке застрял. Тут авария под мостом. С жертвами. Дорогу перекрыли… Постараюсь…
Авария не под мостом… Но жертвы будут.
Так, хватит глотать сопли и сидеть на травке. Судя по разговору, Черноротов в «Парадиз» еще не звонил. Значит, и Вахид не звонил Черноротову… Пока есть хоть один шанс из миллиарда, я должен его использовать. Черноротов приедет за паспортом в четыре. У меня ничтожно мало времени. Но все-таки есть.
Для начала нужно найти бензин.
– Мужик, у тебя сколько в баке?
– Не понял… Не бейте!..
– Бензин у тебя есть?
– Понял… Да… Литров двадцать.
– Сливай. Я заплачу.
Молдаванин бросается к «шестере».
– Не надо ничего платить! Возьмите на здоровье.
Из багажника извлекается канистра и шланг. Через пять минут бензин у моих ног.
– Пожалуйста. Все, что есть.
Я заправляю мустанга, сажусь за руль.
– Ты Вахида, случайно, не знаешь? С Кузнечного. Маленького такого, с усами. Азербайджанца?
– Нет… Не бейте… Его Азир знает. Он там всех знает.
– Что еще за Азир?..
– Старший у них. За порядком следит. Сегодня арбузы привозил…
– Ладно. Чего работяги-то твои разбежались?
– Какие «работяги»? Я тут один работаю, клянусь честью! Это воры, наверное. Чтоб им провалиться.
– Ну, счастливо.
В глазу мужика серебрится слеза.
– Вы первый, кто меня не бьет… Дай вам Бог здоровья и высокого чина!..
Мустанг, взвизгнув шинами-копытами, срывается в галоп. В заднее зеркало вижу улыбающегося Папаяну. Молдаванин машет рукой, а затем крестится. Бедняга! Здорово его тут мордует ОМОН и миграционная служба. Или, как она там называется?.. Он подумал, что я оттуда. А я вместо того, чтобы искать Вахида, распугал несчастных молдавских гастарбайтеров. Хотя не такие уж они, наверно, и несчастные. Настоящие, уважающие себя гастарбайтеры на машинах, даже лохматых, не ездят. И жратву на Кузнечном рынке не покупают – дороговато для них. Живут в картонных коробках и хавают из ближайшего мусорного бака.
Чтобы немного успокоиться и настроиться на рабочий лад, включаю радио. В Тихом океане тонут японские рыбаки. Идет спасательная операция. Мне бы их проблемы!.. Музыканты собирают средства голодающим Африки. Ну, накормят. А дальше что? Они ж снова есть захотят…
Новости кончаются, начинает голосить непобедимая российская попса. «Ты спросил, у лифта стоя – сколько твое сердце стоит?» Выключаю.
Мчусь по Московскому шоссе в обратном направлении. На Кузнечном рынке, если повезет со светофорами, буду не раньше тринадцати ноль-ноль. На поиски паспорта останется три часа.
На въезде в город, как нарочно, пробка. Перевернулся КамАЗ с прицепом. Скрипя от досады зубами, пытаюсь протиснуться без очереди. Застреваю еще больше. У мустанга закипает движок. Наверное, полетел предохранитель вентилятора. Извини, брат! Чинить некогда. Терпи.
Наконец мне удается вырваться. Обводный, Лиговка, Свечной, Достоевского, рынок. Жара. Бедный мустанг! Мне кажется, у него вздымаются бока. Отдыхай, верный друг! Тебе еще предстоит тяжелый заезд.
«Восемьдесят восьмой», слава Богу, стоит на прежнем месте.
– Ну как, нашел Вахида?..
Объясняю ситуацию. Брат по вере подтверждает слова молдаванина.
– Да, Азир здесь всех знает. Только вряд ли скажет.
– Почему?
– Глупый вопрос. Зачем?
– Может, денег предложить?..
– У него их и так много. С ним по-хорошему надо, по-доброму. Вот он, кстати, выполз…
В метрах трех от нас, у ворот рынка, стоит толстопузый кавказец в «адидасовском» костюме, обмахиваясь куском картона. На бычьей шее болтается на золотой цепи золотой мобильный телефон.
– Азир! – окликает «восемьдесят восьмой».– Разговор есть!
– Чего такое?..– Азир подходит к нам, продолжая обмахиваться веером.
– Позвони Вахиду, скажи, чтоб на рынке завтра не появлялся.
– Почему? – настораживается торговый авторитет.
– Башку проломят. И тачку сожгут. Вот, друг мой базар сейчас слышал,– «восемьдесят восьмой» кивнул на меня.– Одному «скину»1 сегодня на Достоевского «мерсак» помяли, когда парковались. А какая-то сволочь стуканула, что это вроде Вахид своей «шестерой». «Скин» со своими его завтра с утра собирается встретить. У «скинов» и так на вас зуб, а здесь еще и «мерсак». Раскатают всухую. Жалко будет. Вахид мужик нормальный, пальцы не гнет… Позвони!
– У него «трубы» нет! Все денег жалко,– следует нервный ответ на русском языке с небольшим акцентом.– Марамой…
– Так домой сгоняй.
– А работать кто будет?
– Говно-вопрос! Вон, друг на тачке, так и быть, сгоняет,– «восемьдесят восьмой» кивает в мою сторону.
– Правда?..
– Мамой клянусь!..– подтверждаю я, врубившись в тему.– Давай адрес!
– Он в Горелово сейчас… У бабки одной дом снимает.
– Улица-то какая?
– Не помню я! За КПП сворачиваешь направо, за железнодорожным переездом налево и поливаешь до упора. Последний дом на улице. Не заблудишься.
– Горелово? – уточняет «восемьдесят восьмой»,– Так это два ломтя по карте! Ты б на бензин подкинул пятисоточку, а? Потом с Вагифа стрясешь.
Азир без возражений извлекает из висящей на пузе сумочки нужную купюру и протягивает мне.
– Спасибо, друг… Нужны будут арбузы, не стесняйся. Самых лучших сделаю.
– Да не за что. Я «скинов» сам не люблю. Они нашего фана после игры отпинали, суки бритые…
Азира окликают, и он исчезает с места действия.
– А если б он позвонил?..– спрашиваю у «восемьдесят восьмого».
– Тогда бы ты остался без адреса,– улыбается тот.– Слушай, долю-то зашли малую. По совести.
– Да хоть все забирай,– я кладу деньги на лоток.
– Все не надо. Свои же люди,– он отсчитывает двести пятьдесят рублей сдачи.– «We are the Champions, my friend!..»
– Это точно! «Мы сегодня победим!»
На часах половина второго. Горелово – это на юго-западе, по Таллинскому шоссе. То есть еще час уйдет на дорогу. Должен, должен успеть…
Верный друг чуть остыл, хотя из-под капота еще струится дымок. Флажок на антенне безвольно поник. Прости, коняшка, загнал я тебя. Терпи… Выкручусь, получишь и новый предохранитель, и свежее масло в подарок.
На Загородном перекрыто движение. Пожар. Горит парфюмерный магазин на первом этаже. Хорошо горит. Самое страшное – мустанга поджал сзади «лендкрузер», и теперь мне не вырваться из западни, чтобы объехать по соседней улице. Приходится ждать, пока пожарные закончат свое благородное дело и уберут с дороги машины.
Полностью открываю оба окна, чтобы не задохнуться на жаре. Нервно наблюдаю за огнеборцами. Не очень-то они торопятся. Правда, пламя уже сбили. Из разбитых витрин валит черный дым. Слышны хлопки взрывающихся флаконов. В воздухе висит аромат Франции. Узнаю туалетную воду «Жан-Поля Готье». Мне такую подарила Вероника на день рождения. Обнаженный мужской торс в жестяном футляре…
Тут же бегает взъерошенный хозяин магазина. На беднягу больно смотреть. Костюм безнадежно испорчен сажей и пеной. Да, попал мужик… Надо было соблюдать противопожарную безопасность и жить по правилам.
Считаю про себя секунды, о которых раньше думал свысока. Давайте, мужики, давайте! Черт с ним, с магазином, все равно сгорел, дорогу освободите…
Героический пожарный в брезентовой робе выскакивает из магазина, снимает с башки гермошлем, вытирает мокрый лоб и, не стесняясь хозяина, кричит в сторону начальства, стоящего у машин.
– Андреич, у тебя какие волосы? Сухие или жирные?
– В смысле?
– Ну, какой шампунь брать?
– А… И те, и другие.
– Понял!
Герой вновь скрывается в дыму…
Через десять минут одна из пожарных машин наконец отъезжает, и мустанг бросается в образовавшуюся брешь.
Двести пятьдесят рэ, полученные от Азира, я оставил на контрольно-пропускном пункте ГИБДД. Как вы догадываетесь, за неуважение к милицейской форме, выраженное в двукратном превышении скорости. Рассказывать утомленному солнцем инспектору о своих личных проблемах было делом пустым, поэтому я без лишних вопросов сунул в окно наличность, доказав, что милицию уважаю.
