Он ехал по дороге на Кристианстад и невольно снизил скорость там, где погиб Густав Торстенссон. Доехав до Сконе-Транос, Валландер остановился – здесь было придорожное кафе. Выйдя из машины, он поежился – дул сильный холодный ветер. Надо было надеть куртку потеплее. Ему следовало бы подумать, во что одеться – старые териленовые брюки и грязная ветровка не совсем приличны, когда едешь с визитом к владельцу замка. «Интересно, что бы надел Бьорк в этом случае, – подумал он, когда открывал дверь в кафе. – Наверняка что-нибудь поприличнее, даром что речь шла о сугубо служебном визите».
В кафе никого не было. Он заказал кофе и бутерброд с сыром. Время шло медленно – было всего без четверти семь. Он полистал лежавший на столе еженедельник, но это ему тут же надоело, и Валландер стал прикидывать, как ему построить разговор с Альфредом Хардербергом или с кем-то, кто мог бы что-то рассказать о последнем визите Густава Торстенссона. В половине восьмого он попросил разрешения воспользоваться стоявшим на стойке бара телефоном и для начала позвонил в Истад. На месте был только Мартинссон – тот всегда являлся на службу очень рано. Валландер объяснил, где он, и сказал, что будет часа через два.
– Ты знаешь, с какой мыслью я проснулся сегодня? – спросил Мартинссон.
– Нет. Откуда?
– Что Густава Торстенссона убил сын, Стен Торстенссон.
– А как ты объяснишь то, что произошло с ним самим? – удивился Валландер.
– А никак. Но я все яснее чувствую, что загадка скрыта в их работе, а не в частной жизни.
– Или в том и другом.
– Что ты имеешь в виду?
– Да нет, все это ерунда, – уклонился от ответа Валландер. – Мне тоже сон приснился. В общем, я приеду, когда смогу.
Он нажал на рычаг и набрал номер Фарнхольмского замка. Трубку взяли мгновенно.
– Замок Фарнхольм, – сказал женский голос, в котором угадывался легкий иностранный акцент.
– Говорит комиссар Валландер из истадской полиции. Мне надо поговорить с Альфредом Хардербергом.
– Он в Женеве, – сказала женщина.
Валландер опешил. Разумеется, он мог бы подумать, что человек, занимающийся международным бизнесом, может быть в отъезде.
– А когда он вернется?
– Этого он не сообщил.
– Завтра, на следующей неделе?
– Я не могу сказать вам это по телефону. К тому же его поездки строго засекречены.
– Не забудьте, что с вами говорят из полиции, – сказал Валландер, начиная раздражаться.
– А откуда я это знаю? Кто угодно может сказать, что он из полиции.
– Я приеду в замок через полчаса. Кого мне спросить?
– Вам скажут охранники, – сказала женщина. – Надеюсь, у вас есть с собой действительное удостоверение.
– Что значит – действительное?
– Это определяем мы, – сказала она холодно, и разговор прервался.
Валландер со стуком бросил трубку на рычаг. Официантка, выкладывающая пирожные на блюдо, посмотрела на него с неодобрением. Он бросил деньги на прилавок и вышел, не сказав ни слова.
Через пятнадцать километров Валландер свернул налево. Дорога шла через густой лес на южном берегу реки. На перекрестке он резко затормозил. Гранитная стела с золотыми буквами подтвердила, что он едет правильно. Он подумал, что стела похожа на дорогой могильный камень.
Дорога к замку была тщательно заасфальтирована. За деревьями скрывался высокий забор. Он снова затормозил и опустил стекло, чтобы лучше видеть. Оказывается, это были два забора с метровым промежутком между ними. Он покачал головой, поднял стекло и поехал дальше. Примерно через километр дорога резко поворачивала к воротам. Низкое серое строение с плоской крышей, по-видимому, будка охраны, более всего напоминало бункер. Он остановился и подождал. Никто не появился. Он посигналил – никакой реакции. Валландер почувствовал, как в нем закипает раздражение. Почему-то этот забор и запертые ворота его унижали. В ту же минуту из стальных дверей бункера появился человек в странной униформе – Валландер никогда такой не видел. Он никак не мог привыкнуть, что разнообразные охранные предприятия в стране растут как грибы после дождя.
Человек в темно-красном мундире подошел к воротам. На вид он был ровесником Валландера.
И тут же он его узнал.
– Курт Валландер, – сказал охранник. – Не вчера это было.
– Да, – сказал Валландер, – не вчера. Сколько же лет прошло? Пятнадцать?
– Двадцать, – сказал охранник. – А может, и больше.
Валландер порылся в памяти и вспомнил – они были тезки, этого парня тоже звали Курт, фамилия, правда, была другая – Стрём. Когда-то они вместе работали в полиции в Мальмё. Валландер тогда был совсем зеленым юнцом, Стрём – чуть постарше. Особой дружбы между ними не возникло – обычные служебные отношения. Потом Валландер переехал в Истад и спустя много лет услышал, что Стрём ушел из полиции. Он с трудом припомнил – шли какие-то слухи, что его уволили. То ли избил задержанного, то ли утаил какие-то вещественные доказательства… нет, точно он не помнил.
– Я удивился, когда услышал, что ты приедешь, – сказал Стрём.
– Значит, мне повезло, – сказал Валландер. – А то мне предложили предъявить какое-то «действительное» удостоверение. Что вы признаете действительным?
– Безопасность в замке на очень высоком уровне. Мы тщательно проверяем всех посетителей.
– А что за богатства вы здесь охраняете?
– Никаких богатств. Просто здесь живет человек, занимающийся очень серьезными делами.
– Альфред Хардерберг?
– Именно он. У него есть то, о чем многие могут только мечтать.
– Что?
– Знания. Его знания стоят больше, чем любые деньги.
Валландер кивнул. Он понял, что имел в виду Стрём, но ему была неприятна его угодливая интонация.
– Ты когда-то служил в полиции, – сказал Валландер, – а я и теперь служу. Так что ты, наверное, понимаешь, зачем я приехал.
– Газеты я читаю. Наверное, что-то с этим адвокатом.
– С двумя адвокатами, – уточнил Валландер. – Не с одним, а с двумя. Оба мертвы. Но, если я правильно понимаю, с Хардербергом имел дела только старший.
– Он часто приезжал, – подтвердил Стрём. – Очень симпатичный человек. Скромный.
– Последний раз он был здесь вечером одиннадцатого октября, – продолжил Валландер. – Ты тогда работал?
Стрём кивнул.
– Ты, наверное, ведешь записи, кто и когда приезжает и уезжает.
Стрём усмехнулся:
– Мы давно с этим завязали. Поставили компьютер.
– Мне бы хотелось посмотреть распечатку за одиннадцатое октября.
– Попроси в замке. Я не имею права кому бы то ни было давать распечатки.
– Но ты, наверное, имеешь право вспомнить?
– Я знаю, что он был здесь в тот вечер. Но вот когда приехал и когда уехал, точно не помню.
– Он был один в машине?
– Не могу сказать.
– Потому что не имеешь права?
Стрём кивнул.
– Знаешь, я иногда подумывал, не пойти ли мне работать в частную охрану, – сказал Валландер. – Но теперь думаю, что мне было бы трудно привыкнуть к тому, что я не имею права отвечать на вопросы.
– Все имеет свою цену, – сказал Стрём.
Валландер не нашелся что сказать. Наверное, Стрём прав. Он внимательно посмотрел на него. Они помолчали.
– Что за человек – Альфред Хардерберг? – спросил наконец Валландер.
Ответ его удивил.
– Понятия не имею.
– Но что-то ты можешь о нем сказать? Или тоже не имеешь права?
– Я никогда его не видел, – сказал Стрём.
Он несомненно не врал.
– А давно ты у него работаешь?
– Скоро пять лет.
– И никогда не видел?
– Никогда.
– Он никогда не проходил мимо этих ворот?
– Он ездит в машине с тонированными стеклами.
– Это, наверное, тоже звено в системе безопасности?
Стрём кивнул.
Валландер задумался.
– Но это значит, – сказал он, – что ты не можешь с уверенностью сказать, дома он или уехал. Ты даже не знаешь, сидит ли он в своей машине или там кто-то другой?
– Этого требуют правила безопасности.
Валландер вернулся к машине. Стрём скрылся за стальной дверью, и ворота почти сразу беззвучно разъехались в стороны. Другой мир, подумал Валландер.
Через километр лес стал реже и светлее. Замок стоял на холме, окруженном большим ухоженным парком. Сам замок и прилегающие строения были сложены из темно-красного кирпича. Башни, бойницы, балюстрады и балконы. Единственное, что нарушало иллюзию другого мира и другой эпохи, – вертолет, стоявший на бетонированной площадке.
Валландеру он напомнил настороженно спящее гигантское насекомое с опущенными крыльями.
Он медленно подъехал к главному входу, стараясь не задавить гуляющих прямо перед капотом павлинов, поставил машину позади черного «БМВ» и вышел. Стояла полная тишина. Это безмолвие напомнило ему вчерашний день, когда он шел по гравийной дорожке к вилле Густава Торстенссона. Может быть, этой тишиной и отличается жизнь состоятельных людей. Не оркестры, не фанфары – тишина и покой…
