выпала из его руки, когда парень отдал богу душу. Мне некогда раздумывать, я быстро поднимаю снимок, тут же пряча его в карман ветровки. Кто-то дергает ручку двери, и я вижу, как дверь начинает открываться.
Телепортация – отличная штука. Я могу исчезнуть в секунду и переместиться куда угодно. Но мне жутко интересно, кто же говорил за дверью, поэтому я оказываюсь в небольшом коридорчике за спиной молодого мужчины лет тридцати, невысокого и коренастого. Он один, так что, похоже, это он до моего появления разговаривал по телефону.
Вдруг мужчина резко оборачивается и видит меня.
– О господи! Как вы здесь очутились? – парень хватается за сердце. – Пару секунд назад здесь никого не было.
– Я хотела пройти в ВИП-ложу, а попала сюда, – напропалую вру я с невинным выражением лица. – Кстати, у вас нет воды? Мне нужно выпить таблетку, а воду взять забыла.
– Да пожалуйста, – бурчит парень. – Заходите. Там мой напарник – комментирует матч. Сразу видно, что вы не интересуетесь футболом, раз совершенно не следите за игрой. Вы, точно как моя девушка: ей хоть ведро попкорна дай или пачку чипсов – через десять минут уже начнет зевать.
Произнося эти слова, мужчина открывает дверь и замирает на месте.
– Что это с ним? Андрей!
Мужчина быстро подходит к парню и трясет того за плечо.
– Что-то случилось! – кричит он мне, убирая свой мобильник в карман. – Я вызываю скорую и полицию. Прошу вас, идите в свою ложу.
Я испуганно киваю и быстро выхожу из комментаторской будки. Закрывая за собой дверь, я слышу, как напарник погибшего звонит в полицию. Голос его дрожит.
Немного отдышавшись, я достаю фотографию, которую подобрала под столом, и начинаю с интересом разглядывать ее.
На фото – необыкновенно красивая женщина стоит у скамейки в парке, а рядом с ней играет ребенок. Снимок как будто старый, потертый в некоторых местах, а край его даже оборван. Смотрю внимательнее: мальчик мне кого-то сильно напоминает. Убитого? Может, на фото он изображен маленьким со своей матерью?
Шум стадиона заглушает мои мысли, но мне уже не до футбола. Матч совершенно не интересует меня, я размышляю о произошедшем. Я знаю, что там, за пультом, был убит человек. В самоубийство таким жестоким способом я не верю. Остается чей-то намеренный злой умысел. Но кто мог убить того парня? Он был совершенно один в закрытом помещении, и ни одного свидетеля. Стоп. А почему та худая девушка так пристально наблюдала за комментаторской будкой? Неужто она что-то заметила? Возможно, даже видела убийцу. Хм, но с такого расстояния было сложно разглядеть, как кто-то подмешивает отраву в стакан молодому человеку… Кстати, я успела прочитать его имя на бейджике, приколотом к голубой рубашке. Андрей Воркут. Необычная фамилия.
Внезапно я вспоминаю, что оставила пакет с бутербродами и соком на трибуне, где сидела в начале матча. Нужно вернуться туда. Снова телепортируюсь. Взгляды зрителей обращены на поле, поэтому мое внезапное исчезновение и появление в другом месте никому не бросается в глаза.
Я быстро замечаю свой пакет и протягиваю руку, чтобы взять его, но тут меня парализует от ужаса: прямо под сиденьем медленно растекается ярко-красная лужа. Я судорожно хватаю пакет и хочу закричать, но только безмолвно раскрываю рот. Поворачиваю голову в сторону и вижу, что тот парень, Олег Веселов, в рюкзаке которого рылся незнакомец, с ужасом смотрит на меня.
– Что с тобой? Ты белая как мел. Тебе плохо?
– Там кровь, – заикаясь, выдавливаю из себя я и показываю рукой в сторону лужи.
– Вон смотри, впереди мужчина, похоже, спит. Он облокотился на соседнее кресло, но голова его как будто повисла, – замечает Олег. – Стой, а я его знаю! Это же мой сосед! Наши квартиры находятся одна над другой: его на четвертом, а моя на пятом.
– Нужно посмотреть, что с ним, – еле ворочая языком, лепечу я, и мы начинаем пробираться к мужчине.
Я оказываюсь рядом с ним первой и подхватываю его под локоть.
– Извините, с вами все в порядке? – говорю я, но мужчина не отвечает, а медленно сползает вниз под сиденье. Я замечаю, как из-под его куртки сочится кровь.
– Он ранен! Кто-нибудь помогите! – кричу я, но все вокруг уже и так начинают показывать пальцами на лежащую недвижимую фигуру и липкую красную лужу.
Скорая помощь, как полагается во время проведения матчей, оказывается рядом со стадионом, и прибывшие врачи быстро констатируют смерть Константина Георгиевича Стромынского – соседа моего нового знакомого Олега. Пятидесятилетнего мужчину пырнули ножом между лопатками, и смерть наступила почти мгновенно. Тело убитого увозят, а мы с Олегом заходим в соседний от стадиона сквер и садимся на скамейку.
– Прикольное у тебя имя – Ольжетта, – медленно растягивая слова, произносит он. – А что такое важное ты хотела мне рассказать?
– Олег, – я смотрю парню прямо в глаза. – На стадионе произошло что-то странное, и я не могу этого объяснить.
– Хе, еще бы! Убили человека – не каждый день видишь труп!
– Я не о том, – я упрямо мотаю головой. – Почти одновременно погибли два человека. Один из них – твой сосед Стромынский, второй – комментатор матча. В связи с этим у меня куча вопросов. Что это: простое совпадение или кому-то было нужно устранить этих людей в одно время? Были ли жертвы знакомы друг с другом? Кто мог их убить? И сделал это один и тот же человек или разные люди?
– Стоп-стоп, а откуда тебе известно, что комментатора тоже убили? Следователь сказал, лишь что нашли еще один труп.
Я закусываю губу. Как объяснить Олегу, что я уже успела побывать на месте преступления и даже забрала оттуда фотографию? Внезапно меня осеняет.
– Я не сказала тебе главного: я работаю журналистом, детективным репортером. Поэтому мне приходится использовать свои секретные методы. И очень часто мне удается получать сведения из первых рук. Комментатора отравили метанолом, это точно.
Олег смотрит на меня с восхищением.
– Детективный репортер? Вот это, я понимаю, профессия! Жаль, что Катька – моя девушка – ушла так рано с матча и не успела познакомиться с тобой.
– А почему она не осталась до конца?
– Да глупости всякие! – Олег раздраженно сплевывает. – Видите ли, у нее заболел живот. Хотя я прекрасно помню, что ей кто-то позвонил и она сразу засобиралась. Наверняка одна из ее безмозглых подружек позвала ее на шопинг.
– Это обычные женские слабости, – я подмигиваю. – Ладно, не обижайся нее. И кстати, ты не заметил, она не была чем-то встревожена или обеспокоена?
– Да вроде нет, – Олег в
