– Ну тогда спасибо, – сказала девушка и нырнула в шикарное нутро машины, пахнущее кожей и дорогой туалетной водой. В следующую секунду машина резко, с визгом стартовала, и ее вдавило в кресло.
«Ой, как классно, – подумала Майя, расслабившись на сиденье, – вот она, та секунда, когда все встало на свои места! Машина, запах дорогой кожи, мужчина рядом и исчезающий на горизонте троллейбус, набитый „зайцами“. И пусть у меня глаза маленькие и посажены близко, – может, ему как раз такие нравятся».
– Тебе куда? – спросил молодой человек.
Майя назвала адрес.
– Василиса, давай напьемся до поросячьего визга, – предложил Фильчиков. – Наберемся мартини до бесчувственного состояния и заснем, чтобы ничего не слышать, не видеть и не понимать.
– Как скажете, шеф, – согласилась Василиса Николаевна.
– Если, конечно, у тебя нет других предложений, – уточнил продюсер.
– Нету, – вздохнула Сусанина. – Давайте пить, шеф.
Закончив с мартини, они дружно приступили к ликеру, а потом – к коньяку. Спустя час соседи услышали заунывное хоровое пение. Фильчиков и Сусанина исполняли печальную народную песню про рябину, которая качалась, склонив голову, и никак не могла перебраться к дубу. Исполнение сопровождалось громким иканием и спустя некоторое время затихло: стихийные любители музыки, уронив бокалы, уснули друг у друга в объятиях.
– Пустите меня, пожалуйста, переночевать, – пропищало привидение, приплясывающее на лестничной площадке. Было довольно темно, единственную лампочку подростки выкрутили еще в прошлом году.
Валера протер глаза и матюгнулся, но привидение никуда не исчезло. Оно переминалось с ноги на ногу на бетонном полу и жалобно вздыхало.
– Вам кого? – наконец выдавил из себя молодой человек.
– Мне никого. Мне переночевать бы, – еще раз повторило босоногое существо в длинной белой накидке.
– Ну ни фига себе, – сказал молодой человек, наконец вникнув в комизм ситуации, – а ты заплатишь?
– Конечно, – закивало существо, – вы кредитные карты принимаете?
– Гы-гы, – развеселился Валера. – Кредитные карты, бу-га-га! Ты еще спроси, принимаю ли я в счет оплаты макулатуру и металлолом.
Существо вздохнуло, опустило голову с длинными светлыми волосами и, обернувшись, скорбно поплелось к лестнице. Глаза Валеры постепенно привыкали в темноте. Присмотревшись, он пришел к однозначному выводу, что унылое существо, посетившее его скромную обитель ближе к утру, – девушка. В ночной рубашке и босиком.
«Вот не повезло человеку», – подумал Валера, подавляя смешок. У него было специфическое чувство юмора.
– Эй, барышня, – крикнул молодой человек, – заходи, у меня есть коврик в углу. Я тебе его временно уступлю.
Девица в белой рубашке тут же обернулась, энергично прошлепала по площадке и юркнула к Валере в квартиру. Молодой человек вошел вслед за ней и запер дверь на ключ.
Олег, как настоящий джентльмен, проводил Алену до квартиры. Безутешного Пуканцева они вернули на ту же койку в лазарете, которую он покинул чуть ранее этой же ночью. Игорь голосил, ругался, пил «Имодиум» и мечтал уйти в буддистский монастырь, чтобы обрести там спокойствие и слиться с «дао».
– Пока, – сказала Алена у дверей, глядя Олегу прямо в глаза.
– Пока, – задумчиво ответил врач, одним глазом кося в сторону Алениной квартиры. На самом деле, конечно, он давно положил глаз на симпатичную соседку, но не говорить же ему было об этом вслух. Олег вообще не любил топорной работы, предпочитая действовать окольными путями.
– Пока-пока, – повторила девушка.
– Угу. До завтра, – сказал Олег, но не продемонстрировал никакой готовности уйти.
– Всего доброго, – вежливо попрощалась Алена и повернулась, чтобы зайти в квартиру.
Олег тут же ущипнул ее за задницу.
– Ой, – сказала Ватрушкина, чувствуя, как в ней разгорается страсть.
– Ну ладно, – протянул Олег будничным тоном, – показывай, что там с твоим патроном в ванне.
Они разулись, прошли в ванную комнату и уставились на почерневшее и невнятное нечто, предназначавшееся в свое время для вкручивания лампочек.
– А ты на самом деле принимаешь ванну при свечах? – спросил Олег. В его голосе слышалась еле сдерживаемая страсть.
– Да, – ответила Алена, подходя к Олегу вплотную. Его светло-голубые глаза потемнели и казались почти синими. Короткий ежик волос встал дыбом, как иголки у дикобраза, готового к атаке. Изящным движением она потянула свитер, чтобы снять его через голову. Голова застряла. Алена запрыгала по ванной комнате, пытаясь освободиться. Что-то упало, стукнуло об пол и покатилось. Когда девушке, наконец, удалось освободиться от свитера, она увидела, что Олег успел снять с себя почти все. Вернее, совсем все. Смятая одежда валялась в коридоре.
– Патроном займемся завтра, – сказал врач, обнимая Алену.
– Свечи нести? – спросила девушка, скидывая с себя джинсы, лифчик, трусы и носки.
– Да ну их! – отмахнулся Олег. – И вообще, пойдем лучше в спальню. В ванне скользко, сыро и неудобно.
Через полчаса они крепко, без сновидений, заснули.
Квартира молодого человека напоминала одновременно гараж, склад запчастей, жилище хиппующего рокера и кухню холостяка. Прямо у входной двери расположился мотоцикл без колеса. Колесо стояло рядом, отдельно. На вешалке висела черная кожаная куртка с шипами и заклепками, стены прихожей пестрели плакатами с полуобнаженными красотками и портретами Че Гевары.
– Возьми тапки, – проворчал Валера, – а то ты ходила босиком, у тебя грязные ноги, наследишь еще у меня.
Дюк покорно засунула свои изящные ножки в огромные растоптанные башмаки, которые хозяин почему-то именовал «тапками».
– А можно мне чайку? – робко попросила она.
Валера хохотнул.
– Еще чего?! – сказал он. – Ты еще кофе с шоколадкой попроси! Впрочем, – задумался он, – иди на кухню, поищи там, поройся. Если найдешь чего, свистни. Кстати, как тебя зовут?
– Ксюша, – сказала Дюк.
Как ни ужасна была прихожая, кухня оказалась еще хуже. Возле окна стояла батарея пустых пивных бутылок, в мойке скопилась огромная гора грязных кофейных чашек с окурками, холодильник сиял первозданной пустотой.
– Ну, нашла что-нибудь? – спросил Валера, возникая на пороге. В его голосе сквозила искренняя заинтересованность.
– Пока нет, – вздохнула Дюк. – Но я еще не смотрела в буфете.
– Там тоже пусто, – сказал Валера. – Кстати, красавица, давай я тебе дам денег и ты сбегаешь в магазин. Тут супермаркет в паре кварталов. Я бы и сам сходил, но мне лень.
– Что, я так и пойду в ночной рубашке? – возмутилась Ксения. – Хорошенький способ помочь ближнему!
– Ах, не нравится? – тут же взвился Валера. – А чего ты вообще ко мне пришла? Ночью? В одном белье? Скажи еще спасибо, что я тебя всего лишь в супермаркет посылаю, а не куда-нибудь подальше!
Ксения запнулась, ее глаза увлажнились. Девушка села на колченогую табуретку и заплакала.
– У меня проблемы-ы-ы-ы, – проговорила она сквозь слезы, – Пуканцев га-а-а-ад!!! Я два часа бродила по улицам и ревела, но потом решила куда-нибудь постучать, к кому-нибудь приблудиться.
Валера, с тревогой наблюдавший за ее метаморфозами, взглянул на девушку с видимым облегчением.
– Так бы сразу и сказала, что ты – футбольная фанатка, – улыбнулся он, – не плачь. Давай я поставлю тебе «Раммштайн» или Мэрилина Мэнсона, и ты отвлечешься от нездоровых мыслей.
И он ткнул пальцем, грязным от машинного масла, в кнопку «пуск». Из магнитофона полились ужасные скрежещущие звуки.
– Кто там? – пробормотала Алена, натянула халат и пошла к двери.
Увиденное в глазок ее озадачило: на лестничной площадке было полно людей в форме. Один из них, впиваясь в глазок глазами-буравчиками, поднял руку и позвонил еще раз.
– Ой, – сказала Алена, распахивая дверь. – Что стряслось?!
– Алена Александровна Ватрушкина? – спросил мужчина, быстро оглядевшись по сторонам. На правой руке у него не хватало одного пальца.
– Это я, – кивнула она. – А что случилось-то? И сам вы – кто? Милиция?
Милиции Алена категорически не боялась. Даже наоборот, вид сотрудников правоохранительных органов, патрулирующих улицы, внушал ей спокойствие и нечто вроде уверенности, что «моя милиция меня бережет».
– Денис Леонидович Чабрецов, следователь по особо тяжким преступлениям, – представился мужчина, и стало ясно, что повторяет он эту фразу по десять раз в день.
В этот момент Ватрушкиной стало не по себе и сильно засосало под ложечкой.
– А нет ли у вас чего-нибудь помелодичнее, – взмолилась Ксения, устав слушать Мэнсона на старом дребезжащем магнитофоне, – чего-нибудь попроще, повеселее? Например, Ксении Дюк?
– Только не это, – отрезал Валера, – ненавижу попсу!
– Вам не нравится ее творчество? – уточнила Ксения.
– Бу-га-га! – захохотал Валера. – Какое еще «творчество»? Ля-ля… тополя, ля-ля… гоп-ляля – это творчество? Это позор, а не творчество! Ты что, Ксюша, белены объелась? Мне как-то подкинули в почтовый ящик диск с ее песнями! Я его сжег на этой вот газовой горелке.
