– Ничего! – рявкнула я, глядя на раскисшего мужика. – Закрывать вашу лавочку никто не собирается! Впрочем, это в том случае, если ты согласишься ответить на несколько моих вопросов.
– На какие еще вопросы? О чем вы?
– Сегодня ночью убили Илью Рутковского. Ты в курсе?
– Мама… – пискнул Венечка.
– Скорее всего, это связано с его работой, – продолжала чеканить я.
– Ой…
– Знаешь, кто был его последним клиентом?
– А-а-а…
– Последний раз ему платили за то, чтобы он снимал встречи Марии Лановской и Павла Брутского?
– Не знаю!
Я сурово сдвинула брови:
– А кто знает? Девушка на ресепшене?
– Нет! Ей клиенты своих имен тоже не сообщали! Ритка только распределяет график – к кому и когда присылать клиента. А там уже мы сами…
– Что?
– Сами с клиентами общаемся, и они нам рассказывают, за кем надо следить и все такое…
– Значит, кто был последним клиентом Ильи, никто не знает?
– Ну…
– Говори!
– Был у него блокнот, куда он все записывал: с каким заказчиком работал, в какое время…
– И… – поторопила я.
– Он эту книжечку всегда держал у себя в рабочем столе.
– Неси! – безапелляционно велела я.
Венечка тут же подхватился и убежал, оставив на столе тарелку с недоеденным обедом и пачку сигарет. Вернулся он минут через двадцать, когда я уже всерьез начала задумываться о том, что фотограф меня попросту провел за нос и оставил куковать одну.
– Вот! – шлепнул он передо мной на стол пухлый блокнот.
Я взяла в руки мини-версию гроссбуха и начала увлеченно листать. Все странички были исписаны мелким каллиграфическим почерком. На мое счастье, Илья отличался крайней аккуратностью, все было расписано строго по числам.
– Так… я это… Пойду?.. – замямлил Венечка.
– Иди, – отмахнулась я от парня, как раз в эту минуту мне на глаза попалась знакомая фамилия: «Аркадий Лановский. 20 октября». Далее значился адрес съемной квартиры, на которой проходили свидания Марии и Павла. Впрочем, это меня уже не удивляло. Любознательный взгляд зацепился за другое. 20 октября… Что-то уже было связано с этой датой? Вот только что? Так и не вспомнив ничего толкового, я снова уткнулась в блокнот. Дальше – интереснее. Если верить рукописным пометкам, то Илья снял квартиру, окна которой выходили как раз на квартиру для тайных встреч, и день за днем методично отснимал весь нужный материал. Последний раз запись была сделана аккурат в тот злосчастный день, когда Настя Колесникова, ее таинственная подруга и Мария собственной персоной встретились на квартире… В блокноте было отмечено: «14 ноября; 5 часов – прибыл на место. Через час должен явиться объект». И все!
Я захлопнула книжонку. Так, значит, на 14-е было назначено очередное свидание Павла и Марии, по крайней мере, все записи, сделанные кропотливым Рутковским, свидетельствуют о том, что парочка встречалась изо дня в день в один и тот же час, ровно в шесть, – как по расписанию. Вот только мне доподлинно известно, что именно 14 ноября Паша там так и не появился, зато нелегкая занесла в стены злосчастной квартиры иных персонажей…
А еще, эта пометка на последней странице точно означала одно: Илья знал обо всем, что произошло в тот роковой вечер, но рассказать об этом он уже никогда не сможет. Впрочем, был еще один человек, который тоже был в курсе всех дел, – Мария. Насколько мне известно, девушка не появляется дома после событий той ночи, зато буквально на моих глазах обзавелась купюрами и… общалась по телефону с Ильей. Что могла обсуждать она с человеком, которого ее муж нанял для слежки за ней же?! Какая нелегкая потом понесла Илью к Павлу?
Думаю, если постараться, то можно обо всем этом узнать, достаточно лишь отыскать предприимчивую мадам – уж больно подозрительная личность!
О том, где именно можно найти госпожу Лановскую, я была не особо проинформирована. Но логическая цепочка привела меня к дверям квартиры, которую снял Илья Рутковский для своего очередного задания. Уж не знаю почему, но я была абсолютно уверена: Марию и фотографа что-то связывает, и последние несколько дней они провели вместе…
Вот только дверь под номером двадцать никто не спешил открывать. Я бестолково жала на кнопку звонка, но из квартиры не доносилось ни звука. Может, Мария там, просто никому не намерена открывать?
Я призадумалась, потом быстренько сбегала вниз, обзавелась в ближайшем ларечке обычным почтовым конвертом, нацарапала на нем более или менее вразумительный адрес. Вот с этим-то посланием я и позвонила в соседнюю дверь. Размахивая совершенно пустым конвертом перед носом тучной тетки, я заверещала:
– Добрый день! Вот вашим соседям пришло послание, а они никак не желают открывать! Весточка из-за границы, такие письма только лично в руки вручаются! Дома, что ли, никого нет?
– Ага, – согласно кивнула простодушная тетка.
– Как же так? – запричитала я. – На работе, что ли?
– Да Илья вроде нигде не работает. По крайней мере, как переехал в эту квартиру месяц назад, так из дома выходит разве что в магазин…
– А кроме него, в квартире никого нет? – болтала я.
Тетка пожала полными плечами.
– Вообще-то нет. Хотя, появилась у него тут девка какая-то. Может, любовница его?..
– Любовница?! Так пусть! Я бы и ей письмо передала – все равно же с Ильей вместе…
– Да она пожила несколько дней и вот сегодня с вещичками и смоталась. Я с утра Вадика в садик водила, так с этой нахалкой у лифта столкнулась.
– Почему с нахалкой? – оживилась я.
– Да как почему?! – закудахтала баба. – Я с ребенком была, вызвали лифт, стою жду. А тут эта… Выскочила из квартиры вся растрепанная – белые волосы во все стороны торчат, пальто не застегнуто, в руках дорожная сумка. Так она отпихнула меня и первая в лифт полезла, я сделала ей замечание, а она… Вот стерва, и даром что молодая! Обругала меня, как могла, вскочила в лифт, нажала на кнопку и уехала. Наверняка с Ильей поцапалась. К нему как раз вчера другая баба приходила…
«Значит, блондинка…» – оценила я ситуацию, распрощавшись с болтливой тетушкой, – конечно, глупо делать выводы, основываясь только на цвете волос, но что-то мне подсказывает, что это белокурая Мария сегодня спешила скрыться из квартиры Рутковского».
Я потопталась еще немного на лестничной клетке, а потом шмыгнула к интересующей меня дверке. Несколько манипуляций с замком – и я оказалась в квартире фотографа.
Из крошечного коридора открывался вид на единственную комнату. Я почесала переносицу и присвистнула.
На разложенном диване в беспорядке свалены какие-то вещи, дверцы шкафа открыты, а все полочки выпотрошены, на ручке кресла одиноко висит мужская куртка, а рядом валяется фотоаппарат. Н-да, я опоздала… Мария смоталась отсюда. Причем убегала девушка явно в спешке, иначе как объяснить весь этот бедлам? Одной неаккуратностью тут явно не отделаешься.
Я прошла в комнату и немного осмотрелась. Среди прочих вещей обнаружилось несколько женских кофточек и картинно брошенный у окна шарф. Я присмотрелась к длинному куску палантина, скрученного жгутом, потом взгляд заметался по сторонам. Рядом валялся опрокинутый торшер, край шторы сорван с петель. По спине у меня пробежали мурашки. Похоже, этим самым шарфом и душили фотографа, а он, отчаянно сопротивляясь, сорвал занавески и…
Из квартиры я выскочила, чувствуя, как к горлу подкатывает тошнота. «Догадки, одни только догадки…» – твердила я самой себе, но была совершенно уверена в своей правоте. Илья жил здесь несколько дней с Марией, а вчера его задушили шарфом, потом отвезли на дачу к Колесникову; и вот сегодня его сожительница с утра пораньше сбежала из квартиры.
Но согласно моей версии Рутковского и мальчика из «Мигреля» убил один и тот же человек! Только зачем Марии убивать Павла? И как у нее оказался желтый «Ягуар», принадлежавший похищенной Анастасии Колесниковой? Хотя соседка упоминала, что к Илье заходила еще какая-то девушка, может быть, убила его она…
Оказавшись в салоне своей машины, я первым делом схватилась за магические двенадцатигранники. Впереди снова забрезжила слабая надежда, что эта разгадка скоро отыщется, и мне не терпелось ее проверить. Я потрясла в ладонях кости и рассыпала их. 4 + 17 + 23. «Если перед вами закрывается дверь – ничего страшного. Войдите через окно!» – воодушевляли меня мои помощники.
Я чуть не хлопнула себя по лбу.
Окно! И как я сама об этом не догадалась?
Окно – ввиду последних событий – ассоциировалось у меня с моим времяпрепровождением на карнизе, где мне пришлось скрываться от Арины Шияновой.
Вот в «Мигрель» я и собиралась наведаться. Леши я там наверняка не застану, да и вообще гнусного мужика, скорее всего, днем с огнем теперь не сыскать, а вот администратор ночного клуба должна быть на своем рабочем месте. По крайней мере, я на это очень рассчитывала. Я включила первую скорость и на всех парусах помчалась вперед по заснеженным улицам Тарасова.
