Как у него все просто, поражался и даже немного завидовал чужой удали Большой Начальник, - "захватываю", "уничтожаю", "очищаю тылы"... Он бы так не смог. Он даже в детстве не дрался, потому что боялся боли и крови. Своей и чужой. А этот не боится. Этот, похоже, вообще никого и ничего не боится!..
- Здесь я нахожу объект, ликвидирую его и отхожу на заранее подготовленные позиции...
Иванов еще раз отчеркнул направления главного удара, поставил крест на объекте и бросил карандаш на стол.
Многократно отрепетированный доклад прошел с большим успехом. А вот дальше начались сбои, потому что начались неотрепетированные вопросы.
- Вы уверены в успехе? - довольно робко интересовался Большой Начальник.
- Ну!.. - туманно отвечал Иванов, выдвигая вперед челюсть, хищно скаля зубы и двигая ушами.
- А если здесь будет охрана? - показывал Большой Начальник пальцем в план. - Или здесь?
Он, как мог, вникал в детали предстоящей акции, задавая "любительские" вопросы.
- Хм, - многозначительно отвечал Иванов, решительно не зная, что отвечать, и компенсируя свое незнание все более озверелым выражением лица.
- А-а... - понятливо кивал Большой Начальник, слегка комплексуя по поводу бестактности вопроса. Действительно, какая может быть охрана, если за дело взялся такой ас, как Иванов...
Но все же, не удержавшись, задавал очередной провокационный вопрос:
- А вдруг они сообщат о нападении милиции? И те успеют приехать?
- Ну что ж... - пожимал плечами Иванов. Ну да, конечно...
- А если их будет много?
- Ну, значит, много...
Большой Начальник все больше и больше восхищался Ивановым. И верил, что для Иванова взвод прибывшей по тревоге милиции проблемой не будет. А может, и рота. Потому что не словам верил - делам верил. Выпискам из материалов многочисленных уголовных дел.
- А вдруг прибудет ОМОН?
- Ну...
Иванов отвечал неохотно и односложно. Он был сосредоточен на сохранении подобающего выражения лица - челюсть вперед, грудь колесом, уши торчком...
- Вы меня извините за назойливость, - смущался Большой Начальник. - Я, возможно, не то спрашиваю, я в вашем деле профан...
- Да ладно, - милостиво кивал Иванов. - Я готов ответить на любой ваш вопрос...
Хм...
Ну...
Н-да...
Ну так...
Но эти невзрачные "хм", "ну" и "да" звучали эффектней, чем пространные рассказы о том, как он намерен расправляться со своими противниками. Все эти "хм" и "гм" воспринимались немногословием профессионала, которому скучно говорить о вещах, которые для него очевидны и не представляют проблемы. Ну подумаешь, охрана... Или милиция... Или ОМОН...
Хм...
Гм...
- Может, вы один не справитесь? Может, вам кого-нибудь в помощь дать?
- Хм...
- Вы не боитесь, что сработает сигнализация?
- Гм...
- А если?..
- Хм-мм.
- А вдруг?..
- Гм-мм... Вот так вот... Н-да...
Глава пятьдесят первая
Паспорт был готов и был на руках. Юрий Антонович любовно оглаживал красивую картонку, где все было написано на незнакомом ему языке, но где на первой странице была приклеена его фотография.
С сегодняшнего дня Юрий Антонович стал полноправным гражданином республики Уругвай. Паспорт был настоящим, потому что вести дела на новой родине с липовыми документами было бы затруднительно. Вообще-то Юрий Антонович мечтал стать гражданином Новой Зеландии или Австралии, по той простой причине, что Новая Зеландия и Австралия были от России дальше, чем Уругвай. Но австралийцы и новозеландцы запросили за "ксиву" слишком большие деньги и еще предложили пройти медобследование и тест на знание английского языка.
Уругвайцы были более лояльны к новому своему гражданину, согласившись взять деньгами.
Оказалось, что гражданство - это такой же ходовой товар, как, скажем, сигареты или спирт, правда с большим разбросом цен. Для получения вида на жительство в США требовалось инвестировать миллион долларов в их экономику, будь ты хоть растратчик, хоть гангстер, ограбивший банк. Европа брала меньше, но и была меньше, поэтому затеряться в ней было сложнее. Дешевле всего стоило гражданство Монголии - какие-то смешные тугрики, - но Монголия соседствовала с Россией, а Юрий Антонович предпочитал, чтобы его отделял от Иванова как минимум океан.
В итоге он остановился на Уругвае - с одной стороны, далеко, с другой - относительно дешево. Предложенный баланс цены и качества его устраивал. Правда, уругвайский паспорт, в отличие от монгольского, делали чуть дольше, но, ради того чтобы оказаться от прежней Родины на десять тысяч километров дальше, для него имело смысл немного подождать.
Километры важнее дней - так думал Юрий Антонович...
Завтра утром он должен был вылетать в Южную Америку, вылетать под своим, но неузнаваемо искаженным чужим правописанием именем.
И все - и концы в воду - в Атлантический океан. Там он купит себе какое-нибудь затерянное в сельве бунгало, женится на мулатке, возьмет ее имя и станет спокойно жить на переведенные в Национальный банк деньги. И будет, сидя в шезлонге в тени пальм, почитывать газетки... Самые свежие и обязательно российские. Не потому, что ностальгия, и не для того, чтобы знать, что творится на старой Родине, а чтобы не пропустить сообщение о том, что там пойман и посажен в тюрьму известный киллер Иванов. А еще лучше - убит и опознан... И когда тот будет посажен, а лучше убит, то он сможет, используя старые связи, наладить с Россией взаимовыгодный бизнес, перегоняя в Уругвай металл, нефть и оружие и отправляя обратно совершенно дармовые там бананы.
И все это будет завтра...
Уже завтра...
Глава пятьдесят вторая
На окраине загородного поселка, там, где кончаются последние фонари и начинается лес, на обочине стояла машина - допотопный, грязный и мятый "ЗИЛ" с большой будкой, на бортах которой была ядовито-желтой краской намалевана надпись - "Аварийная". Изнутри стенки будки были обклеены инструкциями и плакатами по ТБ и выцветшими фотографиями голых женщин, вырванными из журнала "Плейбой". За столом, на деревянных скамьях, друг против друга сидели несколько мужчин в черных засаленных телогрейках, черных резиновых сапогах и черных от грязи вязаных шапочках. На столе, на расстеленных газетках, валялись корки хлеба и недоеденные беляши. Мужчины то и дело поглядывали на часы и поглядывали друг на друга. По виду и по документам это были типичные дежурные электрики, хотя на самом деле офицеры ФСБ. Крайним справа был генерал Трофимов. Крайним слева - майор Проскурин. Между ними сидел Иванов. Против Иванова сидел Иванов. Еще один Иванов. Лжеиванов.
Лжеиванов с интересом поглядывал на Иванова, чье лицо ему приходилось на себе носить. Неужели он зачистил полета человек? Зачистил хоть кого-нибудь? По виду не скажешь. По виду это типичный гражданский лох...
Иванов тоже смотрел на Лжеиванова. Вернее, смотрелся как в зеркало. Лица были похожи, но то, что напротив, ему нравилось гораздо больше. У "отражения" были куда более мужественные, чем у оригинала, черты - был волевой подбородок, рубленые скулы и жесткий, который никак не получался, взгляд.
Лжеиванов был более похож на Иванова, чем даже сам Иванов.
Бригадир электриков еще раз посмотрел на часы и сказал:
- Пятиминутная готовность.
Лжеиванов сунул руку в карман. Иванов подумал, что за оружием. Но Лжеиванов вытащил не пистолет и не гранату, а вытащил из кармана зеркало и косметичку. В косметичке был грим. Зажав зеркальце коленями, он стал размазывать по лицу тени и подводить помадой губы, сверяясь с отражением и с сидящим напротив оригиналом. Тон помады точно соответствовал цвету губ Иванова, нужно было лишь слегка увеличить их объем и добавить мягкости.
Да, вот так...
- Я готов.
Лжеиванов встал.
Иванов тоже.
Теперь они стояли друг против друга - два разнояйцовых и разноотцовых близнеца.
Генерал Трофимов посмотрел на одного, потом на другого. Это был тот случай, когда копия была гораздо лучше оригинала. Но главное, что была похожа...
- Ладно, годится...
Аварийка тронулась с места и, проехав пару километров, остановилась возле отдельно стоящего здания трансформаторной подстанции.
- Держи.
Генерал положил на стол пистолет.
Лжеиванов привычно потянулся к оружию.
- Не ты, - сказал генерал. - Он!
- Я?! - обмяк Иванов. - Но я же... Но мне же... Почему я?..
- Давайте лучше я сам, - предложил Лжеиванов.
- Давайте лучше он... сам, - поддакнул Иванов, с благодарностью глядя на свое ожившее отражение.
- Отставить сам! - шепотом приказал генерал. - На подстанции должен работать не ты.
- Да мне нетрудно...
- Ему же нетрудно, - вновь встрял Иванов, жалобно глядя на генерала.
- Я сказал - отставить!
На подстанцию должен был идти не лже, а настоящий Иванов. Потому что там горел свет и его могли рассмотреть электрики. Вернее, должны были рассмотреть.
- Зайдете, положите их на пол и отключите питание, - объяснил генерал.
