Фридрих Незнанский - Убей, укради, предай

Ознакомительная версия.

Турецкий добежал к Кулиничу последним. Он был мертв. Крученый еще дышал, но и у него шансов выжить не было. Даже если бы он уже был в реанимации. А он лежал в чистом поле в нескольких километрах от ближайшей больницы.

– Обоих в вертолет и на базу, – распорядился Реддвей.

– А с теми, которые в лесу, что будем делать? – поинтересовался Турецкий.

– Если ты на них видов не имеешь, давай просто позвоним в полицию, пусть местные ими займутся.

– Звонить, похоже, не придется, – хмыкнул Турецкий. Из-за поворота дороги вырвался свет фар. У машины, которая приближалась, на крыше горела мигалка.

– Линяем. – Реддвей первым потрусил к вертолету. Его люди уже закончили погрузку.

– Взлетай, козел! Немедленно! – приказал Турецкий, разрезая шнуры на руках пилота.

Тот не заставил повторять приказания еще раз и запустил двигатель. Когда на опушку въехала полицейская машина, лопасти винта пришли в медленное движение. В лучах прожекторов вертолета Турецкий рассмотрел перепуганные физиономии деревенских стражей порядка, один кричал что-то, размахивая руками, но за ревом двигателя слов было не разобрать, второй трясущимися руками наводил пистолет то на винт, то на невидимого за черным стеклом пилота.

– Поехали! – Реддвей пнул пилота в спину.

Парень с пистолетом все-таки решился нажать на спуск, но пуля со звоном отскочила от лобового стекла, не оставив даже царапины.

– Титановое стекло, – прокомментировал Турецкий. – Титановое.

Полицейские, осмелев, теперь уже вдвоем палили по днищу поднимающегося вертолета, но результат был все тот же – никакой.

– Куда? – спросил пилот.

– В Германию! – рявкнул Реддвей.

Ошарашенный пилот даже привстал на своем месте и с глупой улыбкой повернулся к Питу:

– А мне предоставят политическое убежище? Я так давно об этом мечтал!

– Предоставят, – пообещал Турецкий, – на Колыме.

30 сентября 1999 года в окрестностях небольшого и тихого немецкого городка с труднопроизносимым названием Унтергеттенберг в Баварских Альпах был найден труп мужчины средних лет, скончавшегося от ножевого ранения в шею. Погибшего удалось опознать, им оказался гражданин Венгрии русского происхождения, постоянно проживавший в Варшаве. Его звали Сергей Кулинич.

В этом месте можно поставить точку и дальше не продолжать. За месяц, предшествовавший его смерти, о нем было написано больше, чем о любом другом жителе нашей планеты. Кулинич – Мистер Мафия, Мистер Миллиарды Долларов, Мистер Вселенная-99. Не убийство президента Джона Кеннеди, а жизнь и смерть Сергея Кулинича – вот истинное преступление века.

Но моя книга не о нем, хотя, в отличие от авторов десятков тысяч сенсационных публикаций, черпавших самую фантастическую информацию из самых сомнительных источников (преимущественно же друг у друга), с Сергеем Кулиничем я был знаком лично. Но, повторюсь, книга моя не о нем, она о власти и бизнесе в современной России. То есть о том, что в полной мере отражал этот человек, сконцентрировавший в себе суть, квинтэссенцию целой страны и целой эпохи. Кулинич – зеркало России. Ну и бог с ним! Пусть о нем напишут другие. А мы не станем рассматривать отражение России в зеркале, мы заглянем ей прямо в глаза.

Cherny P. R.

Ознакомительная версия.