это не мой путь. И уж точно слезы не решат все проблемы.
Каждый божий день вокруг меня творится какой-то беспорядок. Все суетятся, куда-то спешат, показывают всем своё неодобрение. Я уже не знаю, кому можно верить. Где гарантии, что вчерашний друг не вонзит нож мне в спину? Разве я обязан кому-то доверять? Как быть для кого-то любимым с таким раскладом в жизни? Куда идти? Кого любить? В чьи слова стоит вслушиваться, если они только отталкивают меня от собственных идей и фантазий? Возможно окружающие меня люди действительно правы, но… я все равно не остановлюсь. Даже если я каждый день буду проливать слезы и валиться с ног, я все равно встану и пойду дальше.
И последнее время… я слишком странно себя чувствую. Во мне столько нервов и переживаний. Я все чаще и чаще пытаюсь понять окружающий меня мир, свои цели, себя. Во мне появился гнев, который я практически никогда не чувствовал. Но сейчас… сейчас все изменилось. Я понимаю, что это плохо, но ничего не могу с собой поделать.
Откуда вообще взялся этот гнев? И почему он поселился внутри меня, пожирая изнутри и забирая все мои ценности? Кажется, что гнев сожрал все мои чувства, принуждая отречься от общества и любви. Но я знаю, что не могу противиться своей воле. Но гнев все равно остается внутри. Пожирает, словно смертельная зараза, которая отнимает последние силы, позволяющие быть собой. И что делать? Куда выплеснуть свой гнев, дабы наконец избавиться от него?
— Это называется переходный период.
— А-а, то есть этозадержка в развитии? Почему так поздно? У меня этот период закончился в 12 лет.
— Нет, это уже немного другое.
Я? Почему именно меня ты решил поглотить? Я НЕ ХОЧУ, ОТПУСТИ! ДАЙ МНЕ ВЫРВАТЬСЯ ИЗ ТВОЕЙ МЕРТВОЙ ХВАТКИ, КОТОРОЙ ТЫ ЗАКОВАЛ МЕНЯ В ЦЕПИ СТРАДАНИЙ. ПРОСТО ОТПУСТИ, ПРОШУ ТЕБЯ.
— Чувак, если ты попросишь меня прочитать твою новую повесть, то я это сделаю. Но будь готов к тому, что я могу написать огромное эссе о том, что она мне не понравилась.
— Хорошо. Но я…
Я хочу просто заорать, напрягая свои голосовые связки. Вопить от безысходности, ведь я не понимаю, что со мной творится. Может я действительно не справляюсь с теми задачами, которые ставлю перед собой? Или дело в том, что я плохо выражаю собственные чувства? Почему именно меня не пытаются понять?
— Просто я думаю, что повесть снова будет без какой-либо яркой идеи и значимого смысла. Я не люблю такое читать, потому что в таких произведениях не вижу смысла.
— А как же мой внутренний мир? А как же я?
— Я надеюсь, что ты сможешь найти свою аудиторию!
— Моя надежда умирает с каждым днем все быстрее и сильнее.
— Нет, ты творческая личность. И ты действительно творишь. Поверь, это видно даже со стороны.
— А как же мой внутренний мир? Мои идеи? Почему все гонятся за трендами?
— Не гнаться за толпой — это нормально. Это признак оригинальности.
— ХА-ХА-ХА! ПИСАТЕЛЬ?! УРОД НИКЧЕМНЫЙ!
— Пустите меня, я ему морду набью!
— Валера? Ха-ха-ха, он геморрой. Мне такие люди в окружении не нужны. Я сразу вижу, где находится шериф, а где заноза в заднице.
— Я один. Простите. А как же мой внутренний мир?
— Мы все меняемся — это нормальное явление. Рано или поздно тебе тоже придется всех бросить, чтобы быть рядом с человеком, которого ты любишь.
Бросить? Просто оставить тех, с кем всегда прыгал и в огонь, и в воду? Не хочу. Я…
— Спасибо тебе! Спасибо, что ты у меня есть. Ты действительно хороший друг, который и выслушает меня, и поддержит, и совет даст. Ты не лицемер и всегда говоришь всё от чистого сердца.
— А КАК ЖЕ МОЙ ВНУТРЕННИЙ МИР?
Я понимаю, что каждый день меняюсь. Но я не хочу чувствовать внутри себя так много гнева. В первую очередь это не только странно, но и больно. Я просто устал и нуждаюсь в поддержке.
— Абсолютно всё, что ты делаешь — тупой бред! Это смешно! Ты действительно думаешь, что нормальный человек смог бы такое придумать?
Я снова вижу её глаза. Мне больно идти, потому что я наступил на ржавый гвоздь. Моя хромая нога издевается надо мной в самый не подходящий для этого момент, из-за чего я и задерживаюсь, когда прохожу мимо неё. Конфликтные ситуации везде и всюду. Я просто не могу идти дальше.
— Ты вообще не способен на что-то большее. Это не так работает. Всё твое творчество — это лишь попытки показать кому-то, что ты действительно чего-то стоишь. Ты думаешь, что смог забраться на первую ступень карьерной лестницы, но ты ошибаешься.
— Прости, но я не умею ценить. Если тебе помогает поддержка подруги, тогда ступай к ней. Ты больше не нужен мне. Прощай.
— Ты должен простить её. Порой, даже я не в силах её понять. Скорее всего она просто не умеет любить.
— Валере нужно было просто извиниться и тогда у него бы появился шанс все вернуть к точке старта. То есть туда, с чего всё и началось.
— Прости, кто? Валера?! Я ненавижу его. Он идиот, почему я вообще его любила? Как можно любить человека с таким внутренним миром, как у Валеры?
— Я просто пытаюсь научить его правильно жить. Если он продолжит обитать в своих выдуманных мирах, то сойдет с ума быстрее, чем станет знаменитым.
— Спасибо. Мне приятно, но я тебя не понимаю.
Я сижу в колледже и вижу серьезный взгляд, который пытается просканировать меня насквозь. Неужели все это происходит прямо здесь и сейчас? Я не понимаю, почему все это происходит именно со мной. Я всегда был добр ко всем. Не желал никому зла. Тогда почему? Скажите мне, тогда я успокоюсь.
Гнев… он обитает везде. Это неуправляемое чувство, которое захватывает волю и сознание. Но с ним нужно бороться, я знаю. И сейчас я вижу лишь гнев на лице того, кто никогда не был агрессивным. На лице того, кого я всегда считал дружелюбным. Его неровное дыхание било меня в грудь, а взгляд пожирал изнутри. Именно из-за этого я переключился в режим «защита».
Гнев вызывает другой гнев? Да, это правда. Теперь я понимаю, что если одногруппник переступит через мою границу, тогда меня утопит нескончаемый поток собственного гнева. Переступать за границы можно лишь с моего разрешения. А он делает это только потому что ему этого хочется.
Если он всё-таки это сделает, то я врежу ему по тупой
