Глуховский с Лукьяненко,
Прилепин у вас новый Толстой,
А Цыпкин истинный гений,
Но забыли главный литературы устой,
Пусты без смысла произведения…
Но я верю, что все возродиться,
Что отбросим вашу мы тень,
Литературе не дадим мы убиться,
Я верю в завтрашний день…
Потенциал.
Сегодня солнце ярко светит,
Поют свои мне песни птицы-менестрели,
А за спиной так весело в войну играют дети,
Смешно изображая звуки перестрелок,
По комнате они летают словно стрелы,
Но пулей как один спешат к обеду,
Лежит дневник без росписи в портфеле,
Они спешат ко мне, бояться, что уеду…
Но солнце завтра тоже ярко светит,
Поют теперь не птицы, а сирены,
И в спину бьет один горячий ветер,
Здесь мы не суверенны – суеверны…
И фотография семьи подругой верной,
Сопроводит меня в далекие края,
Где буду только я – чужак надменный,
Но требует того моя земля…
Кровь на руках не смою я водою,
Я искуплю ее лишь подвигом своим,
Чтоб огласили меня родины героем,
Но если б умер я – за что бы я погиб?
Я с детства слышу про войны героев,
И сам таким всю жизнь мечтаю стать!
Но если и герой, то только лишь разбоев!
Ведь за кого я еду убивать?
Вернусь домой и дети будут рады,
Что их отец врагов поубивал,
Но я разрушу все железной правдой,
Я не герой, я чьей-то лишь войны потенциал…
Пошло.
Река иссохла,
Историю стерло,
Лик Божий,
Так перекошен,
Опять напьешся,
Таблетки – пойло,
Под всех гнешься,
Своей ложью,
Ты все жмешься,
Страхами сожран,
При всех – смеешься,
И маска – кожа,
При всех – прохожий,
Один – художник,
Домой донесешься,
Теперь отгорожен,
В листы уткнешься,
Там твое соло,
Ты неосторожен,
Тебя раскололо,
Ты пишешь не ложью,
Всё правдой затерло,
Про то как размокло,
Все наше стойло,
Воры на престоле,
Герои обложек,
Над ними взовьёшься,
Крича во все горло,
Ты в массы пробьешься,
И станешь героем,
Но ты – ненадежен,
За правду дерешься!
Звонок – всевозможен,
Ему – ужаснешься,
И пулей приложат,
Ко лбу и заткнешься…
А общество не пошатнётся,
Давно промытые рожи,
Культура наша засохла,
Общество наше – пошло.
Золотая маска.
Твоя жизнь как детская сказка,
Каждый день ты в игрушки играешь,
На лице сияет из золота маска,
Даже один ты ее не снимаешь,
Сегодня солдатиков выстроишь в строй,
Воевать отправишь в тридевятое царство,
И вот с десяток уже на покой,
Грузом 200 летят в твое государство,
Жизни людские тебе как фигурки,
Что можно сломать и новую взять,
Жизнь твоя – заголовки в брошюрке,
Которую даже не будут читать!
Здесь обманул, а тут своровали,
С друзьями играешь ты каждый день,
Вы патриоты, но на отпуск заграницу погнали,
Ведь там прохладнее видимо тень,
Искусство для тебя экономики отрасль,
Но творца ты не купишь деньгами,
Вся твоя маска в кровавой поросли,
Душ, убитых твоими псами,
Вас в этих масках три миллиарда,
По сотне на каждую область,
Ложь, воровство – вот ваши стандарты!
Забыли цари понятие доблесть!
Забыли делением самое главное,
Страны деля на первые, третьи,
Не выбираем мы, где рождаться,
В церкви родиться или в мечети?
В вашей политике нет равноправия,
На лицах одни из золота маски,
Ваше наследие лишь эпитафия,
Речи ваши – потешные сказки,
Когда сорвем с лиц своих золото,
Себе в «себе» мы сможем признаться,
Освободимся тогда мы от холода,
И фениксом Русь начнет возрождаться…
Послесловия.
Наступил долгожданный финал,
Все слова уж сказаны мною,
Как тебе мой ритуал?
Расставания с тишиною?
Думаю, вышло неплохо,
Моментами грустно и стыдно,
Иногда уж совсем суматоха,
Но в целом довольно слитно,
Простил свое лето сегодня,
Прошел по дороге я вновь,
Нашел выходов целую сотню,
Критиковал своих же сынов,
Тебя примут в твой цикл навечно,
Избегай ты избитых сюжетов,
Поколение пусть и беспечно,
Но подруге идут силуэты,
Космос начнем с себя мы,
А ты – ведешь свою летопись?
Потенциал свой ты устреми,
Дабы пошлых масок сжечь перепись.
Собрал чемоданы сегодня,
Поэзию я полюбил и простил,
Но все свои мысли выдал тебе пулеметно,
Поэтому час прощания все ж наступил,
Столько слов и столько фамилий,
К тебе в стихах употребя,
Я надеюсь, вы меня полюбили,
Но я ухожу, дабы процитировать самого себя…
