Вместо музы.
Не пророк
И не мессия –
Переделкинский художник.
Он пролился
Над Россией,
Как грибной
Июльский дождик.
Безоглядно
В жизнь влюблённый,
Вёл он с ней такие
Речи!
В этом домике зелёном,
Так похожем
На скворечник.
Рядом –
Сетунь хлопотала.
Он любил
Бродить над нею…
А когда
Его не стало,
В мире стало
Холоднее.
II.
Есть справедливость
Высшая, однако.
Господь
Его и в смерти
Не забыл:
Он похоронен
Рядом с Пастернаком,
С которым и при жизни
Рядом был.
ПИСЬМО В ТВЕРСКУЮ ДЕРЕВНЮ
Оттуда, где радостно было,
Где юности нашей начало,
Хорошая девочка Мила
Хорошую книжку прислала.
В ней – солнце, дожди, и деревья,
И музыка слова живая,
Дарящая счастье деревня,
Где нынче она проживает.
Как быта забытого знаки,
Её немудрёные строки…
Живут в её доме собаки,
Летят к ней скворцы и сороки.
Ну, в общем, всё просто и ясно,
Что редко бывает на свете.
А значит, живёшь не напрасно
На этой усталой планете.
Пусть время несётся вприпрыжку –
Не всё то, что было, уплыло…
Спасибо за добрую книжку,
Которую ты сочинила!
ЗЕРКАЛО АННЫ КЕРН
В пушкинском музее
города Торжка
Вот зеркало.
Стекло его туманно.
Давным-давно
В него гляделась Анна.
У бабушки, в Грузинах,
Под Торжком,
Румяня тайно
Щёки бурячком.
И подводила
Угольком глаза…
Красавица, шалунья,
Егоза.
Ещё не Керн…
Беспечна, весела.
Уже тогда
Любила зеркала.
Улыбку, взгляд
И юный жар ланит
Стекло венецианское
Хранит…
И говорят,
Что будто иногда
Та девочка
Является сюда.
В ночной рубашке,
С гребнем в волосах,
Когда глухая полночь
На часах.
Сама с собою
Тихо говорит.
Темно свеча
В руке её горит.
И тени разгоняя,
Этот свет
Вдруг озаряет
Пушкинский портрет.
А ветхая старушка
Сторожиха,
Что в уголке
Посапывала тихо,
Проснулась и в испуге
Крестит рот
И Господа
В заступники зовёт.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Ни дна, ни воздуха, ни звука...
Литература
Ни дна, ни воздуха, ни звука...
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Светлана МИХЕЕВА
Родилась и живёт в Иркутске. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького. Автор книги стихов «Происхождение зеркала» (2008). Печаталась в журналах «День и ночь», «Пролог», «Сибирь», в альманахах «День поэзии», «Иркутское время» и т.д.
ДВЕРИ И ДЕРЕВЬЯ
Верь мне, небо, смеющееся во тьме:
Тихо, робко движется мир к зиме,
«Звяк» – звучит посуда в моём дому,
Я не хозяйка голосу своему.
Я не хозяйка голоду моему.
Лестниц топот, шёпот, сестру, куму,
Родственника, что незнамо пришёл и сел, –
Чья-то гибель, а чей-то смешной сосед –
Жду. Ну, сосед, проходи. Чаю? Есть и вино...
Ты приходи ко мне, но не приходи за мной.
Двери смотрят и ждут, скрипом пугают сны.
Дерево тихо поёт. Мама печёт блины.
Был у меня один незнакомый отец –
Где-то теперь живёт в истинной темноте.
Двери во мне, и каждая – о себе скрипит:
То ли баском храпит или дитём сопит.
Вязнет во скрипах сих золото, тень травы,
Голос пустой, душа лопнувшей тетивы.
Голод корней и глад, съевший дотла листву.
Дерево вверх живёт, так же и я живу.
***
Все тьмы от багровой младенческой до
Заманчивой сладкой идеи распада
Хотите – смотрите, а лучше – не надо –
Окрашены ласковым детским стыдом:
Картинки поблекли, посмертная тля
Отъела углы и грызёт позвоночник
У дома, ребёнка и корабля.
Унылые тени – пузырь живота,
Родившего жителя утлой конторы,
И ветхая девушка с ягодой рта,
Старуха, засохшая бабочкой меж
Страниц, как меж окон –
посредственный оттиск.
И дух не питает особых надежд,
Роя’сь у стола, в полировке дрожа,
Персты и уста облизав без разбору,
Пустую, широкую синюю штору
Надует – и пустит в окно – дирижабль!
За ним подадутся проём осязать
Обрывки и отблески – белый и алый,
Весёлые лица – вихры и глаза, –
С которых снимаются фотоовалы.
Повидлом детсадовским вечер налип,
Полканами воют слепые домишки,
И хлюпанье марта похоже на всхлип.
Предлог к объясненью, пустой экзерсис –
На снимке не вышли ни доблесть, ни вера.
Но ветер присутствует – воздухом из
Надувшихся юбок, от фалд кавалера.
Но ветер присутствует, гамбургский счёт,
Он в прошлом июле парит стрекозою,
А нынешним – яростно окна сечёт.
И всё в непогоду, испуг затая,
Следит, худобой прижимаясь к сараю,
Где нежная девочка в прятки играет.
Но я понимаю, что это – не я.
ПАНСИОНАТ
Как духота, кругом стояли
Полынь, кузнечики, тоска.
Цвели на жарком одеяле
Два рыжеватых волоска.
Лиловые глаза оврага
Уставились через стекло.
И обвинительной бумагой
Кривое облако плыло.
Фальшивка, нищенка, заплатка,
Как близко было до греха!
Тянуло приторно и гадко
Бессудьбие и чепуха,
Какой-то суховей и скука.
Безвременная полоса:
Ни дна, ни воздуха, ни звука –
Поля, болота и леса.
Приплюснуты стеклом витринным,
Пирожные текли слюной,
Задумчивые мандарины
Зловещий источали зной.
Над головами тлели мухи
У пригоршней вульгарных ламп.
Буфетная, жарища, слухи,
Империя, лолита, вамп.
И перед зеркалом – а кто ты,
Младенец, женщина, старик?
Мы – вытертые переплёты
Уже малопонятных книг,
Прошедшие земные лица,
Берёзы в чёрточках сурьмы.
Кому в империи не спится
На чёрной лавке хохломы?
Кому грядущее маячит,
Чтоб оборвать на полусло…
Здесь невозможно, чтоб иначе
Проклёвывалось и росло.
В жаре и смуте то и дело
Душа пуста или глуха.
Уходит лето – или тело? –
Рождается Его дыха…
ИРКУТСК
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345
Комментарии: 17.06.2010 14:46:53 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:
НА сочинения Светланы Мехеевой
Что-то про любовь почти не слышно... Что-то про чего-то... но зачем? И совсем не ярко и не пышно... Всё про то, что не нужно нам всем. Что-то там не кстате, но как надо Промычать там или прошептать, Чтобы получить потом награду, И куда-то где-то там попасть. --- --- --- Алексей Буряк, Днепропетровск [email protected]
