И даже отставал от табуна.
С тех пор люблю я
Лошадей российских.
Хотя давненько не сидел
В седле…
Конь научил меня
Не торопиться с риском,
Пока ещё твой опыт
На нуле…
* * *
Остановили время
Взрывом в Домодедове.
Волна его
И по моей душе прошла.
Мы жили в безмятежности,
Не ведая,
Что столько в мире
Накопилось зла.
Спасёт ли мир
Любовь и милосердие?
Земля устала
От смертей и слёз.
Куски железа
С душ беспечность срезали…
«Надолго ли?» –
Болит во мне вопрос.
* * *
Я снова критикую нашу власть.
Но так случилось, что при власти этой
Чинушам можно богатеть и красть,
А бедным ни надежды, ни просвета.
Мне бесконечно дорогá страна,
В которой я и родилс"я, и вырос.
Беда её, но не её вина,
Что власть распродаёт страну на вынос:
Леса Сибири мчатся на Восток,
И Запад к недрам нашим подступает…
А на экранах радость и восторг,
И совесть на мгновенье засыпает.
Но жизнь с её тревогами и злом
Разбудит снова давние обиды.
И будто танк, несётся напролом
Моя строка по полю вечной битвы.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345
Комментарии: 20.04.2011 19:48:29 - Тамара Сумаковская пишет:
Сколько доброты и искренности в Ваших стихах, уважаемый Андрей Дмитриевич! Вы молоды душой и Ваша замечательная поэзия молода. Еще в юности (лет 50 назад) я прочитала впервые Ваши стихи и до сих пор восхищаюсь, как они прекрасны. В них столько света, тепла и мудрости! Доброго Вам здоровья, долгой и творческой жизни. С уважением - Тамара Ивановна.
Литература
Одни и те же лица…
НЕДОУМЕВАЮ, ДОРОГАЯ РЕДАКЦИЯ!
Уже пять лет я работаю в банковской системе в Лондоне. Что такое ностальгия, моему поколению неизвестно: взял билет и слетал на родину. А Интернет и российские телеканалы приближают Россию на уровень вытянутой руки. Но экран не приласкаешь, с ним не пошутишь, у него не возьмёшь автограф. Именно поэтому и на гастролях наших театров, и на вечерах Недели русской литературы зрителей и слушателей всегда предостаточно.
Только что закончилась Лондонская книжная ярмарка, на которой Россия была главным гостем. Я бы не написала это письмо, если бы не увидела телесюжет на одном из российских каналов, настойчиво воспевавший успех этого мероприятия. Да, конечно же, прямая связь с космонавтами 12 апреля – событие грандиозное и духоподъёмное. Встречи с Маканиным, Улицкой или Шишкиным тоже запомнятся тем, кто пришёл на эти встречи, потому что читал их книги. И я бы не добавляла в эту бочку мёда ложку дёгтя, если бы этот дёготь не вылился через край прямо на доверчивого посетителя ярмарки с экрана, представившего нам якобы новый и якобы молодёжный проект «видеопоэзия». Не знаю, слышали ли в России о том, что чернуха тут уже давно не в моде, что видеоинсталляции не столь примитивно и топорно делаются? Что негативный образ своей родины уже практически не продаётся даже за 20 сребреников? Но от воплей немолодого представителя поэтического экстрима в сочетании с помойками, бомжами, страшными, немытыми, простите, харями, произносящими имя Гагарина (суть стихотворения: Гагарин – первый поэт России) в стиле стёба и иронической издёвки, стало не просто нехорошо на душе. Стало ещё и плохо физически. Заряды негатива пробили нашу неподготовленную психику. И зачем вывозить это в другие страны? Английские друзья, приглашённые нами, теперь будут думать, что это и есть современное русское искусство и литература.
В телесюжете было сказано, что на ярмарке в Лондоне выступили 50 писателей. Не заметили. За последние несколько лет у меня накопилось много программок с мероприятий, проводимых в Лондоне некоей академией РОССИКА. Все русские лондонцы знают, что эта «академия» состоит из дамы средних лет с тихим голосом и железной хваткой, последовательно и напористо внедряющей в английское сознание своё ИНДИВИДУАЛЬНОЕ видение русской культуры. Никто не умаляет организаторских способностей этого индивидуума, но почему государство полагается на вкус и выбор одного человека? Мне и моим друзьям надоело из года в год слушать одних и тех же писателей.
Я родом из Саранска и знаю, что в Поволжье живут и другие народы. А на книжной ярмарке в Лондоне не было представлено ни одного издательства из этого региона. Пространства было много, а издателей из России – кот наплакал. Уж поверьте, я знаю, о чём говорю, потому что каждый год бываю на этой ярмарке и уже с некоторыми издателями познакомилась. И знаю, что многие из них не смогли приехать, потому что не получили государственной поддержки. Судя по размаху многих мероприятий, с финансами у устроителей было всё в порядке. Почему тогда выбор издательств был настолько беден по сравнению даже с предыдущими годами? Как говорится, недоумеваю, дорогая редакция!
Алёна РАГОЗИНА, ЛОНДОН
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 4,8 Проголосовало: 6 чел. 12345
Комментарии:
Литература
Зыбкая роща
Анатолий РЫБКИН
* * *
Весенняя пора невдалеке,
И небеса, свободные от стужи,
Перетекают синевою в лужи
И солнцем отражаются в реке.
Берёзы ослепительно белы,
Летят по небу, кронами порхая,
И сосны, от морозов отдыхая,
На солнце греют жёлтые стволы.
Преодолев невидимый порог,
Опять весна капелью зазвучала,
Наметив дней зелёное начало
На солнечных обочинах дорог.
Над лесом журавли издалека
Летят, весну в объятья заключая.
И ветры потеплевшие встречая,
Подснежник улетает в облака.
* * *
Взгляд у весны ленив,
Но и при этом даже
Вьётся капели пряжа,
Переходя в разлив.
Вновь ледохода скрип.
Ветер, оттаяв в роще,
Чувствуется на ощупь
Кронами чёрных лип.
Тёмных небес овраг
Млечным сугробом тает,
И синеву обретает
Утро, рассеяв мрак.
Месяц стремится прочь
В облаке перламутра,
Он не встречает утро,
Он провожает ночь.
В речке рассвет течёт
По перекатам звонким,
Месяца образ тонкий
Ночь за собой влечёт.
И прислоняясь к сосне,
Месяц над кроной редкой
Гнётся, держась за ветки,
Взгляд обратив к весне.
* * *
Покидает дубравы стужа,
Снег капелями растревожен,
И на бабочек первых похожи
На проталинах синие лужи.
Снова ветер весенний, нервный
В небе солнечной кружит пылью,
Лужи, тихо расправив крылья,
Отражают подснежник первый.
Вновь в овраге сугроб растает,
Утоляя черёмух жажду,
Лужи в небо вспорхнут однажды,
Незабудки в полях оставив,
Небо стало теплей и выше
Над простором оживших просек.
Над ручьями. Вершины сосен
Синевою небесной дышат.
Лес весенней зарёй пронизан,
Половодье почти как море,
С бесконечностью неба споря,
Голубеет под лёгким бризом.
* * *
Памяти Л. Щербаковой
Каким бы ни казался этот мир,
Мы все его когда-нибудь покинем,
Привычные дела и наши души с ними
Захватит в небе бездна чёрных дыр.
