В грязь заплечный мешок,
Обновят бормотухой
Вечный свой посошок.
Отобедают репой,
Похлебав из реки,
Рассупонятся, в небо
Повтыкав кадыки.
На полынной постели
У речного куста,
Ни в душе, ни на теле
Не таская креста.
Кто с потрёпанным ранцем,
Кто совсем без сумы,
Всё бредут оборванцы...
Это мы, это мы.
***
Где принца ублажает ужас,
Безгрешна девичья любовь.
И всё венчает омут кружев
Меж потрясённых берегов.
Что жизнь! Лишь эпилог к рожденью.
Из бездны в бездну перелёт.
Как не подвергнуть осужденью
Кривящийся сомненьем рот!
Как на века, на пару действий
Одна лишь истина звучит:
«Неладно что-то в королевстве…»
И впрямь – венок из лилий свит!
Сумняшийся, ты проклят трижды.
Вглядись в безрадостный оскал.
Всё, что, тоскуя, говоришь ты,
Он, улыбаясь, повторял.
Судьба, неряшливый историк,
Смотри – на стоптанной строке
Стоит понуро бедный Йорик
И – череп Гамлета в руке.
***
Вальяжен, аки глобус,
Изыскан, как нарвал,
Везёт меня автобус,
Укутанный в февраль.
Пробившись через пробки,
Он совершит свой путь.
Я ж сам себя взял в скобки.
Я принял жизни суть.
Кто прошлого дичится,
Тот пленник бытия.
Нам только смерть – истица.
Вот только кто судья?
Он уподоблен гробу,
Во гробе – телеса!
А надо же – автобус.
Четыре колеса.
В движении-нирване
Он будто вещь в себе,
Во край обетованный
С столицей в пункте «Б».
Давай же, помогай мне!
Влеки тугую персть!
Я не хочу ногами.
Я оплатил проезд.
***
Орут вороны: «Март, март!»
Гремит вороний мат, мат.
Земля сочится грязью –
Здорово, непролазье!
Ура вороньим сварам!
Я был зимою старым.
Я был зимою мёртвым.
Я пил зимою с чёртом.
Она пришла – в воронах,
Засевших в лысых кронах,
И в хмуром небе мятом,
Где серп застыл стигматом.
Пришла. Зимой исхлёстан,
Я поклоняюсь вёснам.
Их тридцать пять скопилось.
За что такая милость?
РОЖДЕСТВО
Младенец спит.
Укутанный в пелёнки –
В куски холста, во всё, что Бог послал, –
Он спит.
И только бледный лучик ломкий
Луна неслышно в ясли принесла.
Всё замерло, как маятник, в раздумье.
Покой и сон.
Не шоркнет даже мышь.
Лишь звёзды-пчёлы, вылетев из улья,
Роят над колыбелью. Бог-малыш!
Пока ты спишь,
тебя никто не тронет.
Ещё не время грешных вразумлять.
Ты спи. Тебя баюкая в ладонях,
Плывёт в пелёнке голубой Земля.
***
Бабочка должна быть белой.
Чтобы глаз не отвести.
Ослепительное тело
Заметалось на пути.
Словно крошечная прорезь
В беспросветном бытии,
Словно шелестящий голос
Прошептал тебе: «Лети!»
И тотчас, незван-непрошен,
Рухнет с неба свет навзрыд –
Это бабочек пороша
Выметает тлен и стыд.
Кроны свиснут словно чёлка,
А под ней дрожит зрачок.
Это в бабочку как в щёлку,
Чуть прищурясь, смотрит Бог.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Литература
Дизайнер весны
ЛИТРЕЗЕРВ
Любовь СЕРИКОВА, 26 лет, ЯРОСЛАВЛЬ
ПЕРЕСОЛЕНО
Пересолено всё. Приветы – и те горчат.
(Но слово на «л» и в мыслях не смей… Табу!)
Чем сердце кормить мне? –
Галдит, как гнездо галчат.
Рождается новый план. И летит в трубу.
Пересолено всё. Ни пресных, ни сладких дней.
Я верю в приметы, но эту взашей гоню.
На пару с весной мы то ветреней, то верней…
Я стану твоей белокурой весёлой ню.
Пересолено всё. Зайди в мой солёный миф –
всё лучше, чем мерить шагами своё «хочу».
Семь разных небес – на какое направим лифт?
Мне, милый, до лампочки. Если плечом к плечу.
ДО-И-ПОСЛЕ-БЛЮЗ
Нет, я у окна не сидела в рюшах
с лицом, похожим на лайм,
до часа, когда Степаша с Хрюшей
делят детский прайм-тайм.
Не то чтоб себя мне не было жалко,
но весь досуг шёл на сон,
и проживала, как в коммуналке,
во мне семёрка персон:
метресса, лох, работяга, сыщик,
ироник, стерва, эстет…
Тогда любовь, как задумчивый прыщик,
не знала: зреть или нет,
тогда надо мной засыпали мухи,
по вторникам снился Кай –
не то чтобы в полной жила разрухе,
но больше не отпускай!..
Мой homo улыбчивый, серый lupus,*
кому кого приручать? –
не ради влеченья к пюре да супу,
а просто – ради плеча,
буйков-позвонков, заусениц, шрамов,
и тьмы ресничных кулис,
и ради того, чтоб кончалась драма
так радостно, чтоб на бис.
А если однажды увязнем в ссоре
бордовой, как каркаде,
напомни про губы со вкусом моря,
таблеток, дыни, ж/д;
про то, что сплести узелок на счастье
сложнее, чем расплести.
Во многия мудрости – мало сласти…
Ты знаешь, как подсластить.
ВЕСЕННИЙ КВЕСТ**
Поддаться? – Податься подальше от крыши,
туда, где всё дышит, и бродит, и прыщет…
По дереву – соки, по улицам – люди,
по телу – мурашки вчерашних прелюдий,
и в небо вглядеться – как вляпаться в лаву,
дизайнер весны постарался на славу:
не лица, а лики, не стены, а фрески,
цвета гармоничны, чисты и нерезки.
Шаг влево, шаг вправо – и ты в Зазеркалье,
а там чудеса тебя вмиг отыскали –
им жаждется свежей доверчивой крови
(чем старше, тем сказки жадней и суровей).
Эдем безысходный что к исту, что к весту,
и в нём к непростому готовится квесту
в мультяшном плаще с перепачканным краем
лирическая героиня… в раздрае.
Я хаосу «чао» задорно кричала,
теперь начинаю с отчая… сначала.
Ни вербным мехам не согреть мои щёки,
ни вышивке света на ветреном шёлке,
а тот, кто согреет, глядит всё острее –
неужто мой серый волчок озвереет?
Терзаюсь, обеты даю, обнимая:
что вывих любви себе вправлю до мая,
грядущее выйдет из морга у моря,
мы выйдем из ряда – во славу аморе! –
и монстров привычки досрочно замочим
на уровне дня и на уровне ночи…
В локации лета нас впишут сквозными
трёхспальной вселенной чудными связными,
как будто бы только вчера «тили-тесто» –
