Ознакомительная версия.
Так и со временем этим, проклятым и гордым. Потому что всё было. О чём нам господа демократы с либералами писали. Приврав, разумеется. Для красного словца. Искренне, для "большей художественной правды", или чтоб заказчику понравилось. Но не более того. И сталинские лагеря, и гибель невинных, и уничтожение лучших, и катастрофические ошибки, и предательство, и поклёпы, и заградотряды – всё нам обсказали. Забыв лишь об одном сообщить. А именно – что это было не главное! Главным же были ликвидация неграмотности за считанные годы, не говоря уж о беспризорщине, научные школы мирового значения, Великая Победа, новая сверхдержава, совершенно не похожая на прежние, могучая промышленность, вера в светлое будущее своих детей, реальное братство народов, космос, отсутствие нищих в метро, наконец… Это тоже было! Да сплыло…
Что-то непонятное я играю. Во, вспомнил! Древнющая композиция. "Не стреляй". Группа ДДТ. Забавное название. Хорошая песня, но… странная, скажем так. Да… А я ведь реально пацифизмом баловался. По молодости. Песенки распевал, с ленточками всякими ходил интересными… ну, не радужными, разумеется. Хотя вроде как и этим сочувствовал – путь, мол, расцветают все цветы. Так вот думал. Пока клумбу вусмерть не изгадили. Много тогда было таких. Типа, непротивленцев. И потом тоже хватало. Одни просто балбесы, вроде меня. Другие вполне осознанно. Поскольку косили от армии – надо же как-то себя оправдать. И лишь много лет спустя дошёл до меня глубинный смысл данного реально замечательного произведения. Если чел просит не стрелять, значит, он рядом, и стрелять действительно не следует. Поскольку можно зарезать. Или шею свернуть. Патронов, небось, много не утащишь. На собственном-то горбу.
Ладно. Народу нравится – и слава богу. Пора баиньки. Завтра опять чуть свет. Баян в футляр, ножками до хаты, и – в сладкие объятия Морфея. Отрубился, аки по чалдону стукнутый. И будто тут же – проснулся. От настойчивых подёргиваний за плечо.
Проснулся от настойчивых подёргиваний за плечо… Правое. Посыльный. Судя по дыре, ночь ещё. Или очень-очень рано. На КП кличут. Можно небритым, так понимаю.
Собрались все, кто на крыле ещё. Кроме Фрола и его команды, разумеется. Старшим Жидов опять. Кого-то, может, и удивило бы то, что единственной боепособной именно его "чайка" осталась. Меня же – ни в коем случае. Как, впрочем, и остальных. Знакомых с сим субъектом. Сиротин, такое чувство, и не ложился. Однако – бодр, сосредоточен, деловит.
Тут же, не отходя от кассы, ранний завтрак. С утра подташнивает слегка, но надо. В боевой вылет без заправки горючим – нельзя. Ни ероплану, ни самому. Горячая – губы обжигает край металлической кружки – пародия на кофе с молоком, бутерброд какой-то. Вкуса не чувствую – не до того.
Оказывается, надумали наши десант выбросить. Воздушный. С ТБ-3, с чего ж ещё. Первый эшелон уже. Ночью. А со вторым замотались чуток – ну, как обычно, гладко было на бумаге… Тем временем светает, однако. Ну, не светает – но на востоке уже полоса. Обозначилась. Слегка. С полчаса где-то ещё – и рассветёт. А при дневном свете гиганты ой как уязвимы. Для истребителей, прежде всего. Просят прикрыть. Приказывают, в смысле.
— У кого нет опыта ночных полётов?
Толик и ещё два парня из 190-го, переглянувшись, выходят из строя. Правильно. Излишняя лихость суть кратчайший путь к бесполезной могиле.
— А ты, Костик? Ах да… — хм-м-м, быстро же позабыты мои ночные "хейнкели". — Вылетите позже. Как только рассветёт. Командир звена – младший лейтенант Борисов.
Растёт Толик. А ведь поначалу Саша пошустрее смотрелся, и летал лучше. Судьба. Тот уже пусть и герой, но посмертно. Зато этот – живой и командир звена. Да и летать стал заметно поуверенее.
— Остальные – немедленно. Десантников сбрасывают километрах в пяти северо-восточнее Бяло-Подляски. С ТБ-3. Так что не заметить трудно. Лететь туда. Костик сразу вперёд, остальные следом. Командиром – улыбнулся – ПОКА ЕЩЁ старший лейтенант Жидов. Задача одна – прикрыть бомбёры. Любой ценой. Понятно? Любой! Проводить где-то километров на пятьдесят за Пинск… А в общем – по обстановке. Да, Костик, там моряки над твоей рацией колдуют, попробуй связаться. Будешь держать в курсе. Если получится… Да, лейтенант Малышев…
Напрягся. Чую, не к добру что-то. Действительно.
— Вас в Москву вызывают. Кажется, что-то насчёт передового опыта. Наградят ещё, надо думать. А то у вас скудновато как-то на груди… при ваших-то боевых делах. Ночью транспортник обещали пригнать. Но специального указания чтобы уж очень беречь не было – так что не взыщи. Сегодня – полный день. Боевой. Нужно, понимаешь?!
Понимаю. Да и, честно говоря, неохота в столицу. Боюсь, проколюсь где. Если не уже…
Подхожу к своей новой птичке… симпатичной – там и правда, помимо Коли, пара парней в бушлатах копошится. Один поднимается, с бычком папиросным в сверкнувших темнотою белым зубах, жмёт руку:
— Кап-лей Костышев, можно Федя, пойдём, покажу, что и как…
Едва успев пробормотать что-то вроде "лнт Млшв мона Костик", взлетаю в кабину. Федя уже головой туда. Начинает инструктировать. Радиостанция. Как выяснилось, РСИ-3 называется. Нестандарт. В смысле, на И-16 такие не ставили. Обычно. У тех были 14к и 15к. Ещё хуже. Видимо, самолётик и правда командирский был, а бывший владелец добыл и впендюрил себе – по блату – такое вот устройство. Впрочем, насколько помню, и эта не сахар. По Феде получается, дальность связи до 150 км. В телефонном режиме. Но это если повезёт. А вообще-то настройка легко сбивалась, насколько помню, да и при работающем двигателе приём был практически невозможен. Из-за преотвратного экранирования. Шлемофон, значицца, прилагается. Презент от флота. Гран мерси. Штекер… Вот сюда. Тангента…
Из кабины быстренько устанавливаю связь с флотскими. Откат нормальный. Слышно вполне прилично – будто в ухо кто-то нашёптывает… ласково так – девушка там. Мой позывной – "Маленький". Узнаю, кто придумал – убью. Ежели доживу, разумеется. Её – "Ласточка". Чудненько. Запускаю движок – и словно стаю металлических шмелей запустили. Прям в черепушку. Шум, гул, треск – и Ласточку едва-едва слышно. Понять, что сказать пытается, почти невозможно. Только догадаться. Можно. И то с трудом. В общем, дело ясное. Что дело тёмное. Сообщив напоследок Ласточке, сколь разнообразные чувства вызывает в юном организме моём восхитительно женственный тембр её замечательного голоска, получив в ответ новую порцию невнятного бормотания под треск и шипение, выдёргиваю штекер. В общем, состояние дел со связью у ВВС РККА в дальнейших комментариях не нуждается. Цензурных, во всяком случае. С ней хорошо, но без неё, однако, лучше. Гораздо. Если что, подрублюсь, впрочем. Может, услышит… Ласточка. "Чайки" уже уревели на запад – моя очередь.
Ознакомительная версия.
