– Что ж, выбор сильного человека… Не одобряю, но уважаю… Надеюсь, ты понимаешь, чем этот отказ для тебя обернется?
– Отлично понимаю.
– И не страшно?
– Глупый вопрос. Смерти только клинические идиоты не боятся. Но бывают в жизни такие моменты, когда смерть – далеко не самый хреновый выход.
– Да уж, – удивленно мотает головой полковник. – Вот теперь я готов поверить в любые истории про русский спецназ. Аллахом клянусь, я бы так не смог.
Я лишь развожу руками, мол, ничем помочь не могу.
– Ну, если так, я тебе подарок сделаю, как солдат солдату. В Ведено тебя не отдам – обойдутся. И над телом твоим глумиться не позволю. Похороним, как положено.
– А каким макаром казнить будете? – решаю до последнего держать форс я, хотя состояние сейчас самое что ни на есть препоганейшее.
– Умрешь, как и положено солдату, – отвечает мне ставший враз каким-то преувеличенно серьезным Кылыч. – От пули.
– И на том спасибо, – невесело ухмыляюсь в ответ. – А то как-то никогда мне не нравилась идея быть зарезанным, как баран. Ладно, славно поговорили, пойду я, наверное. Перед казнью бы выспаться не мешало.
Встаю и не спеша направляюсь к двери, возле которой по-прежнему стоят двое охранников.
– Нет, вы русские – точно все сумасшедшие, – бросает мне вслед турок.
– Ты даже не представляешь, насколько, – не оборачиваясь отвечаю я и выхожу из кабинета в коридор.
Бравада бравадой, а вот уснуть так и не получилось. Лежал, подложив сцепленные ладони под затылок и пялился в темноту. Как ни странно, но в реальность всего происходящего почему-то не верилось совершенно. Даже страха-то как такового не было, была только какая-то щемящая тоска и безысходность. А не свалял ли я дурака? Может стоило все же принять это чертово предложение? Ну, увезли бы в Турцию, а там, глядишь, чего-нибудь и придумал бы… Ага, мля, или не придумал… Вон, тот убитый Толей американец, как там его Кылыч назвал?.. Сержант Броуди, кажется… Тоже сначала наверное так же дума:. мол, первое время пережду, а там уж… И никакого 'там уж' не случилось. Так и пахал бывший бравый американский морской пехотинец на новых хозяев, пока не пристрелили, как пса неизвестно где и непонятно за что. Вот тебе и 'Semper fi'[139]… Нет уж – на хер! Лучше сдохнуть, чем против своих воевать.
Мои терзания прервал довольно громкий шлепок. Я недоуменно провожу рукой по стене и тихо шиплю, когда пальцы нащупывают в каменной кладке что-то горячее. Рефлексы срабатывают быстрее, чем голова. Рушусь пластом на пол под нары раньше, чем понимаю, что держу в руке расплющившуюся о камень пулю, которая явно прилетела снаружи, пробив перед этим деревянную дверь. А вот звука выстрела было не слышно. Отсюда вывод – стрелявший явно не хочет привлекать к себе внимание. Так, похоже, как в старом американском кино про ковбоев и индейцев, кавалерия пришла на помощь в самый последний момент. Теперь главное – не мешаться людям под ногами и не нарваться на случайный рикошет. Высунувшись из-под нар, буквально сдергиваю с них за ноги своего молчаливого сокамерника. Тот брякается рядом и я тут же зажимаю ему рот ладонью. Он, конечно, парень молчаливый, но мало ли… Еще начнет голосить спросонья, всю округу перебаламутит. Голосить тот не стал, просто взял мой мизинец на излом, и когда я, скривившись от боли, убрал свою лапу с его лица, шепотом поинтересовался:
– Ну, и какого х…?
– Отпусти, мля, – шиплю в ответ. – А то покалечу. Кажется, за мной друзья пришли, стреляют хорошо, но иногда промахиваются. Или ты шальную пулю ухватить хочешь?
– Промахиваются – это хреново, – шепчет сосед, отпуская мой мизинец. – Извини, погорячился.
Так и лежим мы вдвоем под нарами, чутко вслушиваясь в ночную тишину. Но слышно нам немного: и стрелки особо не шумят, и часовые, похоже, тревогу поднять так и не успели, да и толстые каменные стены нашего подвала как-то хорошей слышимости не способствуют.
Наконец минут через двадцать в замке начинает скрежетать ключ. На пороге возникает почти невидимая в темноте фигура в темно-сером, немного мешковатом комбинезоне, черного цвета разгрузочном жилете и черной же шапочке, только белая борода в темноте и видна толком.
– Миша, ты тут? – слышу сверху голос Ильяса.
– Тут, Эли, тут, – отвечаю я и, выбравшись из-под нар, начинаю отряхивать с себя прилипший к 'горке' мелкий сор.
– Жив?
– И даже почти здоров.
В этот момент мой сокамерник начинает выбираться из-под нар, и Ильяс вскидывает ствол 'Вала', а может и ВСК – в темноте видно плохо.
– А это кто такой?
Тут до меня доходит, что лишние свидетели его деятельности Ильясу совершенно не нужны. Как говаривал папаша Мюллер: 'Знают двое – знает свинья'. Ведь пристрелит он этого киргиза, не задумываясь пристрелит.
– Он со мной, Эли.
– Друг?
– Знакомый. Но я его тут не брошу.
– Как скажешь. Все, болтать некогда, смена караула через три часа, нам за это время надо уйти как можно дальше.
– Ты уходи, Ильяс, никакого долга за тобой больше нет. У меня еще пара дел тут осталась.
– Каких дел, Миша, ты о чем?
– Во-первых, мне нужны мои вещи, которые у здешнего начальника в кабинете, а во-вторых, сам здешний начальник. Уж больно он умный и знающий, такому не в горах сидеть надо, а в Червленной, а то и в Ханкале.
Ильяс так и не смог подавить смешок.
– Всегда знал, что ты дурак, Тюкалов. Но дуракам Аллах помогает. Давай бегом за своими вещами, там живых уже нету, никто не помешает.
Я метнулся через двор к бывшему райотделу. В дверях, прямо на пороге, тело одного из охранников, перепрыгивая через которое я чуть не рухнул, поскользнувшись на луже крови, натекшей из его простреленной головы. Еще один труп обнаруживается в 'дежурке', рядом с ящиком, в котором на гвоздиках висит десяток ключей. Бирки на них на турецком, поэтому я сгребаю все. Уж какой-нибудь, да подойдет.
Дверь в кабинет открылась с четвертой попытки. Свет зажигать нельзя, приходится рыскать в потемках, почти что на ощупь. Сослепу вписываюсь коленом точно в угол стола и начинаю сквозь зубы материться. От боли аж светлые пятна в глазах запрыгали.
– Может, так лучше будет? – раздается от двери голос соседа по камере, а по полу пробегает тонкий луч фонаря, с синим маскирующим светофильтром.
– Намного, – соглашаюсь я. – Ты где его достал?
– В 'дежурке' в столе лежал.
– Блин, проглядел… Старею. А сам чего здесь?
– Ну, во-первых, ружьишко свое прибрать, – с этими словами он снял со стены так понравившуюся мне снайперскую винтовку и нежно, будто ребенка, прижал к себе. – Во-вторых, тебя поблагодарить. Сдается мне, этот милый старикан, если бы не ты, прихлопнул бы меня, как комара, не задумываясь.
