Ознакомительная версия.
— Нет уж, благодарю, — Александр тихо рассмеялся, представив себя в тяжёлой шубе с короной на голове и топором в руках.
— А если в Германию? Адольфом Гитлером? Можешь все переменить, исправить, улучшить…
Александр непроизвольно передернул плечом:
— Да уж, перспективка… «Arbeit macht frei» везде и повсюду. Нет уж, лучше тогда болото с женщинами, детьми и машинами…
Старик почесал бороду:
— Может быть, Степан Разин?
— И играть в водное поло персиянками?
— А султаном великой Порты? — с надеждой поинтересовался седой. — Янычары, спаги, верные визири, наложницы…
— Рабы и сплошной поток ненависти… — продолжил Александр. — Но я хочу уточнить один момент. Вы сказали меня поместить или переместить… неважно. А вот как быть с моей памятью и памятью реципиента? Ведь если не будет чужой памяти у меня сразу масса проблем, а если не будет моей — то это буду не я. Даже если урезать мою память, опыт и прочее, это опять-таки буду не совсем я. Может, это обсудим?
— Да нечего тут обсуждать, — старик отмахнулся. Будет тебе память. В качестве моего личного расположения. Всё же ты мой человек, а не… оппонента. Ладно. — Он встал и насмешливо прищурился. — Раз ты выбирать не хочешь, значит, будет тебе мой приказ. Отправляйся сынок, и не слишком там шали. А то знаешь… Ну в общем разберёшься на месте.
С этими словами, старик чуть шевельнул пальцами.
Александр что-то хотел сказать, но комната исчезла, скрывшись в чем-то зеленом, мутном и холодном. Сдавило грудную клетку, захотелось кричать…
…На попытку приоткрыть рот, в горло хлынула вода, и Александр чуть не задохнулся, а дёрнув руками, понял, что те, связаны за спиной.
Мгновенная паника была раздавлена в зародыше, и, извиваясь словно червяк, он ринулся наверх, туда где сверкало солнце.
Вынырнув на поверхность, он рывком развернулся, оглядываясь и поняв, что берег рядом, заработал ногами, толкая тело вперёд. Ноги почему-то быстро устали, но преодолевая немощность тела волевым импульсом, он буквально выдернул себя на берег, изогнулся, просовывая руки вперед, и, дрожа от спазма охватившего всё тело, встал.
— Сашка!!!
Дикий вопль воткнулся в голову словно шило, и Александр даже помотал головой от шока.
— Сашка! — по обрыву, осыпая песок почти свалилась невысокая худая и угловатая девчонка, одетая в серое платье, и стала рвать веревки, которыми были связаны руки. — Я этих тварей ночью зарежу! Они у меня землю будут жрать.
Память как-то лениво провернулась, и лицо девочки совместилось с именем.
— Лерочка? Откуда такое богатство гастрономических изысков?
— А кто же ещё! Говорила тебе, придурок, не ходи с Сявкой. Эти козлы вообще озверели.
— Сергей Гаршин… — Произнёс Александр вслух то, что крутилось на языке. — Берега он вконец потерял, ну да я найти помогу…
— Ну, да, я же и говорю Сявка — Параша. Гад! — Девочка наконец справилась с верёвкой и заглянула в лицо Александру. — Пойдём, тебе к доктору надо. Как выбрался-то?
— Выбрался, — Саша задумчиво растер сорванные в кровь запястья и внимательно осмотрел себя. Серые штаны из тяжёлой плотной ткани, с которых струями текла вода, такая же куртка и под ней рубашка неопрятного серого цвета. На шее мокрая красная тряпка — видимо пионерский галстук, схваченный белёсым, потертым до латуни зажимом с изображённым на нём костром.
— Белов? — прозвучало откуда-то сверху.
Подняв голову, Александр увидел молодого, горбоносого мужчину в таких же серых штанах, но в рубашке-косоворотке и небольшой тюбетейке на голове.
— Почему ты мокрый?
— Это Гаршин с дружками его связали и бросили в воду! — выкрикнула Лера и шагнула так, чтобы заслонить Александра.
— Вечно твои фантазии, Конева… — Мужчина нахмурился. — Пионеры не врут! А тебя уже сколько раз…
— Вы бы лучше приглядывали за своими урлоидами, товарищ Шпильрейн, — спокойно произнёс Ладыгин-Белов, которому тут же вспомнилась фамилия воспитателя, и мягко отстранил девочку скользнув вперёд. — Сегодня я последний раз позволил этим мразям прикоснуться к себе. Ещё одна попытка и будет четыре трупа. Доступно объяснил?
— Ты у меня Белов, в домзак улетишь, по статье «угроза убийством», — лениво произнёс воспитатель, оглядываясь кругом. — Этап, баланда, то-сё.
— Это будет потом, если будет… — Бывший полковник, ощерился в волчьей усмешке. — А трупы будут сейчас. Трупы, расследование, неудобные вопросы: как это воспитатель, комсомолец допустил такое в порученной ему группе? И соответствующая запись в вашей биографии… хотя этим дело, я думаю, не ограничится. Так что баланда в домзаке — ваша перспектива, на сто процентов. Меня-то — в колонию, систему товарища Макаренко на практике изучать, да фотоаппараты делать, а вот вас… Вас, товарищ Шпильрейн, энкавэдэ за такие художества точно прихватит… — Александр с усмешкой оглядел полноватую фигуру воспитателя. — Ваша-то задница для прихвата куда как удобнее…
Воспитатель побагровел, постоял какое-то время, сверкая глазами, но, не сказав ни слова, повернулся и ушёл.
— Странный ты какой-то Белов. — Лера пристально посмотрела на друга. — Даже выражение лица какое-то…
— Какое? — машинально спросил Александр.
— Жёсткое. Словно у дяди Ляо, — девочка поправила волосы, сбившиеся на глаза.
— Ясно… — Александр начал стаскивать мокрую одежду и развешивать её на куст, росший у самого берега. — Спички есть?
— У тебя точно что-то с головой… — Лера нахмурилась. — Нет, конечно, и не было никогда.
— А зря, кстати, — Александр хмыкнул. — Полезнейшая вещь. И костёр разжечь, и пожар устроить… — Он зажал высушенные жарким весенним солнцем щепки в руках, и начал быстро тереть друг об друга. Через пару минут из-под деревяшки потёк тонкий сизый дымок, а ещё через пять минут небольшой костерок уже весело хрустел валявшимися на берегу корягами.
— Ловко, — одобрительно оценила девочка розжиг костра. — Ты мне не говорил, что так умеешь.
Александр, лежавший на песке и незаметно ревизовавший организм, доставшийся ему от канувшего в пустоту Александера Белова, четырнадцати лет, сына антифашистов-спартаковцев погибших в Германии, и принятого на попечение Советской Республикой, лишь кивнул:
— Невелика наука.
— Слушай, давай я с девчонками договорюсь, у нас в корпусе переночуешь. А то эти ведь точно не успокоятся.
— Знаешь, почему нельзя бегать от снайпера?
— От кого?
— Ну… от меткого стрелка…
— Э… почему?
— Умрёшь уставшим, — лениво сказал Александр, переворачиваясь на живот. — Всё равно приползут. А прятаться у девчонок это как-то не комильфо.
Ознакомительная версия.
