огни.
Circus Smirkus [1], — прочёл я неоновую надпись, выгнувшуюся дугой над входом. Смеющийся цирк, перевёл про себя. Точнее, ухмыляющийся.
Справа и слева от названия были намалёваны клоуны. Рыжий и Белый. Арлекин и Пьеро. Петров и Боширов.
Сэм затормозил у автостанции на окраине города. Как раз почти напротив цирка.
— Ну, удачи тебе, Серый, — протянул руку. — Интересный ты парень, приятно было с тобой познакомиться.
— Взаимно, Сэм. Так как тебя найти, если что?
— Чикаго, Уокиган, Север-Парк авеню, дом тридцать четыре. Это мой адрес. Записать?
— Я запомню, спасибо.
— Тогда телефон запиши.
— И телефон запомню, диктуй.
Он продиктовал. Я пожал его руку, хлопнул по плечу, вылез из машины.
Сэм коротко просигналил, тронулся с места, и вскоре его жёлтый с серебряной мордой Mack B75 шестьдесят четвёртого года исчез за поворотом.
Я поводил его глазами и поёжился. Солнце садилось, температура падала и в одной рубашке было уже прохладно. Так ведь и не лето, апрель только. Я достал из сумки куртку, надел и пошёл к одноэтажному зданию автовокзала, больше похожему на слегка облагороженный сарай.
За окошком кассы дремал пожилой негр с толстыми очками на носу.
— Привет! — поздоровался я.
Негр вздрогнул и открыл глаза.
— Когда ближайший автобус до Сан-Франциско?
— Прямого нет. Можешь доехать до Денвера и там пересесть.
— Годится. Когда до Денвера?
— В одиннадцать десять будет проходящий.
Я посмотрел на часы. Пять часов ещё ждать. Ладно, подождём.
— Дайте один билет.
— Тридцать два доллара.
— Я заплатил, получил и спрятал билет.
— Не опаздывай, — сказал негр. — Борзая ждать не будет. А следующий только утром.
— Спасибо, — сказал я и вышел на улицу.
Борзая? Ну да, Greyhound же — название знаменитой американской фирмы-перевозчика, попадались мне их автобусы на трассе. Серые, с изображением бегущей борзой собаки на морде.
Однако пять часов до автобуса. Надо как-то убить время. Справа, в глубине лужайки, уже вовсю сияли цирковые огни. Доносилась музыка. Я перехватил поудобнее сумку и пошёл на свет и звук.
Представление, как гласило объявление на кассе, начиналось через полтора часа. В ближайшей палатке я купил горячий хот-дог и отправился бродить по окрестностям. На обширной лужайке, помимо шатра, располагался целый городок с трейлерами, в которых, надо понимать, жили цирковые. Где-то слышался смех, работал телевизор, тренькало банджо, выводя незатейливую ритмичную мелодию. Окна трейлеров уже светились, хотя темнота пока не наступила, — солнце зависло над крышами домов на западной стороне, словно раздумывая опускаться дальше или ну его на фиг. Обычно так бывает на севере, а здесь, вроде бы юг… Наверное, всё дело в моём восприятии. Никакого орно, просто стою и впитываю все эти незнакомые звуки, запахи и виды в этой незнакомой стране. Хотя не такой уже и незнакомой.
С шумом отворилась дверь ближайшего трейлера и оттуда выскочил небритый молодой парень в ковбойской шляпе, джинсовом костюме и ковбойских же сапогах. На плече парня висела дорожная сумка, похожая на мою.
— Стой, Кевин! — донёсся до меня сиплый низкий голос. — Остановись, или, клянусь богом, ты пожалеешь!
— Пошёл ты на хрен, Мэт! — крикнул парень, обернувшись на дверь. — Я ухожу, и никто меня не остановит!
— Чёрт с тобой, сто пятьдесят в неделю! — на пороге появился грузный мужик лет пятидесяти в штанах на подтяжках поверх шерстяной серой рубашки с закатанными рукавами. В углу рта тлел окурок сигары.
— Ха-ха. Триста, и ни цента меньше.
— Даже я не зарабатываю столько!
— Это твои проблемы.
— Слушай, представление через час. Отработай номер и катись. Это будет честно.
— Честно? Кто тут говорит о честности? Мэт Раймонд — человек, который за лишний бакс удавится. Я не верю тебе, Мэт. Всё, ухожу, кончилось моё терпение. Делай, что хочешь!
Парень развернулся и решительно зашагал прочь от трейлера.
— Твою мать, — выругался мужик с сигарой и тут заметил меня. — Эй, а ты кто? Чего шастаешь, здесь нельзя находиться посторонним!
Я откусил от хот-дога, прожевал, проглотил.
— Разве эта ваша земля? — спросил. — Вы заплатили городу за аренду, только и всего. У нас свободная страна, хожу где хочу.
— Умный, да?
— Умный, — согласился я. — А ещё наблюдательный. Вижу, у вас проблема. Могу помочь.
Решение пришло секунду назад, когда я провожал Кевина глазами. Пристать к бродячему цирку! Отличный ход. Считай, растворился для агентов и полицейских. Немного грима и не слишком высокие требования… Как там Кевин говорил, Мэт Раймонд — человек, который за лишний бакс удавится. Вот на этом и сыграем.
— Ты? Помочь?
— Ага, — я поставил сумку в траву и без подготовки, не снимая куртки, сделал заднее сальто. — Оп-ля. Спорим, я сумею повторить всё, что делал этот ваш Кевин.
— Неплохо, — кивнул Мэт. — Но гимнастов у меня хватает. Кевин был стрелком. И хорошим стрелком, чёрт возьми! Хочешь сказать, что умеешь стрелять?
— В тридцати шагах промаха в карту не дам, — процитировал я Пушкина и братьев Стругацких. — Разумеется, из знакомых пистолетов.
— Врёшь.
— Во те крест, — я перекрестился. Слева направо, как принято у католиков.
— Ну, это, положим, не аргумент… Как звать?
— Том Смит.
— Ну да. Ты такой же Том Смит, как я Джонни Кэш [2].
— Так вам Джонни Кэш нужен или стрелок?
Какое-то время Мэт задумчиво разглядывал меня, перебрасывая из одного угла рта в другой и обратно потухший окурок сигары.
— Кольт в руках держал?
— Нет. Но если дадите, попробую. Я хорошо стреляю из винтовки, с одной руки, не целясь. Послушайте, Мэт, испытайте меня. Прямо сейчас. Сколько до начала представления, говорите, час? Этого времени хватит. Что вы теряете? В худшем случае я просто уйду. А в лучшем — останусь.
— Хм, — Мэт перекатил в другой угол рта погасший окурок сигары. — Ладно, пошли. Покажешь, на что способен.
[1] В реальности Circus Smirkus был основан только в 1987-м году.
[2] Известный американский кантри-певец.
Глава тринадцатая
Как стрелять из револьвера. Мое сценическое имя. Сто двадцать долларов. Мама Рэйчел. Представление
По дороге Мэт зашёл в другой трейлер, попросил меня обождать, и вскоре вышел, держа в руках пояс-патронташ с двумя кобурами на нём, из которых выглядывали рукояти револьверов.
Мы
