мысль. Вот и как теперь поступить? Поговорить с пустотой, надеясь, что услышат, поверят и отвалят от группы Дятлова? Или всё-таки отыскать топтунов, заставить их вернуться назад?
С другой стороны, спрашивается, на кой чёрт им группа туристов-спортсменов? Неужто и вправду выбирают, кого из нас в жертву принести своей золотой бабе? Нас-то теперь не девять, а десять из-за Юдина. Придурок, блин. Лучше бы домой поехал со своей спиной. А то из-за одного изменившегося элемента хрен его знает, что ещё случится.
Но, опять же, киномеханик рассказывал, принципиально число девять. Получается, лотерея какая-то. Так бы всех забрали, а теперь, выходит, кто-то один в живых останется. Не станут его манси убивать, богиня-то у них точные цифры сильно уважает. А местные однозначно против воли богини не пойдут.
Я скривился от собственных глупых мыслей. Советская власть сейчас, все дела. Электрификация в каждый дом и жертвоприношения? В моей голове не укладывался подобный сценарий. Это в моё, далекое от 1959 года, время запросто убить для ритуала, — повылазило мракобесов изо всех щелей, развращают народ. Мало их давили, шарлатанов этих, которые на людском горе наживаются. Не додавили, а жаль.
Вот и бесятся теперь с жиру, то демонов вызывают, то язычество головного мозга у них приключается с кровавыми ритуалами на кладбищах. А тут всё по-другому. По-настоящему, что ли. И баба эта золотая неспроста. Точнее, неспроста, думаю, про неё Золотарёв упоминал. Кстати, да. Он ведь тоже рассказывал про все эти легенды, никто его за язык не тянул не выспрашивал. Для чего вещал? Просто так или с дальним прицелом?
Чёрт, опять Семён! Вот что за человек такой, всё время в мысли пробивается! Да ладно с чем-то дельным. Нет же. С очередной идиотской идеей! Тьфу!
Хотел сплюнуть, но остановился. Мало ли какие традиции у этих манси. Вдруг я на снег в лесу плюну, а они мне в ответ дубинкой в лоб за нарушение древних местных традиций или обычаев. Ладно, была не была. Я набрал побольше воздуха и чётко, громко произнёс:
— Уважаемые! Я знаю, что вы где-то здесь. Искать не буду, но мысль хочу донести. Мы обычные туристы. Идём по маршруту, в пещеры лезть не будем. Наша задача простая: добраться до вершины и вернуться обратно. Обещаем не мусорить, сильно не шуметь, никуда не лезть.
Блин, чувствую себя круглым идиотом. Стою тут на полянке и разговариваю с деревьями. При этом чётко ощущаю, что на мне, как на мишени в тире, скрестились несколько чужих взглядов.
— Мы люди мирные. Советские студенты. Закончим поход, вернёмся в город, и больше вас не побеспокоим. Слышите? Приём!
Я хотел пообещать, что, мол, даже отблагодарим едой там, спиртом, если надо, но заткнулся. Обещал уже в прошлой жизни. Или в будущей? Теперь вот расхлёбываю. И только я вспомнил про обещание, которое дядьке покойному дал, как этот самый дядька Слава, улыбаясь, вышел из-за дерева. Причём не молодой Биенко, который уже в Свердловске сидит, в ус не дует, а тот дядька, которого знаю я.
Честно говоря, у меня волосы на всём теле дыбом встали, не только на руках, но и в… хм… Секунды три я смотрел на него, не моргая, а когда сумел-таки моргнуть, оказалось, никакого дядьки и не было. Просто вечернее закатное солнце и причудливая игра теней. Тьфу, млять. Мракобесие какое-то, честное слово.
— Молодец, думать стал, прежде чем говорить, — произнёс кто-то одобрительно за моей спиной.
Да твою ж мать, это когда-нибудь закончится? Опять он? Я медленно обернулся, размышляя, что делать: лыжную палку перехватить, чтоб хоть какое-то оружие в руках было. Или не дёргаться, посмотреть, чего ещё хочет от меня гражданин в бусах.
Шаман, чтоб его! Этот голос: ехидный, чуть издевательский, я никогда не забуду. Я почти убедил себя, что встреча с этим товарищем, то ли бурятом, то ли калмыком, который мне лично вовсе не товарищ, — плод моего воображения на фоне перенесённого стресса. Ну вот так причудливо сработала моя память, чтобы я осознал, за что наказан и перенесён в прошлое.
Но нет. Стоит себе в своих меховых подштанниках, и в этих, в пимах, вот! Вспомнил я, как называется местный вид зимних сапог. И скалится, гадёныш. Прямо руки зачесались дать ему в глаз для начала, а потом выбить всю информацию. Но — сдержался. Потому как до сих пор не пойму, кто этот проводник духов — реальный человек или призрак какой. Хотя в призраков я не верю. Но будет очень смешно, если я начну бегать между деревьев, пытаясь ткнуть палкой в пустоту. Чёрт… А, может, у них просто в воздухе какая-нибудь хрень летает? Типа галлюциногена…
Я с сомнением посмотрел на шамана. Вроде живой, из плоти и крови. Вон и румянец от мороза на щеках играет. Кивнул ему, как старому знакомцу. Мужик молча замотал башкой в ответ. Так мы и стояли, таращась друг на друга, пока мне не надоело.
— Послушай… те… Не знаю, кто вы, но хотелось бы пояснительную бригаду. Мы вроде не в русской народной сказке. Очень узнать хочется, что мне конкретно нужно сделать, чтобы вернуться обратно, домой, в своё время.
— А ты уверен, что тебе есть куда возвращаться? — хмыкнул шаман.
— Уверен, — решительно заявил я, и тут меня как обухом по голове стукнуло от шаманского вопроса.
Точнее, от того, что именно он спросил: есть куда возвращаться? Не «зачем тебе обратно», и даже не «а нужно ли тебе оно»? Чёртов проводник явно знает за ту мою жизнь больше, чем говорит. Особенно за тот день, когда я попал сюда, назад в прошлое.
Назад в прошлое… Что-то это сочетание мне напомнило, словно думал я об этом уже не первый раз. Отчего-то заломило виски, тело вздрогнуло, словно через меня пропустили электрический разряд. И снова появилось ощущение дула в затылок. Да млять…
— Уверен… — повторил я, хотя вот сейчас точно не был уверен ни в чём.
Шаман понимающе хмыкнул, чем вызывал ещё большее желание набить ему морду.
— Послушайте, если что-то знаете, объясните. Тыкаюсь тут, как слепой кутёнок. Про обещание я понял. Только нелогично выходит. Что конкретно сделать-то нужно? Спасти или выяснить причину? В обоих случаях я сгину в этих горах вместе с группой. И в чём тогда смысл? Не сильно жёсткое наказание за то, что слово не сдержал?
Я уставился на шамана и вдруг осознал: нет никакого мужика с бусами и
