Решала - Дмитрий Валерьевич Иванов

— Он тихий вообще. Да поехали, если спать не хочешь, — завожу тачку и выезжаю на улицу.

Еду по-хитрому, не через центральные улицы, а по дворам. Мимо военкомата Октябрьского района, потом мимо кладбища и выезжаю аккурат на перекрёсток пересечения проспекта Свободный с улицей Лесопарковая, которая ведёт к БСМП. Тут-то и живет некая Влада (не знаю уж настоящее имя или нет), особа лет сорока. Одинокая толстая бабёнка, наглая как танк, но к Ирке относится по-доброму. Влада работает в ОРСе и частенько подкидывает дефициты не такой уж и близкой своей родственнице.

Окна во двор, первый этаж у Влады, и там горит свет, а значит, бухают девоньки. Не удержался, подошёл к окну кухни, захватив при этом снега валенками. Так и есть. Оп-па! А они с мужиками, и судя по времени (два часа ночи) дамы тех успешно динамят.

Звоню в дверь. Слышу шипение, звуки роняемой мебели — скорее всего об стул запнулся кто-то, маты и грубоватый голос Влады:

— Чё надо!

— Илюха, скажи, что ты сосед сверху, и они тебе мешают спать, — прошу друга я.

— Ирочка, открой! Это я! — завопило чудо в ушанке, спутав весь план проникновения в квартиру.

Однако это сработало! Не знаю, открыли бы дверь басовитому Илье, но Ирка видно подслушивала, стоя рядом с хозяйкой, и после недолгой заминки калиточка приоткрылась.

— Видеть тебя не хочу! Жмот! — Высунулась пьяненькая Иркина мордашка.

Дальше было дело техники — я отодвинул дверь, и мы зашли в квартиру. Два гостя дамочек на нас с Ильёй даже не рыпнулись. Илюха выглядит страшно здоровым, а я... а я как минимум страшным.

«Я не красавчик,

Чтоб все с ума сходили,

Да и не сходят —

Это даже веселей.

Но девочки всегда...», — напевал я про себя, выслушивая упрёки Иры в том, ... что я её бросил!

— Ты бы мог отговорить меня. Я ждала! — меня ещё попутно и бьют кулачками в грудь.

Реагирую холодно, не оправдываясь. Она пьяна, и я виноват, по её мнению. Никак эти два факта мне не исправить. Вселенная так распорядилась! Едем обратно опять тем же секретным маршрутом, и мне везёт. До дома молодых, не такого уж и ветхого, как я вижу, доехали удачно. А вот уже подъезжая к своему двору...

Глава 4

Машина — милицейский бобон, прямо у моей калитки! Скорее всего, не за мной. Вот дал бог соседей!

— Илюха, сходи, ворота открой, — прошу друга.

Это, чтобы алкоголем не дышать на ментов, если вдруг подойдут. Заезжаю во двор, глушу мотор и выхожу из машины. Успел уже зайти в дом, как увидел, что в ворота заскочили два гаврика в форме. Илья власти уважает, поэтому не препятствует наглой парочке ворваться ко мне в дом.

— Ничего не перепутали? — удивлённо спросил я, открывая об стол бутылку пива и делая пару глотков.

Делаю это на глазах ментов, чтобы не было вопросов — почему бухой за рулём? Я не боюсь, но мало ли.

— Парень, помощь нужна! Там вашего соседа порезали. Скорую вызвали, но пока приедет... — торопливо проговорил один из гостей — молодой сержантик.

— А я что, доктор? — задаю логичный вопрос гостям.

— Бинт есть? — спросил второй, постарше, и тоже сержант.

— Был, вроде. Только эластичный, — припоминаю я.

— Давай! То, что надо! — обрадовался второй.

— Это... давай, может, узнаем, что там и как? — предложил Илья, когда мы уже закрыли ворота и отогревались после поездки.

Минус тридцать у нас первого марта в городе!

— Ну, уж нет. В прошлый раз зашёл, так меня в камеру сунули. Завтра узнаем, — пресекаю любопытство я.

Три часа ночи, поэтому отправляемся спать. Разбудил опять меня стук в ворота. Матерюсь, но иду открывать. Охота в лоб кому-нибудь дать. Соседи, менты... да пофиг. А вот хрен! Там Ирка стоит бухая ещё больше, чем, когда мы с ней простились, а за ней новый муж с такой несчастной мордой, что его и бить стыдно.

— Ира, какого х...! — ору я не сдерживаясь. — Вышла замуж — сиди дома, сына воспитывай!

— Анджей пропал! — рыдает та. — Этот гад оставил его дома одного!

Гад мнётся сзади, натягивая ушанку поглубже на голову. Вот кому сейчас хуже, чем мне!

— Без паники! Звони в милицию! Найдётся, куда он денется? — успокаиваю я, а сам понимаю, что подросток в переходном возрасте может сотворить что угодно на эмоциях. Да даже творить ничего не надо — на улице минус тридцать.

— Он тепло одет? — задаю важный вопрос.

— Где его искать?! Это я виновата! — А-а-а, у-у-у... — воет родительница.

Конструктива ноль.

— Слышь, дядя, что парень надел? — переключаюсь я на мужа Ирины.

— Да в том-то и дело, что ничего из верхней одежды, даже ботиночки не надел, — взволнованно вспоминает тот. — Надо искать его срочно! Замерзнет!

— Дома он, скорее всего. Садитесь в машину, поедем в прятки играть, — посопев, решаю проверить версию о том, что парниша просто решил позлить родителей и спрятался.

Едем обратно. Илья с нами — вот делать нечего моему другу. Когда вошли во двор, впечатление о доме мужичка стало ещё лучше. Дом в два этажа! Просто один этаж почти ушёл под землю, хоть он и кирпичный, и его окна находятся на уровне земли. Такое впечатление, что просто поверх каменного первого этажа надстроили второй, деревянный. В первый раз, когда подвозил хозяев, я во двор не заходил, иначе был бы облаян здоровым цепным псом. Вот поди ж, прокорми такого! Хозяин идёт первым, следом я с Ириной, та не хочет выпускать мою руку из захвата. В доме чисто, но это заслуга жены — она аккуратистка. Ковер на стене — непременный атрибут советского быта, ещё один лежит на полу в зале, над большим цветным телевизором висят рога оленя. Рога прям к месту — кажется, Ирина ко мне не остыла. А не такой уж он и бедный