— Уходите пешком. Через кусты, через лес…
Понимаю, что глупости говорю, и всё равно цепляюсь за эфемерно слабую надежду. Сколько они пройдут? Километров пять за полчаса. Даже если со спутников не засекут, Алану хватит времени, чтобы оцепить этот не слишком обширный район. Здесь не Москва, под землю не спрячешься…
Я всё-таки погубила их. И ничего уже не изменить. Умереть в бою — всё, что им осталось…
— Слушайте, а если пойдет дождик? — вдруг вмешался Артём, рассматривая два прозрачных облачка в бирюзовом небе.
Молчание. И жалость в ответных взглядах. Неужели ты до сих пор не наигрался, дружище? Неужели не осознал, что теперь всё будет только всерьез? До самого конца…
Но физик будто не заметил наших взглядов. И деловито спросил у Чингиза:
— Прототип — в багажнике?
Король молча кивнул. Судя по выражению лица, он не больше остальных понимал, что на уме у Артёма.
Физик открыл багажник, извлёк металлический кейс и водрузил на капот «хаммера»:
— Чинга, говори код.
Король назвал, и Артём быстро справился с замком. Внутри оказался серовато-стальной цилиндр. Диаметром сантиметров десять, длиной чуть больше полметра.
Физик извлёк из кейса штатив и уверенными движениями принялся закреплять на неё цилиндр.
Неужели это и есть загадочный нуль-генератор? Даже не верится. Похоже на любительский телескоп. В Воронеже у соседского мальчика такой стоял на балконе…
Артём сосредоточен и уверен в себе. Что-то ковыряет отвёрткой. Но бог ты мой, как же несерьёзно это выглядит… Столько людей погибло из-за этой штуковины, такие хитроумные комбинации выстраивали, чтобы её заполучить. А она… Разве она похожа на супероружие?
— Надеюсь, ты знаешь, что делаешь, Артём? — хмуро спрашивает Чингиз.
— Ага, знаю. В общих чертах, конечно… — успокаивает физик. Он снял крышечку на боку цилиндра и сейчас выдирает оттуда какую-то ярко-алую пирамидку.
Наконец это удается. Он вертит пирамидку в руке и сует в карман. Поясняет:
— Снял ограничитель.
— Зачем?
— Чтоб хватило мощности. Сейчас соединю всё напрямую…
— Насколько я помню, без ограничителя оно взрывается? — осторожно уточняет Чингиз.
— У тебя хорошая память, — радуется физик. — Но мы будем аккуратными и обойдёмся короткими импульсами. Очень короткими… — пыхтит Артём, что-то подгибая и скручивая между собой концы проводков.
— Изолента есть? — оглядывается на Чингиза.
Король торопливо роется в багажнике. А Грэй извлекает пластырь из аптечки:
— Подойдёт?
Физик кивает:
— Сгодится.
Наматывает лейкопластырь вокруг проводков. Чингиз разыскал-таки изоленту, по Артём отмахивается: уже не надо. И ставит крышечку на место.
— Теперь убираем фокусирующую линзу, — бормочет физик. Отвинчивает заглушку на торце цилиндра и достаёт металлический октаэдр, вовсе не похожий на линзу. Устанавливает заглушку назад.
Переносит генератор на открытое место, шагов за пятнадцать от «хаммера». Присоединяет рукоятку с гашеткой. Ставит рядом на траву пластиковую коробку с тумблерами. Кажется, блок питания. Втыкает в нижнюю часть цилиндра разъём кабеля, тянущегося от блока питания. И выдыхает:
— Уф-ф… Готово! — Окидывает нас рассеянным взглядом и улыбается чуть нервно. — Надеюсь сработает. Но всё-таки лучше отойдите подальше…
«Стилет» нацелен прямо в небо. Рука Артёма касается тумблера.
— Что ты собираешься делать? — недоумевает Чингиз.
— Увидите.
Мы отступаем за «хаммер». Я гляжу в светлеющую бирюзу, пытаясь отыскать врага, против которого все эти приготовления. Но небо чистое. Ни группа Алана, ни импланты пока не успели сюда добраться.
Что задумал физик? Сбивать спутники-шпионы? Чепуха, До них — сотни километров. Никакой генератор не достанет.
Артём поворачивает тумблер. Ничего не происходит. Так и должно быть? Физик берётся за рукоять и жмёт гашетку.
Тишина. Ни лучей, бьющих в небо, ни рёва огненных протуберанцев. Всё ясно. «Стилет» испорчен. Артём какие-то не те проводки соединил. Или чересчур много выкинул деталей…
Дрожь. Почва под нами вибрирует. Землетрясение? Но почему неслышная дрожь отдается в барабанных перепонках, проникает внутрь тела? И сердце замирает, будто сдавленное в тисках…
Артём давно убрал палец с гашетки. Пристально смотрит вверх. Что он хочет увидеть?
Порыв ледяного ветра бьёт в лицо. Но воздух над нами колеблется, будто в полдень над горячим асфальтом. И облачко искажается, словно в кривом зеркале. А потом исчезает, растворяется в дымке. Мгла густеет, и низкие свинцовые языки вращаются там, где лишь пару секунд до этого была ясная голубизна. Тёмная туча вырастает на полнеба.
И первые тяжёлые капли холодят кожу.
Мы стоим, моргая, как завороженные. А физик уже выключил тумблер. Снимает «Стилет» со штатива.
Чингиз, будто очнувшись, командует:
— Бегом в машину!
Артём даже не прячет генератор в кейс. Так и устраивается с ним в обнимку на заднем сиденье. Грэй распахивает дверцу.
Вот и всё. Прощайте, ребята… У вас получится.
— Таня! Чего ты ждёшь?!
Вздрагиваю. И поднимаю глаза. Чингиз и Грэй стоят у машины.
Разве они не поняли? Только я во всём виновата! Иван с самого начала был прав… Кукла с гигабайтами программ вместо мозгов. Смертоносная тварь в человеческой оболочке.
— Таня!
— Тани давно нет, Грэй…
Раньше я мучилась, терзалась сомнениями. Теперь я знаю. И от этой ясности на душе легко.
— Мы тебя не бросим! — Артём тоже вылезает из машины. Бледный, решительный.
Что же вы делаете, ребята… На что тратите драгоценные минуты… Искусственная туча вот-вот развеется, и десятки электронных зрачков пустят убийц по вашему следу… Ради чего вы рискуете? Эта подлая тварь не стоит ваших жизней…
Я не допущу, чтобы опять из-за неё гибли…
Пальцы ложатся на рукоятку ГШ в кармане. Иван смог. И я смогу. Теперь это уже нетрудно. Будто поставить точку в конце давным-давно написанной книги.
Капли текут по моим щекам. Это не слёзы. Просто дождь.
Не успеваю вытащить руку из кармана.
Грэй вдруг оказывается рядом и перехватывает её. Несколько секунд мы смотрим друг другу в глаза. Потом он наотмашь бьет меня по лицу.
Звонкая пощечина, как в кино.
— За что?.. — непонимающе хлопаю ресницами. Больно и обидно. Пулю в лоб я заслужила. А это нет.
— За то, что сдалась, — сердито бормочет он. И выдирает ГШ из моих пальцев. — Живо в машину. Или прикажешь силком тебя тащить?
— Я опасна, Грэй… Я хуже зомби. Мной управляют…
