Зона поражения, наконец, закончилась. И мы вышли к не пострадавшим участкам местности. И скудно обитаемым. Вон, пара похожих на игрушечные двухэтажных домишек с дымоходами. В окнах одного из них горел свет. Это какая-то крупная семейная ферма.
Перед домиками простиралась освещенная двумя фонарями бетонная площадка с автомашинами. Когда мы приблизились к ней, из дома высыпали человек пять - кто с палкой, кто с топором.
- Вы кто такие?! – грозно окрикнул нас мужчина гренадерского роста. - Уходите!
В ответ я поднял ствол автомата и пообещал положить всех. Видимо, я был в этот момент достаточно убедителен. Во всяком случае, селяне свое нехитрое оружие побросали.
Я подошел к «гренадеру», приставил ему ствол к голове и вежливо осведомился:
- Месье, машины заправлены?
- Да, - буркнул «гренадер».
- Тогда я жду ключи, - проинформировал я. – Вот от той «Шкоды».
Минут пять нам несли ключи. Все тянули, пока я не пообещал прострелить башку сначала «гренадеру», а потом уложить тут всех до единого. Тут ключи, наконец, принесла худая, пожилая женщина с прищуренными глазами. С ненавистью глядя на меня, она бросила их на землю. Мы не гордые. Вон, Писатель без дела трется в стороне. Он и поднимет.
- Если раньше, чем рассветет, доложите Халифату, я вернусь и уложу тут всех! – напоследок произнес я с угрозой.
- Мы ничего не доложим Халифату, - с непоколебимой уверенностью пообещал «гренадер». Похоже, «истинный Ислам» здесь не слишком жаловали.
- Ну и хорошо, - я вытащил из кармана уже ставшую ненужной пачку динаров и сунул за пазуху «гренадеру». Думаю, там хватило бы на пару таких машин.
«Шкода» довольно бодро двинулась вперед. Двигатель работал как часы. За машиной хорошо присматривали. И бензобак на самом деле был полон. Ну что, жизнь налаживалась.
Вскоре, поплутав по извилистым сельским дорогам, мы выехали на ночную трассу. На коммуникаторе все расписано – точка эвакуации, предполагаемые трудности, дислокация противника, рекомендованный маршрут. Оставалось дело за малым – пройти этот маршрут, выжить и доставить Предмет. Точнее, выжить, чтобы доставить Предмет. Все остальное – как получится.
Втапливая педаль газа, я пьянел от скорости и от того, что мы выбрались на оперативный простор. Писатель включил автомобильный радиоприемник и тут же наткнулся на знакомые голоса. Господи, да это наше ставшее родным за многие жизни «Радио военных дорог». И голос Алены:
- Новости без войны! К Земле подлетает Комета Лапласа!
- Раньше все пялились в небо и пугались, видя кометный хвост, Аленушка. Считалось, что это к катастрофам. Сейчас никто глазеть и пугаться не будет, пока комету не покажут по телевизору.
- Да, Алеша. В небо пялятся или профессионалы, или аутисты. Но кометам все равно, пялятся на них или нет. Они приносят катастрофы.
- Да, звезды имеют силу и влияние, Алена. Вот еще новость на космическую тему. На лунную орбиту китайцы вывели уже второй пилотируемый корабль. Готовят обитаемую базу.
- Знаем мы эти базы, Алеша. Через полсотни лет там будут чайнатауны с жареными кузнечиками.
- Вряд ли. Космос – это роскошь.
- Но как же хочется пожить роскошно, Алешенька… А теперь для странствующих, воюющих и ищущих себя наша песня. Хит сезона «По океану плыл в тарелке».
Не по себе мне почему-то стало от этих слов. Интуиция пиликала о каком-то скрытом значении в них и о близкой опасности. Грызло давнее чувство, что эти передачи не просто так, а какой-то сигнал свыше. Какой? Чайнатауны? Космос? Кометы? Что здесь для меня важно? Господи, что в мою голову лезет! Прочь посторонние страхи и мысли! Только вперед!
В десяти километрах от Парижа мы едва не напоролись на заслон из двух бронетранспортеров.
- Впереди! – отчаянно крикнула Ива, обладавшая каким-то кошачьим ночным зрением.
Тут и я рассмотрел вдалеке темную массу. Сумел по очертаниям определить сомкнутые БТРы. И вовремя крутанул руль, сворачивая с основной дороги.
Молодец, девочка! Растет счет, когда она вытаскивает нас из дурных ситуаций. И это хорошо. Значит, плетение судеб нашей не совсем святой троицы продолжается.
«Шкода» закрутилась по проселочным грунтовым дорогам. Пошли пустынные нежилые места. Это та Франция, где еще недавно везде кишела жизнь. Сейчас это было царство наступающей смерти.
Когда проезжали мимо какого-то поселка с темными окнами в домах и шпилем колокольни, из амбара на околице в нас шарахнули длинной пулеметной очередью. Будто град застучал по корпусу машины. Кто, зачем, почему стрелял? Да какая разница! Я только прибавил скорости. Следующая очередь ушла в молоко. Проскочили!
- Все живы? – крикнул я, сбрасывая скорость и оборачиваясь к спутникам.
Писатель был жив. И Ива тоже жива. Но вот только ранена. Она согнулась, держась за грудь. Всхлипнула. Застонала. И выдавила как-то больше не испуганно, а виновато:
- Меня ранили.
- Вот же черт! – я вдавил тормоз и остановил машину.
В тусклом свете в салоне мы осмотрели и подручными средствами перевязали девушку. Она словила две сквозные пули, прошедшие чрез плечо и ближе к груди. Раны не смертельные, но опасные. Нужна медицинская помощь. Нужна эвакуация. И до ее точки осталось не так далеко.
- Вперед! – прикрикнул я. – Мы успеем!
И резко сорвал «Шкоду» с места.
Мы проехали еще несколько километров. И тут еще одна неприятность - мотор начал постукивать. Потом повизгивать. Потом зачихал. И заглох намертво. Пуля анонимного пулеметчика что-то все же повредила в нем. Хорошо, что хоть столько протянули.
До цели оставалось семь километров. Перевалить через вздыбившуюся прямо перед нами гору было не сложно. Сложнее дотащить Иву живой. Идти сама она не могла. И я взял ее на руки.
С каждым шагом ее кровотечение усиливалось. И становилось понятно, что тащить ее через горы нельзя. Она просто истечет кровью.
Светила полная Луна, высвечивая очертания горных вершин, деревьев и строений. У подножья горы раскинулся типичный крохотный французский городишко под названием Бастия. Наша промежуточная цель. Вряд ли здесь когда-то жило больше полутора тысяч человек. Но имелись церковь, узкие исторические улочки из грубых каменных домов, длинные хозяйственные строения – наверное, гаражи и ангары для сельхозтехники.
- Двигаем туда, - сказал я.
Городок был безжизненный. Оно и неудивительно. Недалеко от этих мест шарахнул еще один ядерный боеприпас. Да уж, пошвырялись в самом начале заварушки ядерными боеголовками. Хорошо, до большего не дошло, вовремя остановились.
В Час Очищения американским военным, которые поняли, куда дело идет, удалось вывезти с охваченной мятежом территории Франции основную часть ядерных боеголовок, но, к сожалению, не все. Как раз тогда в США избрали президентом чернокожего трансгендера, и власть облепили совершенно фантастические босховские фигуры, помешанные на правах различных меньшинств и костьми ложащиеся за доходы транснациональных корпораций. В Халифате они видели только забавную заморскую диковинку. И планы военных о полноценном вторжении в Европу новой администрацией были торпедированы. Время упущено.
А когда Халифат укрепился, то стряхнул пыль с оставшихся ядерных боеголовок, отыскал нужных специалистов. Да и шарахнул по обителям вселенского зла – по США и России. За каким чертом они это сделали – понять трудно. Ведь «истинные исламисты» тем самым подписали себе смертный приговор.
Хорошо еще, что Россия подошла к этому акту всемирной драмы в полной готовности. В девяносто шестом году вечно пьяный и дурной первый Президент РФ Порфирий Бельцин протащил на сплошь фальсифицированных выборах в президентское кресло своего преемника – бывшего физика и профессионального карточного шулера Бориса Германского. Тот тут же на радостях за новые кредиты МВФ отписал японцам Курилы, подмахнул Указ об установлении международного контроля над русским ядерным оружием ради мира и процветания всего человечества, а также в целях безопасности всех людей. И перегнул сдуру палку. Военные и примкнувшие к ним чекисты даже стесняться не стали. Показали по телевизору Бориса Германского с продырявленной из пистолета головой, выложили компрматериалы о его связях с западными разведками и объявили, что изменник Родины убит при задержании.
