И текут по улицам реки крови. Безвинно убиенных только за то, что посмели думать не так, как того хочет Инквизиция. За то, что у них появился свой собственный взгляд на мир и вещи. Их стараются не замечать, но они есть. И это знают - все. Но - молчат, отводя глаза.
И Смерть шагает со своей косой по домам, собирая страшную дань...
Кто будет следующим? На кого укажет ее перст? Ее ждут, боятся и ничего не могут с нею поделать.
Говорят, ее дыхание можно ощутить по еле заметному аромату фиалок...
Не знаю. Я еще не сталкивался с этой равнодушной судией так близко, чтобы почувствовать этот аромат. И надеюсь, что еще очень долго не придется.
И приходится нам оплакивать дорогих нашему сердцу людей. И слышать за спиной обидные и ранящие не хуже ножа фразы... "Он не был предан Инквизиции". "Он предал нас". "Правильно поступили, таким как он давно нет места в этом мире!"
Много еще чего говорят. Разного. Страшного. Почти смертельного. Беспощадного в своем равнодушии.
Но при всем при этом, как объяснить маленькому ребенку, что кто-то дорогой ему больше не переступит порог его дома? Что он умер потому, что был не таким как все? Что этот ребенок теперь изгой? И что ему теперь одна дорога - на плаху, чтобы хоть как-то искупить выдуманный нашей Инквизицией грех...
Никак этого не объяснить. Это просто невозможно. Для человека, но не для времени. И вот оно-то и заставит понять, предварительно набив несчастному огромное количество шишек, поставив сотни ран, сбив кулаки до костей, иссуша душу.
Бог же... его не в чем винить, хотя иногда очень и хочется! Он не отвернулся от нас. Мы не имеем права это говорить. Нет. Потому что этого не может быть. Ведь настоящий Отец просто не может отвернуться от своих детей. Он просто позволит учиться им на своих ошибках. Самим. И надеяться, что Его дети одумаются и смогут услышать то, что Он им говорит.
Мы перестали в Него верить. Совсем. Почти все, живущие на Земле, Марсе, Венере и Луне. Хотя говорят, что это - ложь. Но так говорим не мы, а Инквизитор.
Мы все просто забыли о том, как надо верить. И звать. И надеяться. И любить.
Даже я порой считаю, что совсем не умею верить в Него. Просто потому, что не знаю как... докричаться до Него! Так, чтобы Он наверняка услышал все то, что хочет сказать мое сердце!
Я не знаю Его чудес. И даже если встречусь с ними, то вряд ли узнаю... Я ведь просто человек. Такой же, как все. Со своими страстями, переживаниями, эмоциями и грехами.
Да, грехами. Поэтому...
Прости меня Господи, ибо я грешен.
Прости меня, ибо я убивал... детей твоих. Ведь все мы твои дети! Даже эти Чудовища из Инквизиции, хотя в этом я сомневаюсь. Но Ты же позволил им появиться на этот свет... Значит ли это, что у них тоже есть шанс на спасение? Что Ты любишь их также как и всех? И что мы не должны нести им смерть?
Но я уже не могу иначе. Если не убью я, то убьют меня. И мою семью. А допустить этого я не могу. Потому что не приучен стоять в стороне, когда бьют слабого и беззащитного человека... Только не тогда, когда сижу в засаде и жду того самого момента. Единственного. За который мне быть может придется заплатить еще не одной жизнью.
И в этом случае я предпочитаю ударить первым. Так, чтобы у врагов уже не осталось шанса на спасение.
Прости меня, ибо я воровал... Но нам иначе нельзя!
Иначе - смерть.
Не только для меня, но и для всех из Сопротивления... А ведь среди нас есть дети! Самому младшему всего два годика... И если я не буду воровать деньги, еду, одежду, то он может умереть. А этого позволить я не вправе.
Я и так слишком многих хоронил.
Слишком много слез пролил. Их уже почти не осталось. А может, просто я разучился плакать?
Прости меня, ибо я слишком горд... Для того чтобы признать и дать шанс Псам Инквизиции. Я не могу. Не в силах. В моем сердце слишком много ненависти к ним. И ее не выжечь ни чем. Да я и не хочу.
И вряд ли когда-нибудь это случится.
Прости меня, ибо я ненавижу... Слишком многих. Но прежде всего - Архиепископа - главу Инквизиции!
Я хочу его смерти. Я жажду ее! Я молю тебя о ней!
Но еще я лютой ненавистью ненавижу самого себя. За многое. И поэтому...
Прости, Господи, потому что я слишком слаб.
Но я не сдамся.
Потому что есть надежда на лучшее. На будущее без этих убийств и гонений все тех, кто думает иначе, чем наша Инквизиция, наши палачи. Эти чудовища, которым нет места на этой земле! Не достойны они этого.
Впрочем, люди давно смирились со всем этим... И поэтому предпочитают не видеть ничего дальше своего собственного носа. Просто отворачиваться от чужой боли и брезгливо вытирать со своих рук кровь тех, кому они могли помочь, но не захотели. Зачем?! Своя рубашка ведь намного ближе к телу, чем чужая. И не важно, что следующим можешь стать ты сам. Сегодня же умирает кто-то другой. Не ты.
Я не могу их винить в этом. Просто они хотят жить. Так как могут. Просто они боятся за свою семью и жизнь. Не хотят перемен... Не моя же вина в том, что у меня ее того, что есть у них.
Что я - сирота.
Под моими ногами тихо шуршит гравий... Что поделать, приходиться жить за чертой города... Там, где нас труднее найти... Где царит беззаконие намного более милосердное, чем закон Инквизиции.
Впрочем, мы и сами с самого рождения вне закона. Бунтари, отступники, заблудшие души...
А над нашей Землей горит желтым, искусственным светом атмосфера. Ненастоящая. Так же как и все речи главного Инквизитора. Этого Дьявола в человеческом обличье! Который не знает милосердия!
Я так хочу увидеть древнее, звездное небо! Потому что сейчас его не видно. Да и вряд ли, когда-нибудь будет. Ведь настоящей атмосферы уже нет.
И это наш грех. Наша расплата за то, что выбрали тьму и равнодушие.
Это горько. Знать о том, что мы потеряли. Давно уже. По собственной глупости. Или жадности. Потому что нам все мало! И всегда будет!
Недавно я видел одну картину... Художника я, к сожалению, не знаю. Да и никто не знает. О нем известна лишь подпись - стилизованная свечка с одиноким лепестком огня...
А что-то еще - тайна. Мрак. Темнота.
Так вот там, на этой картине, светлый ангел прикрывал своими огромными белоснежными крыльями двух детей. Маленьких, чумазых, но с такими яркими глазами! Живыми... Да и сам посланец Божий был как настоящий! В смысле, что вот только протяни руку и сможешь коснуться его мягкого, струящегося подобно воде одеяния... И его улыбка... Она прощала все. Даже самое страшное. Давала шанс на новую... жизнь, быть может?
