Остальные пилоты конвоя, наконец-то, понимают, что нападающие и не думают отступать, и резко отворачивают в стороны, избегая столкновений. Биллу предоставляется отличная возможность вырубить двигатели еще у двух противников. Восхищенно трясу головой: наш тренер работает просто превосходно! Вот что значит истинное мастерство и огромный опыт…
За пару секунд до того, как «Кристалл» окончательно ломается, наш с Мартином лайдер начинает стремительное – на предельном форсаже – движение. Мы выскакиваем, как чертик из коробочки, генерируем десяток фантомов и приближаемся к кораблям конвоя сзади. Двое из них успевают развернуть пульсары и начинают поливать лучами смерти окружающие нас лжелайдеры. Мартин лихо уклоняется от выстрелов, проносится сквозь звено наших фантомов, на одном дыхании обходит корабли противника, ввинчивается в самый центр конвоя и стремительно приближается к вожделенному челноку с Григом, причем делает это все так виртуозно, как может только он один.
«Значит, он настоящий?!» – мелькает у меня растерянная мысль.
– Брайан, приготовься! – предупреждает Мартин.
Встаю, вцепившись в поручни, у люка с взрывчаткой наготове, но сильный удар едва не сбивает меня с ног – пилот челнока в последний момент все-таки замечает наш лайдер и пытается отвернуть, а Мартин, догоняя его, совершает ошибку, неправильно рассчитав скорость.
«Он не Мартин!»
Буравлю сидящего за штурвалом человека подозрительным взглядом и пытаюсь удержать равновесие на взбесившемся полу, а он закладывает крутой вираж, заходя на вторую попытку. На этот раз ему удается совместить люки.
– Внимание! Стыковка!
Слышу металлический скрежет, громкий щелчок захватов, шелестящий «чпок» пневмосистемы, отпирающей наш люк. Хватаюсь за ручку и тяну массивное овальное блюдце на себя. Выскакиваю в короткий стыковочный коридор, прилепляю пластилин взрывчатки к люку челнока в районе замка. Заскакиваю обратно в свой лайдер и прячусь за стену. Взрыв не очень силен, но взрывная волна все же проскакивает кабину лайдера насквозь, разбиваясь о створки грузового отсека.
Возвращаюсь в стыковочный коридор, перехватываю поудобнее автомат, пинком открываю люк челнока и ныряю в нутро чужого корабля. Сразу откатываюсь в сторону и правильно делаю – меня гостеприимно встречают автоматными очередями.
«Лонга бы сюда», – проносится невольная мысль, но тут же исчезает, потому что мне становится некогда. Охранников двое, они профессионалы до мозга костей, обученные натасканные псы. А на моей стороне лишь отголоски навыков Грига, которые остались со мной даже после того, как контакт с ним прервался, да еще – дерзкий отчаянный кураж. А еще удача. Немыслимая, прямо-таки сумасшедшая удача – наверное, именно она позволяет мне несколькими очередями покончить с охраной и прорваться к клетке с Григом.
Еще один взрывчатый пластилиновый комок на дверь, и вот оно долгожданное:
– Ну, здравствуй, Григ!
– Чертовски рад тебя видеть, Брайан!
На Григе ядовито-красный тюремный скафандр-презерватив с прозрачным шлемом, и мне хорошо видно его лицо. Григ выглядит усталым. Измученным. Глаза в красных прожилках. Небритый подбородок. Свежий кровоподтек на скуле. Григ сидит на полу, как-то странно прижимая руки к бокам.
– Сломаны. Обе, – отвечает он на мой взгляд. – Они сломали мне их перед самым вылетом. И пару ребер. Я, правда, уже начал лечиться, но…
– Нам некогда, Григ.
Помогаю ему встать и случайно задеваю его левую кисть. Он стонет.
– Извини, – бормочу я и тащу его в наш лайдер. Плотно загоняю крышку стыковочного люка в пазы. – Всё, Мартин, уходим!
Мартин приветствует Грига коротким кивком и сосредотачивается на управлении лайдером. Теперь нам предстоит второй этап операции – оторваться от погони, причем под погоней я подразумеваю не только и не столько тюремный конвой.
Усаживаю Грига в десантное кресло и пристегиваю ремнями безопасности.
– Ты пока подлечись, – говорю.
– А ты уверен, что вам не потребуется моя помощь? – уточняет он.
– Уверен. Здесь нужны навыки гонщика, а не штурмовика, так что… Сейчас оторвемся от погони и полетим к хранилищу.
– Ты помнишь, куда лететь? – заговорщически подмигивает мне Григ.
– А как же, – в тон ему отзываюсь я.
– Брайан, смени меня, – просит Мартин.
Перехватываю управление лайдером, а Мартин тяжело встает и, спотыкаясь, бредет к десантному креслу. Буквально падает на сиденье и закрывает глаза.
– Пристегнись, – требую я. – Нас сейчас помотает.
Мартин защелкивает замки и попутно открывает застежку висящей на поясе кобуры с бластером. Делает это украдкой, но я замечаю и задумчиво хмурю брови.
Пытаюсь связаться по коммуникатору с Биллом, но в спешке набираю не тот код.
– Ой, извините, – бормочу и тут же отключаюсь. Вызываю Билла. – Все, приз у нас. Разбегаемся.
– Понял, – откликается Билл.
Наш лайдер стремительно уходит вперед, а Билл, напротив, не торопится – он отсекает от нас те корабли конвоя, которые еще способны двигаться, и уводит погоню за собой.
* * *
Фиора… Раскаленные белоснежные пески и невысокие редкие горы… Разреженная, насыщенная смертельными для человека газами атмосфера… Горячая ночь и убийственный день…
Наш путь лежит именно туда – к руинам начатой, но так и недостроенной научной базы, потому что именно там, в подземелье, закончится, наконец, эта жестокая Игра…
Поворачиваю голову и смотрю на двух, замерших в десантных креслах людей.
Мартин сидит, закрыв глаза, а рука его замерла в нескольких сантиметрах от кобуры так, словно он в любой момент готов выхватить бластер. Хотя почему «словно»? Он и в самом деле готов. Как только придет время…
Григ застыл неподвижно. Он сейчас ушел глубоко в себя – занимается самолечением. Его ладони покоятся на подлокотниках кресла – спокойные, будто камни, и лишь изредка шевелятся пальцы то правой, то левой руки.
Вздыхаю и перевожу взгляд на внешний экран лайдера. С момента нападения на конвой прошло уже довольно много времени. От погони мы вроде оторвались. Проскочили несколько световых лифтов, пару гиперпространственных туннелей и оказались достаточно далеко от нашей солнечной системы. Впрочем, я не тешу себя иллюзией – от глаз Паука нам скрыться не удалось. Да и как тут скроешься – ведь он летит вместе с нами…
Машинально бросаю взгляд на Мартина, на его застывшую возле кобуры руку. Интересно, а смогу ли я выстрелить в него? Даже если буду абсолютно уверен, что это не он, а Паук?..
Внезапно мой коммуникатор на запястье вибрирует. Чей-то сигнал умудрился догнать меня, разыскать в необозримом океане Вселенной.
