Но как встретиться с этой... девчонкой? Как?! Ведь за ней следит Полоз! Ведь она - его задание! Не мое...
Впрочем, я могу ошибаться. И эта девочка тоже всего лишь жертва. Агнец на заклании. Но это не важно.
Потому что все уже решено. И она станет той, которая создаст настоящий шедевр. И я, если мне прикажут, не смогу ничего сделать...
Но пока этого не случилось... Пока остается хотя бы один-единственный шанс...
Великая картина Инквизиции не должна быть создана. Не будет. И я позабочусь об этом! Или я - не Лилит, игрушка, умеющая сожалеть...
* * *
Я просыпаюсь от того, что в глаза мне бьет солнечный свет. Бледный и почти искусственный. Но он есть. А значит - я жив. Каким-то немыслимым чудом. Или обыкновенным? Не знаю. Но мне кто-то помог. Иначе я бы не лежал в мягкой кровати под стеганым одеялом с перевязанной раной, которая болит так, что искры сейчас из глаз посыпятся. Но это пустяки. Я привык терпеть и большую боль.
Еще бы! С этими... зверьми, и не такому научишься!
В частности - терпению. Огромному и молчаливому. Когда у тебя есть всего один выстрел. Когда на твоих глазах убивают твоих товарищей и друзей. Семью. А у тебя нет возможности даже спасти их.
Потому что в снайперской винтовке, которую ты держишь в руках, всего один патрон. А у тебя - выстрел. И ты просто обязан уложить им одно чудовище!
А вокруг тебя падает снег. Белый и холодный. Почти искусственный. Почти не настоящий. Он укрывает город, заметает потихоньку следы. Их, твои... Любые. Нужные и не нужные, важные и не важные.
Потому что это - снег.
И ты сам им присыпан как покрывалом. И тебя не заметить. Ни с верху, ни снизу. Даже Их совершенным зрением.
А кровь на снегу это... красиво. Как цветы, вдруг распустившиеся в этом грешном, изломанном мире!
Который простить невозможно. Даже Ему! Богу...
Да и зачем ему это? Ведь мы уже давно не его дети! А так, серединка на половинку. Нечто непонятное, странное и бессмысленное. Игрушки, которые уже никому не нужны.
Тем более, что даже дьявол от нас отвернулся. Мы ему уже не нужны. С уничтожением мира прекрасно справились сами, с грехами - тоже! Беспокоится не о чем.
Потому что мы слишком низко пали. Потому что мы уже убили собственную планету и замахнулись на другие. Чужие... Молодые и наивные... Не знающие нашей ненависти.
А ведь скоро нам и этого станет мало! И мы создадим еще более мощные корабли! Еще более разрушительное оружие! И устремимся к другим звездам... где, может, есть жизнь.
Другая. Не понятная и чуждая. И которую мы попытаемся уничтожить. Или поработить. Сделать своими игрушками.
Это время скоро наступит. Потому что Инквизиция уже отдала такой приказ своим ученым...
Потому что Земля - мертва. Давно.
Мы сами убили ее! Сами уничтожили ту, что взрастила нас. Что любила нас. Не смотря ни на что.
Потому что она наша мама.
Но это просто мысли... Просто реальность. И в наших силах все изменить. В моих. Потому что меня, глупого мальчишку кто-то спас. Сохранил для чего-то?
Кто ты мой благодетель? Тот, кто не сдал меня... Инквизиции? Не пристрелил "милосердной" рукой?
В комнате, удивительно светлой и чистой, но потрясающе безликой, с огромными окнами, у стены стоит мольберт, а на тумбочке - кисти с красками. А еще - картины. Незаконченные... И наброски. Аккуратными стопками вдоль стен. С драконами, ангелами, прекрасными девами и зверьми. Теми, кто уже умерли. Теми, кого мы уничтожили. Стерли с лица земли.
Художник?
Скорее всего.
Но здесь так пусто. Ни фотографий, ни каких-то безделушек. Таких милых и дорогих человеческому сердцу. Они даже у меня есть! В моей каморке там, где меня ждет семья и друзья...
Мне даже начинает казаться, что... Словно бы здесь живет не человек, а призрак, которому нет дела ни до чего. Который здесь просто ночует и... работает. Для которого не существует ничего в этом бренном мире.
Хотя, вот там, в углу что-то блестит.
Заколка? Сережка?
Аккуратно встаю...
Медаль. "За заслуги" четвертой степени. Их обычно с гордостью носят на шее, демонстрируя всем и вся, что вот-де, Инквизиция увидела мои заслуги! Наградила!
А эта... не нужна оказалась. Этому человеку...
На краю кровати лежат мои вещи. Зашитые и выстиранные, а поверх них записка. Ну, вот это хоть что-то прояснит. Потому что мне надоело строить догадки и копаться в себе.
Устал я от этого. Но ничего. Скоро пройдет. Достаточно только взять себя в руки.
Уважаемый Некто!
Имени я вашего не знаю и знать - не хочу. То, что я вас приютила - ошибка. Но не оставлять же на своем пороге чужое тело? Соседи могут не то подумать! А мне этого не надо.
Так что я рада, что вы встали и вполне хорошо себя чувствуете, иначе не читали бы этот бред.
Еда - на кухне. Приятного аппетита!
С надеждой больше не встречаться,
Ваш Спаситель!
Уф... Отпустило!
А хозяин-то квартиры с юмором попался! Вон как пишет! Только это все от вредности да общей злобности! Уж я-то знаю! Сам такой же... Дикий и язвительный, когда доведут.
- Все равно - спасибо...
Потому что мало кто здесь сможет и решится пригреть у себя в доме того, кто выступает против Инквизиции. Протянуть ему руку помощи. Слишком боятся. За свою жизнь. Место. Удобство.
Зачем жертвовать ими из-за кого-то мальчишки? Ведь гораздо проще набрать номер из пары цифр и проблемы не будет! А тебя еще и наградят. За помощь в поимке особо опасного преступника. Медальку выдадут... на шею. Да еще повысят по службе! А может тебя даже сам Архиепископ навестит! Похлопает по плечу и улыбнется. Отечески так, понимающе...
Мол, я горжусь тобой, сынок! Инквизиция гордится таким преданным ей человеком! Ведь мог промолчать! Скрыть! Но - нет! Мы же верные! И так любим нашего "Святого отца", так хотим служить ему...
И так далее, и тому подобное. По тексту.
А этот... Спаситель, ха! Действительно прикрыл. Не выдал.
Может, потому что то была минутная слабость или принципы... А может, он просто видел чуть дальше... И знал, что в Инквизиции служат палачи. Которые убивают даже детей... Или уродуют их в своих лабораториях, создавая таких чудовищ, как Полоз...
Я не знаю. Боюсь. И надеюсь.
На то, что этот мир сможет стать хоть чуть-чуть лучше. Но... вряд ли. Этого никогда не станет. Потому что не стало за все время существования человечества.
