Дмитрий Старицкий - Наперегонки со смертью

И из этой халабуды на голове мне в ухо жужжало.

— Юра, ты там что, уснул? Не ко времени совсем. Скоро начинаем.

Ничего не понимаю. На всякий случай решил уточнить.

— Какой Юра? Я не Юра, я — Жора. Если нужен Юра, то звоните ему, а не мне.

— Он там что, умом подвинулся, — раздался в ухе другой голос, жесткий, начальственный.

— Маршал, давайте я сам разберусь спокойно, без командирского мата. Всё может быть, дело новое, неисследованное.

— Валяйте, время ещё есть, — ответил жесткий голос. — Я пока перекурю.

— Юра, это Сергей Палыч говорит, ты меня хорошо слышишь?

— Слышу-то вас хорошо, — ответил я ему. — Только я не Юра. Я — Жора. Георгий Волынский. И вообще: где это я? И где Наташа?

— Старший лейтенант Гагарин, прекратить истерику, — крикнул прямо в ухо жесткий командный голос.

— Маршал, я бы вас попросил… — вмешался первый голос.

Но тут меня действительно пробило на истерику. Я заорал всей мощью своих легких.

— Я не Гагарин! Я не Гагарин! Я не Гагарин! Я — Волынский!!!

— Отойдите, Сергей Палыч, тут не железки, как видите, тут проблемы личного состава. А это уже моё дело. Слышь ты, козёлик?! Тот, который в банке? Гагарин ты, не Гагарин мне без разницы. Но в ТАСС ушла информация, что первый космонавт Земли носит фамилию Гагарин. Поэтому: истерику отставить! Не Гагарин ты, так будешь Гагарин. Вот слетаешь и получишь документ на руки, что ты — Гагарин. Понял? Не слышу ответа?

— Понял, — ответил потухшим голосом.

— Ну, и хорошо. Сергей Палыч, начинаем обратный отсчёт.

Третий голос забубнил.

— Девять.

— Восемь.

— Семь.

— Шесть.

— Пять.

— Четыре.

— Три.

— Два.

— Один.

— Пуск!

Ложе моё подо мной задрожало-завибрировало, и какая-то сила стала меня выталкивать вверх, одновременно вжимая в койку.

— От млядь попал, — буркнул я в пространство.

— Юра, — раздался в ухе голос Сергей Палыча, — Скажи что-нибудь в камеру. Всё же момент знаменательный. Исторический.

— Поехали, — по традиции помахал я рукой.

Действительно, какая уже разница Гагарин — не Гагарин.

В этот раз меня просто разбудили. По-домашнему так, потрясли за плечо. Молча. И даже как-то ласково.

Очень опасался, что снова увижу автобус в подмосковном лесу.

Но, едва раскрыл глаза, как меня тут же чем-то укололи.

Потом напоили из длинного фарфорового носика чистой водой. Вкусной.

Потом стали обмывать, как покойника. Слегка поворачивая и приподнимая, как куклака какого ловкими руками, нисколько не интересуясь моими желаниями и не обращая внимания на мою реакцию. К тому же руки и ноги не отвязывали. Легкий сквозняк холодил голое тело, там, где его касались мокрыми тряпками.

Делали это всё две женщины глухо одетые во всё белое. С вычурными белыми чепчиками, похожими на экзотических птиц.

— Где я? — прохрипел на этот раз вполне членораздельно.

Сам я, в той позе, в какой меня приковали к этой тяжелой кровати, видел только недавно побеленный потолок, от которого ещё пахло купоросом.

В ответ раздались непонятные слова. И я понял, что сказал свою фразу по-русски, и меня, скорее всего, не поняли. Так же, как я сам не понял того, что мне сказали в ответ.

— Где я? — повторил на английском.

— Госпиталь, — ответила та банщица, что была покрупнее телом, не переставая меня обмывать и даже не повернувшись.

Госпиталь. Значит не плен. Уже хорошо.

— Наташа? — во рту опять пересохло, но пить не просил потому, как ответ на этот вопрос был для меня важнее.

Но та санитарка, что телом худее, видимо была телепаткой, и перед моим ртом моментом появился длинный фарфоровый носик, который принадлежал небольшому чайнику, типа заварочного.

Я напился и снова повторил.

— Что с моими девочками?

Та, что потолще, пожала плечами и сказала длинную фразу из которой я разобрал только слово «доктор».

Понятно. Ждите ответа. Ждите ответа. Ждите ответа…

Потом меня напоили тёплым бульоном, не куриным, но вполне себе птичьим по вкусу.

И опять чем то укололи в шею.

Здравствуй, жопа, Новый год. Хотя на этот раз откидывался в бездны я не стремительно, а весьма неторопливо, так сказать, прогулочным шагом. И не совсем в темноту черную. Просто был выведен из действительности в покой. Наверное, чтобы глупых вопросов не задавал.

В этот раз разбудили меня явно уже ночью, так как весь свет в кубрике исходил от настольной лампы-ночника на столе рядом с кроватью где-то у меня за головой.

Медсестра оказалась англоговорящей. Позвенев какими-то железками за пределами видимости, она ласково проворковала, протирая мне шею мокрой ваткой.

— Ну, вот и хорошо, больной, что вы проснулись. Теперь один маленький укольчик снотворного и завтра будете, как огурчик.

— Зелёный и пупрышку? — попытался я пошутить.

— Нет, свеженький и ядрёный, — улыбнулась она, обнажив ровные мелкие зубки, появляясь в пределах видимости, — Доктор Балестерос в восхищении. Говорит, что вы обязательно пойдете на поправку, если не будете брыкаться. С переломом шеи это очень опасно.

И снова убралась куда-то с моих глаз.

А я подумал, что своими виражами наперегонки со смертью я всё-таки сломал себе шею, причем не фигурально, а натурально.

— Может не надо уже снотворного. Я и так проспал, наверное, несколько суток, — взмолился я.

— Предписано доктором, — строго заверили меня, не оставляя никакой альтернативы.

— По крайне мере скажите мне: где я?

— В госпитале, — ответили мне лаконично, но совершенно не информативно.

— Это я понял уже. А где находится госпиталь? — настаивал я на определённости.

— В Виго, — ответили мне, — Вы в госпитале Рамбама.

— Что такое Рамбам?

— Не что, а кто, — строго поправили меня, — Рамбам — это акроним от раббену Моше бен Маймон. Ещё он известен в Европе, как Маймонид. Это знаменитый врач из Кордовы. Жил в двенадцатом веке. А госпиталь принадлежит сефардской общине города. У нас очень хорошие хирурги. Так что не беспокойтесь, всё у вас будет хорошо.

Я не видел её лица, так как медсестра стояла практически у меня за затылком, а я по-прежнему был привязан к кровати. Понял, что укола мне не избежать, но до него решил выяснить главное.

— Где мои девочки?

— Спят, наверное. Не беспокойтесь за них, они сюда каждый день ходят, справляются о вашем здоровье.