— Обратитесь в милицию, — предложил я. — Могу даже пройти вместе с вами — мне все равно нечего делать.
— Ничего не изменится, — покачал головой новый знакомый. — Представьте, что вы стоите в чистом поле и откуда-то с неба на вас падает бетонная плита. Вы видите ее и пытаетесь убежать. Петляете, бросаетесь из стороны в сторону. В итоге оказываетесь именно там, куда она падает. Понимаете? Это рок, судьба. Что бы вы ни делали, вы придете туда, где вас ждет смерть. Так и со мной — неважно, что я буду делать, все равно окажусь в нужное время в нужном месте.
Возможно, мой собеседник-действительно был душевнобольным. Я соскреб кусочком хлеба с тарелки остатки картофельного пюре и отправил его в рот, затем выпил компот. Собеседник допил пиво и отставил кружку в сторону. Я встал из-за стола, поднялся и он.
— Возьмите. — Мужчина вложил мне в руку ключи и записку с адресом. — Мне они действительно уже не понадобятся. Родственников у меня нет, друзей, похоже, тоже. Можете жить совершенно спокойно, вас никто оттуда не выгонит. При желании даже сможете потом переписать дом на себя. Все нужные документы найдете у меня в столе.
— Да нет, что вы… — начал было отказываться я, но собеседник просто сунул ключи и записку мне в карман.
— Вы сказали, что вам негде ночевать? Замечательно — остановитесь у меня на несколько дней. А там будет видно. Договорились?
— Хорошо. Договорились, — согласился я, гадая, чем может обернуться для меня это неожиданное знакомство. Может, маньяк какой?
— Ключи пусть побудут у вас, — добавил он.
Мы вышли на улицу. Дождь прекратился, с неба срывались лишь редкие капли.
— Вы куда сейчас? — спросил мой новый знакомый, я запоздало вспомнил, что даже не узнал его имени.
— Не знаю. Мне все равно. Собирался на вокзал.
— Пусть будет вокзал, — кивнул он. — Кстати, не откажите мне в одной услуге: когда я умру, похороните меня. Расходов у вас не будет — деньги в шкатулке на столе в моем кабинете. Гроб в гараже, все уже давно приготовлено. Есть даже место на кладбище. И еще одна маленькая просьба: в шкатулке лежит письмо в конверте. Если меня когда-нибудь спросит красивая светловолосая девушка, отдайте ей это письмо. Вы узнаете ее сразу — у нее улыбка ангела. — Мой собеседник мягко улыбнулся. — Это все…
Он явно был не в себе, поэтому я ничего не ответил. Некоторое время мы молча шли рядом — медленно, никуда не торопясь. Спутник задумчиво смотрел на дома, на темное небо. Затем вздохнул.
— Жаль, что уже ничего не изменишь! — произнес он. — Мне просто не хватило времени — совсем чуть-чуть. Каких-нибудь две недели, и я бы справился. Не судьба…
— Как вас звать? — поинтересовался я.
— Сергей, — ответил он — Сергей Храмов.
— Андрей Крапивин. Будем знакомы.
— Будем, — со вздохом согласился он, пожал мою руку, затем улыбнулся. Его улыбка была чистой, открытой. Глаза смотрели совершенно спокойно.
И тут же я услышал чей-то вскрик и скрип тормозов. Обернулся, ощутил толчок — это Сергей оттолкнул меня в сторону. А сам остался.
Остальное напоминало кадры замедленной киносъемки: я видел, как шел юзом по мокрой дороге грузовик, пытаясь объехать некстати оказавшуюся на дороге женщину с девочкой. Видел, как он подскочил на бордюре и на полном ходу смял Сергея. Тот стоял, слегка расставив руки, и не собирался бежать. И на губах его — я готов был в этом поклясться — играла улыбка.
Все кончилось. Сергей лежал у бетонного забора, под его головой быстро расползалось темное пятно. Рядом замер грузовик. Медленно приоткрылась дверь машины, из кабины буквально выполз бледный, как смерть, шофер. Он посмотрел на неподвижного Сергея и тихо выругался.
Колени противно дрожали. Я подошел к Храмову, нагнулся. Понял, что ему уже ничем не помочь, отошел. Потом снова вернулся, не зная, что делать. Вспомнил о телефоне — достал его, набрал номер.
— «Скорая»? Машина человека сбила…
Назвал адрес, сунул телефон в карман и взглянул на водителя — тот сидел на подножке грузовика, — а точнее, фургона-термобудки, — и нервно курил. Я уже собирался подойти к нему, и тут мои ноги словно приросли к асфальту. На борту фургона красовался рисунок: протягивая стаканчик с аппетитным мороженым, прямо на меня смотрел большой улыбающийся пингвин.
* * *
Приехавшей через несколько минут милиции я сообщил, что Сергей был моим другом. Рассказал и о том, что произошло, подробно описав случившееся. Правда, делал все автоматически: меня спрашивали, я отвечал…
Около одиннадцати вечера, когда все необходимые в таких случаях формальности были улажены, троллейбус довез меня до нужной улицы — именно она была указана в оставленной мне записке. Еще минут десять пришлось блуждать в темноте, отыскивая дом Сергея.
Признаюсь: оказавшись у ворот роскошного двухэтажного особняка, я даже немного растерялся. Было что-то ненормальное в том, чтобы входить в чужой дом без хозяина, чувствовал я себя очень неловко. Еще раз сверился с адресом — все верно, это здесь. А вот и звонок…
На мои звонки из дома никто так и не вышел — хотя мелодичные трели слышались даже здесь. Снова пошел дождь. Может быть, именно это обстоятельство и заставило меня достать ключи.
Ажурная металлическая дверь в окружавшей особняк высокой кованой ограде открылась сразу. Я зашел во двор, прислушался — больше всего опасался собак. Но их не оказалось. Закрыв дверь, прошел по дорожке к дому, поднялся по ступенькам крыльца. Открыл вторым ключом входную дверь и вошел.
Было темно. Тем не менее я шестым чувством угадал выключатель. Включил свет, огляделся.
В прихожей на стене висело большое овальное зеркало в литой бронзовой раме, очень красивое. Тут же находился шкаф, рядом — вешалка с одеждой. Разулся, снял куртку и повесил ее на крючок.
— Эй! Есть кто дома?!
Ответа не было. Последующий осмотр дома подтвердил, что я в нем один. В кабинете на втором этаже обнаружил шкатулку с деньгами — как и говорил Сергей. Пересчитывать их не стал, но на глаз там было тысяч сто. На дне лежало запечатанное письмо — без адреса и имени. Оглядев конверт, положил его обратно.
Что и говорить, чувствовал я себя в этом доме неуютно — знал, что все чужое. И еще было очень неприятно сознавать, что хозяин этого дома сейчас находится в морге.
Какое-то время я сидел в гостиной, не зная, что делать. Потом просто лег на диванчик и уснул.
Следующие несколько дней были посвящены похоронам. В гараже, рядом с роскошным джипом, на деревянном верстаке стоял гроб — Сергей действительно готовился к смерти. Теперь это меня не особенно удивляло — существуют же люди, способные предсказывать будущее. Очевидно, Храмов был одним из них. Все, что от меня зависело, я сделал — и пребывал в уверенности, что, если Сергей видит меня сверху, ему не в чем меня упрекнуть. За несколько дней сознание немного свыклось с домом. Особняк уже не казался чужим, я думал, что смогу пожить здесь какое-то время, пока не найду жилье и работу. Мысли были искренними — я не привык брать чужого. Поэтому был даже немного раздосадован, когда обнаружил в ящике стола папку с бумагами. В ней оказались документы на дом — Сергей приобрел его восемь лет назад и являлся единственным владельцем. И еще я нашел заверенный нотариусом договор о дарении особняка неизвестному лицу. Неизвестному, потому что имя получателя не было вписано. При желании я мог вписать любое, даже свое. Тут же лежала записка Сергея с просьбой обратиться к нотариусу, — его имя указывалось, — который окончательно утрясет все имущественные проблемы. В этой же стопке бумаг я нашел доверенность на машину — опять же без указания имени.
