-В Мёртвую Деревню ходили… -заговорил, тяжело дыша, Ловкач. –За грядой которая… Рядом с лагерем «Свободы»… Прошли мимо аномалий… Сгребли хабара удачно: немного, но дорогого, собирались возвращаться... И тут с одной стороны «монолитовцы» нагрянули, с другой - «свободовцы»… Ну, Бомж их издали почуял, велел на водонапорную башню лезть… «Там отсидимся. –сказал. –А если наверх кто сунется, отбиться будет легко»… Понеслись мы к башне… но осторожно… аномалий там –немеряно… Только они себя странно вели – что «свободовцы», что «монолитовцы»… Вроде бы должны между собой сцепиться, а они в одну и ту же сторону палят… В ответ– короткие очереди… видим – человек выскакивает… Мы у него на дороге оказались… Не знаю, то ли он нас за погоню принял, то ли… В общем, не разбираясь, полоснул от пояса веером… Бомжа берегли пуще глаза, кто мы без него… смертники… Не уберегли, идиоты… В него две пули угодили, погиб на месте… Годзиллу тяжело ранило, Артиста зацепило…одному мне не досталось… А тот ушёл от преследования. Как сквозь землю провалился…
-Ну, и что за орёл был, за которым аж две банды охотились? –полюбопытствовал Майор. –Не могу представить, чтоб «Монолит» со «Свободой» против кого-нибудь объединились.
-Не знаю такого. –подтвердил Бармен.
Раздалось перханье. Фельдшер с тревогой заглянул в лицо Ловкача, но оказалось, что тот смеётся сквозь гримасу боли.
-Да знаешь… -сказал раненый. –Хорошо знаешь… Накройте меня тряпкой какой-нибудь… Холодно.
-Большая кровопотеря. –тихо заметил Фельдшер, набрасывая на Ловкача старую рыжую шинель. –Плохо.
Лицо сталкера вытягивалось, бледность сменялась матово-серым оттенком.
-Почти не болит. –сказал Ловкач и опустил веки. –Значит, скоро умру. Просьба к тебе, Бармен. В моём рюкзаке лежит хабар, бери себе. Там еще дневник, про нас и Бомжа много написано. Хочешь – читай, не желаешь – в печку сунь. В наших ящиках в «банке» у тебя тоже немало лежит. И это - теперь твоё. Хозяев нет: Годзилла полёг, прикрывая от кровососов, а Артист отвлёк на себя стаю псов. Добра много, хватит за хлопоты по моим похоронам, в обиде не останешься. Где меня положить – в дневнике нарисовано. Договорились?
-Не беспокойся, сынок. –проворчал Бармен. –Всё будет сделано.
-Еще одно… Деньги маме и сестренке… Я успел поменять на евры и перевести… А вот последнее письмо – в рюкзаке…. Отправить бы надо. Сразу после того, как я…
-Отправлю. -кивнул хозяин «100 рентген». –Договорюсь с вояками. Сразу за Кордоном на ближайшей почте в ящик опустят.
-Спасибо…
Майор деликатно кашлянул.
-Так, всё-таки, кто вас побил? –спросил он. –Говоришь, Бармену он известен? Назови. А уж если нам попадётся...
-Пить дайте. –попросил Ловкач, жадно глотнул из фляжки Майора, открыл мутные глаза. –Это Стрелок.
-Тот самый? Легенда? –Бармен был озадачен. –Как же, наслышан - тот, что дважды пробирался дальше всех на север. Ходили слухи о том, что он Клыком и Призраком проходил к самому центру Зоны. Что они открыли дальше - неизвестно, дошло до нас только, что Стрелок пропал, а Призрак и Клык вернулись какими-то пришибленными. Последняя известная информация о Призраке это то, что он отправился на Янтарь в мобильный лагерь ученых. А самого Стрелка ни разу не видел.
-Да ну? Не видел? А к тебе Меченый заходил?
-Много раз. –сказал Бармен. –Я ему кой-какие заданьица подбрасывал.
-Вот, подбрасывая, и глазел бы на Стрелка, сколько хочешь. -вяло сказал Ловкач. –До обалдения…
-Вот это да! Меченый – и есть Стрелок? –изумлению Майора не было границ. –Матерь божья коровка! Он ведь и у нас в штабе бывал. Я даже его в «Долг» рекомендовать собирался. Ах ты, нелегкая... Куда же он рвался-то?
-Кажется, к Выжигателю... гад… –Ловкач говорил уже с трудом, часто сглатывал, дышал всё тяжелее и реже, хватал белыми пальцами шинельное сукно. Бармен взволнованно засопел. Майор крякнул и поскрёб затылок. Ловкач затих, перестал мелко дрожать, его тело обмякло.
-Всё. –коротко сказал Фельдшер и закрыл лицо сталкера полой шинели. Информатор стянул со стриженой головы капюшон куртки. Присутствующие помолчали минуту.
-Очень этот Стрелок заботит меня. –веско произнёс Майор. –И вся эта история крайне не нравится. К Выжигателю, значит, наладился… С твоей, что ли, подачи, Бармен? Какого чёрта?!
-Меченый-Стрелок… Гм, помним, как же. –заметил Информатор. –Крутой сталкерюга. Интересно, конечно, было бы его разговорить, знай я, кто он на самом деле. Но теперь поздно – чего уж локти кусать… А вот дневник Ловкача полистать не откажусь. По его словам там имеется кое-что о Бомже. Печёнкой чую: занимательно будет чтение. Непрост был Бомж, всем известно, ох, как не прост.
Кукиш Бармена на секунду внушительно завис перед носом Информатора.
-Ну, чего, в самом деле! –заныл тот. –Не стыдно, а? У бедного человека корочку хлеба отнять хочешь?
-Сам прочитаю. –веско ответил хозяин «100 рентген». –А там видно будет.
-«Свободные сталкеры! Ветераны Чернобыля! –надрывался снаружи громкоговоритель. –Вступайте в ряды «Долга!» Защитим землю от расползающейся заразы Зоны!»
Бармен поморщился, поправил вязаный жилет. Вечер выдался прохладным, пришлось даже основательно протопить «буржуйку» в подсобке, приспособленной под жильё. Он только что закончил перебирать вещи в коробках Артиста, Богатыря и Ловкача (Бомж ничего в «банке» Бармена не хранил). Ловкач не солгал: ценных вещей там хватало. В одном только ящике Богатыря нашлись две «души». В байках Зоны говорится, что эти розово-жёлтые перламутровые штуки - сосуды для души сталкера. И чем чище была душа сталкера, тем красивее экземпляр. За такие «души» спекули с черного рынка отвалят стоимость бронетранспортёра! Впрочем, Бармену деньги ни к чему – возьмёт продовольствием, снаряжением и боеприпасами.
-«Долг» победоносной поступью спешит на помощь мирным жителям! Эта территория теперь контролируется «Долгом», и закон здесь - правила «Долга». Наши очистительные миссии выжигают целые гнезда мутировавшей дряни на подходах к центру Зоны.» -донеслось в открытую форточку. Бармен подбросил в «буржуйку» еще пяток досок от ящика, окрашенного в защитный цвет и маркированного значками Министерства обороны «незалежной» Украины. Отхлебнул крепкого сладкого кофе из жестяной кружки, порылся в коробке с надписью «Ловкач», из-под серого свитера домашней вязки извлек завёрнутую в полиэтилен потрёпанную общую тетрадь. Задвинул ногой ящик под старый диван, с тетрадью подмышкой тяжёлой перевалкой вышел в бар, встал на привычное место. Шлёпнул дневник Ловкача на стойку. Маячивший слева Информатор с жадной тоской покосился на тетрадь. Сегодня у него был всего один клиент. Ну-ну, пусть себе работает…
