Ознакомительная версия.
Кроме этого они не оставили тебе ничего, чтобы найти выход отсюда
Так устрой праздник в незабываемом огне
Поклонись концу, перезаряди своё раскаяние
Каждая дорога – это шип, прокалывающий твои глаза.
Charon «Colder».
- Гитара… Бухло… и Бабы… Вот что приходит в голову, когда я вспоминаю молодые годы. Все остальное имело не больше смысла, чем два гвоздя, воткнутые в розетку моего родного двадцатого века.
Дмитрий Вечер делает глубокую затяжку из черной эбеновой трубки. Замирает не выдыхая... И ждет, пока целебный дым отборного голландского самосада впитается через легкие в кровь. Потом передает волшебную трубку мне. И только после этого выпускает дым. По всему видать: его пленительно-безбожно прет. Но не смотря на это он продолжает свой рассказ:
- Детства у меня не было… В моем мире. Мне не давала жить моя старшая сестра. У нее съехал чердак... Параноидальная шизофрения. Диагноз поставили в дурке, но лечить не стали. Сердобольные предки забрали ее домой. Так я получил семейный crazy-house. Сестра выгнала меня из реала, там царила она и ее психопатологическая злость. А мне остались книги и телевизор. Где я в основном и жил. Можно сказать, что ОНА ВОСПИТАЛА меня... Ни отец, ни мать. А это странное больное существо.
Дмитрий Вечер задумчиво слушает ночь. Зеленый пульсирующий круг и звездное небо. Над головой… Под ногами… Со всех сторон. И мысли. Это все, что у нас есть… и Маша. Виртуальная подружка Вечера. Она погибла, защищая его от смерти и стала биокомом. Чипом искусственного интеллекта у него в голове. Потом Вечер спас галактику и все-таки умер. Вместе с Машей. И целой компанией прикольных чуваков. Которые помогали им спасать мир. Сейчас они все отдыхают от забот в Лесах Богатых Дичью и Озерах Полных Рыбы. А Вечера и Машу воскресили. Какие-то странные челы. А может… Не челы? Да бог им судья… Или Дмитрий Вечер.
Иногда… Когда Вечера поблизости нет… Мы спим с Машей. Это наш секрет. Она мечтает свести нас всех втроем, в своей постельке. Наверное это было бы волшебно. Хотя не уверен, что Вечер зарыдает от восторга, а не испарит меня в космический вакуум за такой косяк. Одним Эрмитажником больше - одним меньше... Он себе потом еще придумает! Хоть десять. Не таких оборзевших… Как я. Ах, да… Разрешите представиться: «Эрмитажник!» Владелец зеленого трехэтажного особнячка на Дворцовой площади постапокалиптического Питера. Представитель вымирающего племени Бесконечно Одиноких Героев. Или проще говоря… БОГов.
Вечер так увлекся болтовней… Чувствую - это надолго. Его хлебом не корми, дай только потрещать о себе любимом. Какой он весь «таакой и растаакой»… А кто запретит? Уж точно не я... Продукт деятельности нейронов его больного мозга. Побочный эффект… Ха-ха. Эротический массаж для его скучающей дамы сердца. Вот уже год, как я болтаюсь рядом с этой парочкой в звездном доме. На полу неизменно пульсирует зеленый круг. Вечер кормит меня историями из своей прошлой жизни. А его подружка подкармливает меня своим телом. Когда-то я думал, что «Дмитрий Вечер и компания» - всего лишь несколько прикольных зверушек из «карманной цивилизации людей». Они жили у меня в аквариуме в Эрмитаже. Я кормил их «Нашей едой» и наблюдал, как они трахались, бухали, курили и метелили друг друга, пытаясь уничтожить галактику… Или наоборот: спасти! Было клево. Потом завод «Нашей еды» под Питером сгорел и «люди» сдохли. Ну правда Дмитрий Вечер погиб немного раньше. Вместе со своей бандой, спасая галактику. Довольно эпичная смерть! Человечество не перестало быть... А потом у меня закончилась «Наша еда». И все подохли.
Через несколько дней мертвые «люди» провоняли весь Эрмитаж. Не оставалось ничего другого, как выбросить мою любимую «карманную цивилизацию» в Неву. Печальный конец человечества… Но оказалось - это лишь НАЧАЛО… В один совсем не прекрасный день я хлопнулся в кому посреди Невского проспекта и угодил прямо сюда. В садистские лапы Дмитрия Вечера и его жены. И узнал, что на самом деле это ОН ПРИДУМАЛ МЕНЯ… Для Маши... И весь мой мир. И делает что хочет, тварь такая! Уничтожает цивилизации. Выжигает галактики. Убивает дорогих мне людей. И все это только для того… Чтобы Маша могла… ПОПЛАКАТЬ.
Дмитрий Вечер всегда посвящал меня в дальнейшие планы аннигиляции моего мира. Моих близких... И я даже ничем не мог помешать! Потому что возвращая меня домой он отрубал мне память. Выжигал почти под ноль. Я помнил только звездное небо, зеленый круг… И больше ничего. Убить его я тоже не мог… Ведь я был порождением его мозга! Убив Вечера - я тут же умер бы сам, уничтожив до кучи весь свой постапокалиптический мир. У нас война была с цивилизацией небесно-голубых парнишек. И таких же сладеньких девчонок. В одну из них я даже влюбился… И Вечер ее с радостью зашиб! Маша ревела потом неделю. И была безмерно счастлива.
Сегодня я нашел создателя в его любимом месте. На краю звездной пропасти. Свесив ноги в сверкающую пустоту он старательно раскуривал трубку. Обычно мы пользовались моей счастливой, но когда было невтерпеж, Вечер сочинял ее дубликат и пару пакетов отборного зелья. Он мог сочинить все, что угодно! Кроме своей жены. Клонировать такую трепетную сучку было невозможно. Даже для него. Мы сделали пару затяжек… И бездна улетела из под ног.
- Ты знаешь, Эрм… В моем мире были уникальные места. Назывались они «подземные переходы». Представь… Ты идешь по улице, и вдруг твой путь преграждает автострада. Десятки и даже сотни машин несутся туда-сюда. И кажется, что попасть на другую сторону этой сверкающей металлом и стеклом реки просто нереально. Ты в отчаянии… Но вдруг замечаешь ступени, ведущие вниз. Ты спускаешься по ним под землю и входишь в тоннель. В конце которого свет... И ты идешь навстречу свету вместе с толпой других людей. Над головой с грохотом пролетают машины. Которые больше не беспокоят. Они никому не мешают идти своим путем. И знаешь… Клевые вещи пишут иногда на стенах в подземных переходах. «Курт не умер, он пошел в сортир!» Про Цоя так же. Может и про меня когда-нибудь напишут? Было бы клево. В одном сортире с Витьком и Куртом! Почти что рай... Когда я был подростком и жил у предков, я чувствовал себя не очень хорошо. У родителей был пунктик, особенно у отца. Они считали, что всю жизнь надо обязательно вкалывать. Не важно кем, хоть дерьмо грести... Но работать! И все это преподносилось так, что если я не работаю - значит я такое чмо, которому нет места в мире людей. А я был в полном отморозе, ничего не хотелось вообще! Только музыка спасала меня от смерти... Лед Зеппелин. Дип Перпл. Пинк Флойд. Битлы… Только они понимали меня. Только они были моими друзьями… Бах. Паганини. Джимми Хендрикс. Дорз... И Достоевский по ночам! Я глотал его романы. И думал о том, что я такой же, как они… Герои его книг. Хорошие, которым почему-то плохо! Настоящие блюзовые мэны. И вуманы... Достоевский же не умер! Он просто пошел в сортир. Он обязательно вернется! Поставит к стенке всех козлов. И расстреляет нахрен… Навсегда.
Ознакомительная версия.
