— Давай!
Ветер в лицо, гудит крепеж, парусом выгнулся полиэтилен. Стремительно набираю высоту, держа курс в глубину свалки. Пора! Дергаю завязанный морским узлом конец фала, освобождая дельтаплан. Чуть просев, он летит. Летит! Выполняю разворот, несусь в мощном воздушном потоке к проклятой стене. Взгляд назад: мои друзья, прощаясь, машут фонариками. Стена! Ударяющий в нее ветер создал сильный восходящий фронт, меня, болтая, поднимает еще на десяток метров. Внизу мелькает система заграждений, подсвеченные дорожки для контрольного обхода. Охраны нет. Что это внизу? Господи всемогущий, это же кусты, небольшие деревья. Как давно я не видел деревьев! Все, вырвался. Свобода!
Ветер нес меня над полями и деревьями в сером свете утра. Конструкция уже ощутимо расхлябалась, управление затруднено. Пора выбирать место для посадки, если не хочу убиться при падении с высоты. Что там впереди? О, это подойдет. Широкий овраг, заполненный снегом. Стены должны отсечь ветер, мокрый снег смягчить и сделать скользящей посадку. Виляя и ныряя, подвожу дельтаплан к цели, клевок вниз, планку от себя, опять к себе, от себя. Черт, из меня пилот, как из соответствующего пуля… Есть! Скольжу, тормозя, по рыхлому напитанному водой снегу, смещаясь к правому склону. Рывок, хруст пластиковых трубок, остановка. С прибытием! Невероятно: я жив, побег удался, ничего в организме не повреждено. Проваливаясь в снег, беспощадно разбираю остатки конструкции, снимаю летный комбинезон, режу пленку. Ничего не должно напоминать о летающем крыле, это будет просто куча синтетического мусора. Прячу все в редких кустах, цепляясь за узловатые колючие ветки (хорошо, есть перчатки на руках), выбираюсь наверх. Бескрайнее, с зелеными рядами побегов озимых поле. Где-то на востоке видел редкие огни. Скорее всего, автострада. На часах пятнадцать минут шестого. Набрав полную грудь свежего, сладкого воздуха свободы, мощно выдыхаю, поправляю сумку и иду.
Это оказалось не шоссе. Высокий бетонный забор с редкими фонарями, метрах в пятидесяти чернеет проезд. Камер нет, уже хорошо. Подхожу, заглядываю. Нормальная дорога из бетонных плит, по обе стороны опять забор, угадываются окрашенные в серый цвет металлические ворота. Промышленный шум и не менее промышленный запах недвусмысленно намекают, куда я вышел. Технопарк, говоря по-нашему, промзона. Металлический лязг, открывается калитка в ближайших воротах. Сдаю за угол, наблюдаю. Выходит человек пятнадцать в знакомой униформе, с кем-то за калиткой прощаются, шагают в глубь промзоны. Так, похоже, с подготовкой угадал. На мне практически такая же форменная синяя куртка, брюки, кепи и высокие ботинки, как на отходящих. Собрать комплект стоило немало трудов, но разве есть преграды для Черного Теха? Общепринятый вид формы охранников внимательно изучил во время наблюдений у ворот и по фотографиям в прессе. Сумки почти у каждого… Да, у двоих что-то похожее на мою. Куда они идут? Судя по спокойной, усталой и неспешной походке, охранники сменились с ночного дежурства. Еще раз открывается калитка, выходят пять человек. Что-то не то… Оп-па, да это же женщины. Первый раз вижу живьем местных дам. Впереди из следующих ворот появляется очередная группа. Решаюсь. Отмываю ботинки в глубокой луже у дорожки, выхожу на дорогу и неспешно, подражая охранникам, иду. Регулярно лязгают калитки, вот я уже рядом с очередной компанией. Сохраняя отрешенное, спокойное выражение лица, рассматриваю соседей. Кто-то выбрит, кто-то нет, обычные парни. Лица, правда, холеные. Нет, это я привык к виду людей на свалке. Надеюсь, сам не очень отличаюсь от попутчиков. Вчера (уже вчера!) вечером побрился, неделю назад мне прилично поправил прическу Кыш. Там на свалке уже тоже утро, Рыба и Пауэр отдали письма. Надеюсь, меня поймут правильно.
Ловлю взгляд одного из охранников. Не понял? Он явно пытается меня вспомнить. Увидев, что смотрю на него, парень улыбается и кивает.
— Привет!
— Привет.
— Теперь ты тоже здесь работаешь?
Ничего себе вопросик! Что происходит? Узнан мой предшественник или меня с кем-то путают? Говорит на упрощенном английском, этим я владею прилично.
— Как видишь.
— Здорово! Тяжелая ночь?
— Да. Бывает лучше.
— А у меня отличная. Продрыхли в дежурке, как младенцы, только за камерами посидеть пришлось.
Охранник оживленно болтает, я поддакиваю, обходясь уклончивыми ответами. Нужна дополнительная информация. О, что-то он говорит, привязанное к дате.
— …та красотка, с которой ты сидел в «Снежной лакомке»…
— Дружище, подожди, а когда ты это нас видел в «Снежной лакомке»?
— Когда? Как раз перед Рождеством.
Рождество я провел на свалке. Точно, меня с кем-то путают.
— Знаешь, дружище, твоя герлфренд очень эффектная, я вообще западаю на блондинок. Конечно, заметно, что она старше тебя, но такая куколка… (Подмигивает, причмокивает губами. Я держу невозмутимое лицо.) А тебя я не сразу узнал. Эти усы, да и похудел ты, по-моему. Занялся спортом? Или куколка дает жару? Ха-ха-ха.
— Женщины любят спортивных мужчин.
— Это да. Я понял, почему ты отрастил усы! Ты действительно похож на Питерса. Давай угадаю: это тоже красотке захотелось?
Питерс, Питерс… А, актер, играющий Черного Теха! Изображаю фирменную ухмылку, собеседник одобрительно смеется, кивает. Вот что значит: болтун — находка для шпиона. Удачно попался разговорчивый охранник, мы со стороны — два весело болтающих приятеля. Смущают две вещи: за кого он меня принял и куда мы идем? Впрочем, на последний вопрос ответ уже есть. Впереди большая площадь, на ней разворачиваются новенькие, чистые автобусы белого и кремового цветов. Ведомый собеседником, подхожу к группе охранников. С ним здороваются, на меня смотрят безразлично. Не знают. Ну, и ладушки. Интересно, как идет оплата в автобусах? Похоже, что никак: нет номеров, классическая «вахта». Вот загружается очередная группа, не задерживаясь, рассаживаются. Автобусик, рыкнув движком, отъезжает. На крыше солидные белые в красную полоску баллоны. Помню, читал — это баллоны с водородом, безопасно и экологично.
— Что говоришь, дружище?
— У тебя не будет одной сигареты?
Так, в этом мире нет ничего бесплатного. Стреляющий сигарету обязан ее потом отдать. А почему он уверенно просит? Я же не курю… Курит тот, за кого меня приняли! Хорошо быть предусмотрительным. Лезу в карман, достаю начатую пачку престижного курева. Там восемь сигарет. Достаю одну, протягиваю.
— О, ты «Люкс» куришь! Красотка балует?
Еще одна фирменная ухмылка.
— А сам что, дружище?
