— Кто-то из сотрудников СВР уже интересовался тем, о чём я хочу вам рассказать.
— Понятно. И что это за информация такая?
— С виду неприметная бумажка. Я бы её даже не заметила, если бы не получилось так, что соответствия в электронном архиве не нашлось. Кто-то удалил один документ, и я решила проверить… Помните, вы говорили о кроте? Вот я и подумала, что удалить мог только человек, имеющий доступ ко всей сети.
— Высоко летает наш крот. — Монгол усмехнулся. — А что насчёт документа?
— Это выписка о недостаче. По документам на одном из складов Периметра пропало очень много оружия. Триста выстрелов «9М39». А потом выяснилось, что военные списали сорок четыре комплекта «9М133» для тактических ракетных комплексов, хотя боеприпасы были совсем новые.
— Толкнули кому-то в зону?
— Думаю, да.
— Тридцать девятые ракеты — это для зенитных комплексов типа «ИГЛА», а сто тридцать третьи вообще для тактических ракетных комплексов.
— Ну? — Светлана на другом конце провода замерла в ожидании ошеломительного вывода.
Она подозревала, что сталкер уже сложил всё воедино и сейчас выдаст ей совершенно невероятную теорию.
— Тогда я вообще ничего не понимаю. — Вопреки всем ожиданиям ответил Монгол. — В Зоне ведь никто не стреляет из ракетных комплексов. Зачем же тогда толкать ракеты в Зону? Да тут и «ИГЛЫ» последние в позапрошлом году уничтожили, когда вертолёт военный сектанты хотели сбить.
Он замолчал собираясь с мыслями, после чего проговорил:
— Если только… Ну да, конечно же. Как я мог не подумать об этом?! Ракеты не для нападения брали, а для обороны.
— Станции? — Светлана непонимающе глядела на динамик ПДА.
— Не станции, а чего-то ещё. Может быть, станции перехвата сообщений или чего-то в этом роде. Посмотри, не списывали ли вояки какую-нибудь технику в последнее время.
Светлана несколько секунд молчала, после чего проговорила:
— Ничего.
— А в последнее время вертолёты не пропадали в зоне?
— Был один борт — «двести сороковой» с девятой отметки. Исчез при облёте вместе с экипажем.
— Вот! — Монгол радостно махнул руками. — Это оно и есть!
— Вы думаете, военные продали целый вертолёт?
— Целый. — Подтвердил Монгол. — Вояки могли и не то продать. Я вот лет пять назад читал, как в Испании вояки умудрились военную базу сдать в аренду вместе с ядерным запасом страны. Военные могли и своих подставить ради такого дохода. Меня только одно смущает — зачем тем, кто подослал крота, покупать вертолёт для перевозки боеприпасов и строить базу где-то в зоне.
— А если не они, то кто?
— Кто угодно. — Сталкер глубоко вздохнул. — Даже Хозяева. У них была одна станция…
Он остановился, и хлопнул себя по лбу.
— Ну конечно! Станция слежения! Света, попробуй отследить маяк пропавшего вертолета. Если я прав, то вертолёт всё ещё посылает сигналы.
— Сейчас проверю.
Вновь застучали клавиши компьютера, и спустя какое-то время в трубке раздалось радостное «Ура!».
— Нашла?
— Нашла! — Голос Светланы зазвенел. — Сигнал идёт. Непонятно только, почему они маячок не сняли…
— Похоже, им не до того было. Координаты мне скинь.
— Уже скинула. — Света щёлкнула по клавиатуре. — Но вряд ли это координаты объекта.
— Посмотрим.
— Удачи вам… Я… Кто это? Что вам нужно? Не трогайте меня!
В переговорном устройстве всё смолкло, а через мгновение Монгол отчётливо различил голоса.
— Что? — Сталкер прижал переговорное устройство к уху. — Света, в чём дело?
Никто не отвечал. Казалось, будто говорившие не обращали на него внимания.
— Минируйте блокпост. — Внезапно проговорил кто-то. — Девку в машину…
* * *
Час спустя. Военная база.
Пригород Киева.
Он шел к двери на согнутых, ватных ногах. Знал ведь, что так всё закончится. Знал, и всё же старался продлить момент триумфа. Не вышло.
— Откройте! — Повторил голос за дверью.
Генерал Стеценко сделал ещё шаг и остановился, оглядывая свой кабинет. Один-единственный человек обрушил его гениальную схему.
Один-единственный, безродный сталкер посмел встать у него на пути, а теперь — всё…
Конец…
Стеценко обхватил голову руками. Для его вечного города наступал последний день. Сейчас он, словно жители Помпеи, метался по кабинету в поисках спасения, но стук в дверь не оставлял шансов.
Стеценко обернулся, скользнул взглядом по столу, на котором лежала кобура с табельным пистолетом, но тут же отвёл глаза.
Кого он обманывал. Для него подобное решение проблемы было слишком страшным. Пусть лучше в тюрьму, в застенки спецслужб, и не важно, русских или украинских. Пусть лучше расстрел при попытке к бегству, чем позорный выстрел себе в висок.
Нет, не таков генерал Валерий Стеценко.
— Генерал, немедленно откройте! — Голос дежурного стал громче, и «серый кардинал» услышал, как зароптали люди за дверью.
Он метнулся к окну. В одном мгновение вся неуверенность прошла. Метнулся и взглянул вниз, на озарённый заходящим солнцем двор. Никого. Идеальный побег идеального преступника.
В голове вновь закрутилась вереница мыслей.
Нет, не побег. Есть куда более элегантное решение. Стеценко бросился к компьютеру, напечатал небольшое сообщение и щёлкнул на кнопке «отправить».
Программа системы жизнеобеспечения выдала ответ:
«запрашиваемый сталкер погиб»
Вновь ввод данных. Ответ повторился в точности. Харон, Хрусталёв? Неужели оба «Стража» мертвы?
— Генерал, мы вынуждены взломать дверь. — Комендант отошел немного назад, и до Стеценко долетела очередная фраза.
— Давайте.
Лязгнул замок, хрустнула дверная коробка, и в комнату вбежали трое.
Не осознавая собственной реакции, Валерий Дмитриевич схватился за лежащую на столе кобуру, выдернул из неё пистолет, и выстрелил от стола, снизу-вверх.
В ответ рявкнул тэтэшник, и три пули развернули Стеценко к окну.
В глаза генералу ударил слепящий свет заходящего солнца — последняя попытка светила зацепиться за край горизонта…
— Нужен врач!.. — Донеслось до него сквозь нарастающий гул пульсирующей крови, и в следующее мгновение генерал упал на ковёр, роняя кресло и переворачивая стол.
Над ним суетились люди, пытаясь помочь, но стрелявший был дьявольски точен.
Сейчас стрелок тоже навис над ним, и, на миг вырвавшись из бреда, Стеценко его узнал.
— Зорро… — Прошептал генерал, указывая на своего убийцу. — Это он… он…он виноват…
