Да, конкретно меня вчера обработали. Как я силы нашел оттуда почти до дома допилить?
– А их поймали? – искренне понадеялся я. – Ведь не зря вы здесь?
– А вы ничего, кроме того, что вас по затылку огрели, не помните? – тихо спросил следователь.
– Нет, поверьте. Я даже не помню, как я сюда доехал. А что, что-то плохое еще случилось? – Я сильно встревожился.
– Вы не можете на карте примерно показать, где вы подошли к лимузину? – не обращая внимания на мой вопрос, поинтересовался Дуганов.
На предложенной им карте я показал примерно место. Там просто было отмечено – пансионат «Якорь».
– Да, действительно, там все и произошло.
– Да не темните вы! Что произошло? Мне, между прочим, спину чем-то исполосовали и башка болит. – Я вскипел.
– На том месте, что вы указали, вчера обнаружено шесть трупов. Все как один – охранники Григория Рабедунга, известного бизнесмена и мецената. Еще более известного, как криминальный авторитет «Гриша», – доложил следователь.
– Судя по всему, там была разборка, и вам досталось. Если бы вы хоть что-то вспомнили... – в сердцах посетовал Дуганов.
Ничего вспомнить я так и не смог. Немного поболтав со следователем о всяких делах – видел ли я подозрительные машины или вообще что-то подозрительное, опознав на фото одного из охранников, того, что на меня пушку направил, мы попрощались. Следователь уходил с явным сожалением.
– Извините, а они там что – перестреляли друг друга? – не смог я сдержать своего любопытства.
– Ну, как вам сказать. Гильз стреляных там навалом. Из оружия охраны. Но огнестрельных ран нет. У двоих переносица вдавлена в мозг, у одного поломаны шейные позвонки, один был нанизан на сук сосны, один... Ну, выглядит так, как будто он своим ножом свое же горло перерезал. Жутковатое зрелище. Работало несколько профессионалов. И своих убитых унесли. Не может от такого количества гильз ни одна пуля не попасть. И ни одного свидетеля, – укоризненно закончил следователь.
– А, да! Чуть не забыл, вы машину кинули у травм–пункта больницы. Я боюсь, как бы мои, как вы их называете, коллеги, не оттащили ее на штрафплощадку. Вы ее заберите. Ах, да... Вы же еле ползаете. Вы ведь рядом живете, хотите, я ее вам во двор отгоню? – почему-то вдруг предложил Дуганов.
– Не хочется, конечно, вас беспокоить. Но если не сложно... – улыбнулся я. – И еще...
– Что такое? – оживился следователь.
– Да нет, я просто хотел спросить, почему вы вдруг решили мне помочь?
– Я понимаю вашу тревогу. Бойся данайцев... Если честно, мне очень, я подчеркиваю, очень редко приходится общаться с нормальными людьми. Работа, понимаете ли. Выздоравливайте и никогда больше не пытайтесь просить прощения у бандитов за то, чего не совершали. Чревато.
– А ключи от машины как я заберу?
– Да не нужны мне ключи, – улыбнулся майор.
После вечернего обхода врач, убедившись, что заштопанная спина не кровоточит, а шишка на затылке стухла, отправил меня домой. Благо, живу я рядом. Дорога была не слишком болезненная, но вот посреди пути на меня напала аллергия. Чихание отдалось резкими болями в шве. Дома повязка оказалась в крови. И температура поднялась. Наглотавшись таблеток, коньяка и еще чего-то, я провалился в темноту спасительного сна.
Странно. Я иду и совсем не чувствую боли в порезанной спине. Вот и знакомая подольская гостиница, освещенная в ночи цветными елочными лампочками. Отмороженный охранник. Преувеличенно вежливый мужик за стойкой регистрации.
– Чем могу служить? – вежливо спросил он.
– Я ищу одного человека. Мы с ним в церкви встретились. Он мне помог деньгами, я ему вернуть хочу. А вот как зовут, не знаю. Он мне сказал, что в вашей гостинице живет. Такой высокий, с брюхом. Черные волосы, все время черные очки на них надевает сверху. Как украшение. В светлом костюме.
Очевидно, мой вопрос очень не понравился портье.
– Мы не даем информацию о постояльцах. Это наш принцип, – строго произнес он.
– Ну, если его нет, я подожду, если есть – позовите. Мне очень нужно с ним встретиться, – попросил я.
Вместо ответа служащий выразительно посмотрел на охранника. Тот медленно подошел и положил руку мне на плечо. Не люблю, когда меня трогают мужики. Я вежливо снял его руку, не поворачиваясь к нему лицом. Стоящий за стойкой молча кивнул охраннику. Вот потом охранник ошибся. Он попытался заломить мне левую руку за спину. Локоть правой въехал ему в печень. Но держать удар тот умел. Только руку отпустил. В резком развороте – ребром ладони по горлу и вдогонку ногой в пах. Не сильно, только чтобы отрубить. На работе же мужик. Пока охранник хрипел на полу, я опять обратился к портье.
– Так что вы говорите об этом человеке? – спросил я предельно вежливо.
Побледневший служитель думал, что я не вижу, как его рука медленно опускается под стойку. То ли за кнопкой, то ли за оружием. Гадать некогда. Удар лбом и носом о стойку сделает дисциплинированным любого.
– Он ушел, – пытаясь унять кровь из носа, прохлюпал портье.
– Куда?! – рявкнул я.
– Не знаю, – прохныкал битый. И видя, как моя рука потянулась к его носу, добавил: – В офис, к Грише.
– На бульваре? – вспомнил я место, где парковался лимузин в городе.
– Да, – уже совсем пав духом, ответил портье.
– Спасибо за помощь, – поблагодарил я, уже стоя в дверях.
Садясь в машину, я заметил, как портье судорожно тычет пальцами в мобильник.
До гришиного офиса десять минут драйва. Особенно по пустынным, уже почти ночным улицам. Надо не забыть купить новые чехлы в машину. Кровь совсем испортила сиденья. Сильно они меня тогда порезали.
У офиса тускло горела лампочка, освещавшая дорогого дерева дверь. Она заперта, как и ожидалось. Ждут меня тут, ой ждут. Громко стучу. Дверь неожиданно распахивается. Тот, который стоял за дверью, только и ждал моего прихода. Раструб милицейского «калаша» уткнулся мне прямо в лицо.
– Руки! – рявкнул охранник. За ним маячили еще двое. Да, шутить они не собирались. Обшарив меня с ног до головы, предварительно поставив руками на стенку, ноги врозь, резко скомандовал:
– За мной!
Ввели в кабинет. Там за столом гордо восседал Гриша и тот, которого я искал в гостинице. Охрана стала в линию за моей спиной. Это и была их ошибка. Но они еще не знали о ней.
– Так что ты должен моему приятелю? – вальяжно вопросил Гриша.
– Да вот, в церкви он потерял трешку, я и хотел ему вернуть. Обидно. Хватится человек трешки, а ее нету.
– Шутник. А мы шутников не любим. И сами шутить тоже не любим. Ты чей? – Гриша действительно шутить не собирался.
– Я ничей, мне просто нужен телефон одной женщины, она с тобой в церкви была. – Я почему-то не смог нормально сформулировать вопрос. Меня отвлекал монитор, на который были выведены камеры внешнего наблюдения. Судя по ним, вся охрана состояла из троих битюгов. Правда, увешанных побрякушками по самые уши. У того, что тыкал мне в спину «калашом», слева еще была кобура с бульдогом.
