Листы выпали у Пера из рук и рассыпались по полу. Сердце болезненно сжалось. Но юноша преодолел волну страха, всколыхнувшегося в нем, нагнулся, собрал разлетевшуюся бумагу и перечитал еще раз. Эти противоестественные слова написал двенадцатилетний мальчишка, его ученик. Едва научившийся грамоте мальчик написал гениальное стихотворение. И не сам по себе, а словно под чью-то диктовку. Только каков Тон из себя? Отзывчивый честный парень. Зря цветка не сорвет — пожалеет. А стихотворение будто написано кровью.
— Пер, я хотел вам сказать, кем я стану, — произнес Тон, глядя в пол.
— Поэтом? — спросил юноша не своим голосом.
— Не—а! — ответил мальчишка. — Пророком. Мне бабка рассказывала: пророки — такие угрюмые дядьки, которые предсказывают напасти. Чтоб, в общем, они не случились. Да только все это все равно происходит…
— Так тебя угораздило стать пророком?! Прошлой ночью?
— А я не хотел. Просто знал, что так выйдет, и все. Пророком-то никто не хочет быть, да вот только становится. А потом этим пророком, как демоном, мамаши детишек пугают... Я просто хотел подтянуть грамматику, сел пописать. И тут началось. Как в холодную воду упал. Мне самому худо от того, что я тут написал. Да деваться некуда. Я вам дал эту гадость, чтобы предупредить.
— О чем? — Черты лица юноши вдруг заострились.
— Сам не знаю. Но надо... Повисла неловкая пауза.
— Вообще-то я передумал, — продолжил мальчик спокойно. — Выучусь на счетовода. Дело простое. Сиди себе, складывай цифры.
— А пророком?— полюбопытствовал ученик, который сначала хотел стать Контролирующим, а потом активно высмеивал это учение.
— Придется остаться, — сказал Тон серьезно. — От этого не убежишь.
— Вот—вот, — грустно кивнул собеседник. —А я все равно возьму да подамся в Контроль. Дурацкая наука, я сам убедился. Но мне все равно по сердцу.
— А я — математиком стану. Мне геометрия нравится, — ляпнул Эйдар, старательно вычерчивая треугольник. Видимо, весь остальной разговор он пропустил мимо ушей.
— Ну хоть кому-то везет, — буркнул Тон, садясь.
— А я стану врачом...
— Я — Мастером Слова.
— Я — учителем.
Ребят будто прорвало. Они говорили один за другим. Казалось, что все они стали пророками. Ненадолго, но стали. И каждый из них сейчас предрекал себе жизненный путь, ощутив внутри тайную жилку. Ведь призвание — это то, что тебя призывает.
Юный учитель даже не понял, что это триумф. Попросту не заметил. Мальчишки чему-то радовались, что-то их занимало. А на него, Пера, как каменная плита навалилась. Пророчество вышло из уст мальчишки. На столе валяется кипа мятой бумаги. А вот и сам пророк — принял свой дар как ни в чем не бывало и уже зубоскалит над кем-то. Как будто решил поиграть со своим учителем в заковыристую игру для умников и сейчас ожидает ответного хода. Смешно. Но от этого не менее страшно. Нет, ответного хода ожидает не Тон, а судьба.
Пер сжал кулаки.
Не верит он ни в какие пророчества. Они с Тайей реальность меняли. Лепили, как глину. Пер и один это может. И Тайя сказала, что он может. Человек, демиург... а посмотришь — разницы нет. Если Тайя умеет подкрасить ресницы без краски и без молотка ставит набойки на любимые красные туфельки — то, что в этом судьбе? Ничего. Он может все то же самое, что и она. Ну, почти...
Ничего он любимой не скажет. Он справится сам.
Но почему эта мысль вдруг пришла ему в голову?
Кулаки юноши словно налились свинцом. Нет, он справится! Справится сам! Нечего попусту беспокоить любимую. И так уже бледная ходит от мыслей. Дурные пророчества— человеческая забота. А значит, ему разбираться!
— Пер! Что с вами, Пер?!
Мальчишки столпились вокруг, не давая упасть. Юноша схватился за спинку стула, навалился всем телом.
— Бред мне какой-то мерещится, — пробормотал он, неловко садясь.
— Это из-за пророчества, — сказал Тон испуганно.
— Ты хоть что-то еще знаешь? — спросил Пер с надеждой.
— Ничего я не знаю. — Мальчик выглядел очень расстроенным. — Всем известно: пророки только орут, как стервятники. Ничего толкового больше от них не добьешься. Вернее, от нас... Что должны сказать — то и сказали. Простите меня...
— Ничего, все в порядке. — Юноша взял себя в руки. — Прошло уже.
Ученики глядели с сомнением и беспокойством. Вдруг учитель возьмет, да и хлопнется в обморок? Может, до дома его проводить, всей гурьбой?
Пер и впрямь выглядел бледным. Только губы сжаты стальной скобкой да глаза жесткие — так и хочется взгляд отвести. И сам — будто тяжким металлом налит. Не подступишься.
— Пора по домам, — сказал он, как отрезал. — Завтра будет контрольная по арифметике. И еще одна — по чистописанию.
Ребята кивнули. Какие уж тут разговоры... Молча пожали учителю руку и разошлись по домам.
А юноша думал. Мысли вились беспорядочно, словно клубок змей. Аиры должны зацвести через полтора месяца. Плюс-минус несколько дней. И Тайе ни слова. Он сам это сделает. Сам все поймет...
Но прежде, чем зацветут эти проклятые аиры, наступит время сдачи экзаменов. Ученики станут студентами.
Путь от Академии до дома казался Перу раз в пять длиннее, чем обычно, а время, казалось, вовсе остановилось. Юноша бился над разрешением загадки. Что ему предсказал юный пророк? Непонятно. Пророчество в виде стиха. И метафор полно. А вот что в них заложено? Чью кровь прольют? Не ясно ни демона. Может, кто-то наконец разобьет морду учителю Рессоду? Среди айр, на рассвете. Но на это надеяться не приходится. Пророки не говорят о пустом.
Все это Пер ощущал, не облекая словами. Лишь понимал: он должен свершить нечто выше своих сил. А весна уже на пороге. И юноша стал действовать наугад. Узнал, что двоюродная бабушка Тона — пророчица, и собрался по грязной весенней распутице в родную деревню ученика.
Вышел он поздним утром, как следует выспавшись. Пятьдесят километров по грязи — не шутка. Тон сказал, что если бабушка и бывает в хорошем расположении духа, то ранним утром, да и то не каждый день. Поэтому юноша и рассчитал, что переход займет около суток. А ночью, когда не будет видно ни зги, он залезет на дерево, чтобы немного поспать.
Все так и вышло. Серебристое предрассветное зарево красило бледное небо, когда юноша, продрогший и мокрый, слез с дерева и продолжил свой путь. Он пришел в деревню поздним утром. Угрюмые мужики уже вышли из хижин, на их лицах читался вопрос: не пора ли землю пахать? Бабы возились с домашней скотиной. А на вопрос Пера: «Где дом пророчицы?» — никто не пожелал отвечать. Лишь кривились, ругались да сплевывали. Юноша так и бродил по деревне, пока не наткнулся на маленькую косую избушку. Единственное окно было забито фанерой и досками. Как эта старая хата стоит? Не иначе, как на пророческом слове: стоять до скончания дней.
