Отвечая Рону, Гарт все крутил в голове варианты проведения разговора с начальником базы. Ему нужна была не только безопасность от местных бандитов. В идеале, ему от начальника тюрьмы нужна была трепетная и взаимная любовь, с последствиями в виде гарантированной от любых неожиданностей жизнью.
Тем временем они вошли в более менее обитаемую часть городка.
— Еть, мой череп! — Раздалось откуда-то сбоку, да это же Рон — Ушлепок собственной персоной! — Троица чуть пошатывающихся парней двинулась им наперерез.
— А это твой новый муж? — Глумливо спросил второй.
Рон не сбавляя шага, одним плавным движением достал пистолет и точным выстрелом сбил с шутника головной убор. Выстрел прозвучал словно негромкий хлопок. А вот последовавший за этим визг обделавшегося со страху парня, расколол тишину городка словно сирена.
— Хороший звук. — Гарт улыбнувшись скосил глаза на шедшего рядом подростка.
— А то! — Рон спрятал ствол в кобуру и тоже улыбнулся. — Это же пистолет для богатых. А они не любят шума.
— Ну вот и пришли. — Гарт качнул головой на КПП базы. — Пойдем.
— Как пойдем? — Рон опешил. — Я же со стволом!
— Не кипишись раньше срока. — Посоветовал Гарт и окликнул стоящего у входа солдата с автоматом наперевес. — Сержант! Я бы хотел с вами переговорить.
— Говори, — сержант сделал пару шагов вперед.
— Здравствуйте. — Гарт протянул руку.
Что-то такое было в глазах у этого странного подростка так не похожего на других обитателей острова, что сержант после секундного размышления убрал руку с приклада, стянул перчатку и пожал руку Гарта.
Массивный золотой кругляш, перекочевал из одной ладони в другую.
— Подожди, я позову напарника, и мы сможем поговорить. — Сержант повернулся и скрылся на КПП.
Однако пошел он не будить напарника а, зайдя в туалет и сделав вид будто что-то уронил, склонился под унитазом выходя из поля зрения камеры, быстро осмотрел монету что сунул ему незнакомый парень и даже попробовал ее на зуб. Вне всякого сомнения, монета была золотая, что тянуло на весьма серьезную беседу.
— Мне нужен начальник базы. — Гарт поправил пиджак и пристально посмотрел в глаза повеселевшему после возвращения служаке.
— И?
Золотая монета стоила дороже вызова начальника, даже в ночное время и Гарт прекрасно понял подоплеку вопроса.
— Мне нужно, чтобы вы обеспечили безопасность моего друга пока я буду разговаривать с начальником. Кто бы ни подошел.
— Да запросто! — Рассмеялся сержант. — Пристрелю даже Большого, если тот появится. — Он чуть прижал ошейник с переговорным устройством. — Дежурный! У меня восемь — десять, как понял? — Он кивнул Гарту. — Сейчас подойдет крыса, он проводит.
На радостях сержант даже забыл проверить паренька сканером, хотя, кому могло прийти в голову соваться с оружием на территорию базы? Разве что какому-нибудь юному отморозку получившему воспитание среди таких же отмороженных на всю голову космодесантников.
Ждать не пришлось долго. Штабной офицер или как все их называли «Крыса» без единого слова повел Гарта к отдельно стоявшему домику.
— Простите, господин офицер. — Гарт просто излучал любезность. — Не подскажете, как правильно обращаться к господину начальнику базы?
— Да можешь так и обращаться. — Буркнул лейтенант. — Или если лень ломать язык, господин майор.
— Спасибо, господин лейтенант.
Сидевший в кабинете начальник базы майор Управления Тюрем Торн Керинг, был занят весьма важным делом. Он метал автоматные шомпола в деревянную колоду в углу кабинета. За десять лет службы, навык метания был развит почти до совершенства. Стальные стержни летели точно туда, куда их посылала твердая рука майора. Написав шомполами на колоде букву К, что являлось началом его фамилии майор решил обратить внимание на стоящего перед ним крепко сложенного и весьма хорошо одетого паренька.
— Я надеюсь, что тебя привело действительно важное дело? — Майор поднял водянисто-голубые глаза, на подростка.
— Что вы, господин майор. — Гарт улыбнулся. — Сущая ерунда. Просто маленький презент. — он шагнул вперед и положил на стол перед офицером массивный перстень-печатку с крупным ярко-алым бриллиантом.
"Ни… себе! — подумал майор, беря в руки драгоценность. "Чего же они вскрыли? Неужели логово старого Крона?
Он включил планшет, и посмотрел на высветившиеся данные мальчишки.
"Ого! Государственный преступник с пожизненным!" — Майор скользнул глазами по тексту. — "Отметка Службы Безопасности о особом контроле! Отец, бывший полковник Флота и командир диверсионно-разведывательного батальона — тоже пожизненное! Да ты у меня будешь танцевать как глист на проволоке!"
— Первый день у нас, и такие выдающиеся успехи. Похвально. — Майор убрал перстень в стол и откинувшись в кресле спросил: — И что же нужно такому шустрому молодому человеку?
— Мне нужно, господин майор, разрешение на ношение оружия. Я разумеется, знаю, что таковое может выдаваться лишь негласно и только вашим информаторам, но я надеюсь на ваше понимание.
— А не будет никакого понимания. — Майор с нарочитым вниманием посмотрел на свои ухоженные ногти. — Я сейчас позову пару специалистов, и они выбьют из тебя всю информацию вместе с дерьмом которого у тебя немало.
— Возможно. — Гарт спокойно кивнул и зачем-то расстегнул верхнюю пуговицу на пиджаке. — Но давайте порассуждаем. Вы наверняка в курсе того кто в городе жил и на что. Сведения не секретные. Достаточно просто поднять прессу этого места до катастрофы. У вас есть все. Люди, тяжелая техника и возможность реализовать хабар. Что следует из вашего не вполне законного, но успешного бизнеса. Так почему в этом городе, до сих пор есть что брать? Заметьте, я понятия не имею, что именно держит вас внутри базы. Возможно, просто суеверия. Возможно какие-то пункты вашего устава или приказы вышестоящего начальства. А возможно непрерывно работающие излучатели по периметру базы обеззараживающие воздух, которым вы дышите. Ведь никто не знает откуда берется "Белая чума" и как уходит.
И выходит, что любую грязную работу, за вас должны делать мы. Мусор империи. Сейчас вы вызовете ваших костоломов, и они как вы правильно заметили, выбьют из меня все. А может и нет. Я владею техникой остановки дыхания. И вы, имея гарантированную синицу в руках и погнавшись за журавлем получите хрен с маслом. Дом наркоторговца на боевом режиме. Это значит, что он положит дохрена народу, и только потом, когда сядут накопители и кончатся патроны в пулеметных турелях подорвет себя. И опять мы возвращаемся к чему пришли. Нет золота, нет украшений, нет ничего. Только обломки и злость на собственную жадность.
