Ознакомительная версия.
‒ Только не с этими сивилами, братан, ‒ гудел он, перегибаясь через стол к Габлеру. ‒ Я с ними ‒ ни-ни! ‒ И он мотал указательным пальцем, подобным стволу излучателя.
Крис не стал выяснять, чем вызвано такое негативное отношение ко всем тем, кто не служит в Стафле. Он терпеливо слушал, время от времени кивал и подавал реплики, но не забывал следить за временем. Он вовсе не собирался прозевать посадку на шаттл до орбитальной станции.
Когда Арьен Рютте все-таки немного выдохся и сделал паузу, Габлер поинтересовался его дальнейшими планами. Не вечно же «солнце» собирался сидеть тут, и дома, поди, заждались…
‒ Не заждались. ‒ Арьен помрачнел и стукнул по столу кулаком. ‒ У матери, эт-самое, медовый месяц… а и года не прошло! ‒ Он скрипнул зубами и повертел в руке полупустой стакан. ‒ Так что на Шамбале меня не очень-то и ждут. Но я все равно заявлюсь!
Крис поднял брови:
‒ Так ты на Шамбалу? Прямо сейчас?
‒ Ну да, а куда же еще? Не на постоянку[71] же возвращаться! Это я еще успею.
‒ Значит, летим вместе, ‒ сказал Габлер. ‒ Мне тоже туда.
‒ Годится! ‒ вновь заулыбался Арьен. ‒ За это надо выпить! Что-то у меня, эт-самое, в горле напрочь пересохло…
Когда шаттл прибыл на орбитальную станцию «Ринг-I», Арьен Рютте сумел Криса удивить. Подремав в кресле во время короткого полета, он вполне пришел в себя и выглядел свеженьким, как утренний цветок. Но, в отличие от утреннего цветка, вновь готовый что-нибудь выпить. Крис не стал с ним спорить, хотя ему после земной горилки добавлять уже не хотелось. Ну, разве что глоток-другой, не больше. Чисто символически.
Они сделали этот глоток-другой в ожидании посадки на «Суллу», а потом Габлер оставил Арьена наедине со стаканом и встал в очередь на сдачу оружия. Собственно, парализатор ему теперь был не нужен, но не выбрасывать же недавнюю покупку… Хотя он искренне желал, чтобы она ему больше не пригодилась.
Народу в зале даже на глазок было гораздо меньше, чем мог вместить космический левиафан. С будущего года, как узнали Крис и Арьен из сообщения на табло, прямые рейсы из системы Солнца в систему Квирина вообще прекращались. Чтобы попасть на Шамбалу, нужно будет лететь через Единорог. Маршрут Земля ‒ Шамбала, как пояснил Арьен, уже давно считался убыточным. Не очень привлекательной планетой была Шамбала.
После уговоров Арьена Габлеру пришлось принять еще пару стаканчиков. На этот раз пили они что-то не такое крепкое, а потом вместе с другими пассажирами вошли в чрево галеры.
Каюты у них были на разных ярусах, но Рютте заявил, что прощается ненадолго ‒ вот только примет душ и тут же придет. И слово свое сдержал. Пришел через час с небольшим, и не один, а с двумя бутылками очередной алькогольной жидкости. И, к немалому удивлению Габлера, с гитарой. Оказывается, пассажирам «Суллы» предоставлялась и такая услуга.
‒ Две недели гитару в руках не держал, ‒ сказал рыжий, обрушившись в кресло. ‒ А так иногда попеть хочется под это дело. ‒ Арьен кивнул на бутылки. ‒ У нас полвигии, эт-самое, бренчать умеет, даже конкурсы проводим, «Серебряные струны», вот как называются. Краснозадый ‒ планета специфическая, развлечений особых нет. Но уж лучше там торчать, чем на Земле. Земля место гнилое, я просто шкурой своей прочувствовал… Я туда больше ни ногой!
Габлер заказал в каюту закуску, и они, не дожидаясь серва, выпили. Потом еще по одной. У Криса по-прежнему было легко на душе ‒ в истории с цацкой Императора оставалось поставить последнюю точку, и с этим, несомненно, не будет проблем.
Рютте пустился в рассуждения о том, как хреново служить на Марсе, как там холодно, и ходить приходится в кислородных масках, и песчаные бури покоя не дают.
‒ И вообще, Стафл ‒ не самое лучшее в этой жизни, ‒ подытожил он, осушил стакан и сгреб с тарелки сразу два бутерброда.
‒ А зачем тогда пошел? ‒ Крис плотно угнездился в кресле, в голове колыхался тихий приятный шум, будто вдали плескались морские волны.
‒ Так уж получилось, эт-самое, ‒ помрачнел Рютте. ‒ Я ведь колледж окончил, был систем-техом в солидной конторе… Соображалка соображала что надо… А все она…
‒ Девушка, ‒ утвердительно сказал Габлер.
Арьен Рютте вздохнул:
‒ Она самая. Даша ‒ радость наша… Дала от ворот поворот… Даже не так… Ну, в общем, эт-самое…
‒ И ты решил: пропади оно все пропадом, свет тебе не мил стал… И подался ты в эфесы.
‒ Ну… где-то так… А! ‒ Рютте махнул рукой и потянулся за гитарой, которую до того прислонил к столику.
Некоторое время он меланхолично перебирал струны, монотонно покачивая рыжей головой, а потом запел хрипловатым, но вполне приятным голосом.
Песня была грустной, незнакомой Крису, и он сидел, полуприкрыв глаза, и слушал. Его слегка клонило в сон ‒ давала знать о себе бессонная ночь и выпитое, но отоспаться можно было и потом.
Жизнь пройду от края и до края
И, вступая в царство мертвецов,
Прошепчу, бесследно догорая:
«Где рука, что тронет мне лицо?»
Жизнь прошла, глухая и слепая,
Дни и годы ‒ словно в долгом сне.
И шепну, бессильно угасая:
«Где рука, что тронет губы мне?»
Ослабев и бросив взгляд прощальный,
В полумраке свой заметив гроб,
Прошепчу, устало и печально:
«Где рука, что ляжет мне на лоб?»
И, навеки тихо погружаясь
В черноту забвения реки,
Я шепну, от боли содрогаясь:
«Нет, и не было такой руки…»
Арьен умолк и налил себе еще, но пить не стал. Пригорюнился над гитарой, словно и впрямь только что увидел собственный гроб. Хотя гробы нынче были не очень в моде: кремация и горстка пепла ‒ вот и все…
‒ Мда-а… ‒ протянул Габлер, сразу вспомнив Атоса. ‒ Грустноватая какая-то песенка. Может, чего повеселее найдется?
Рютте поднял к нему унылое лицо, подергал струну. Сказал задумчиво, собрав лоб в складки:
‒ Повеселее, говоришь?.. Можно, эт-самое, и повеселее. Это у нас один сочиняет, Лекс…
Он откашлялся и снова запел. Мотив был другой, но почти такой же заунывный.
В холодах зимы умираем мы,
Забываемся.
Но приходит май, плещет через край —
Возрождаемся.
Зимний лед круша, расцветет душа —
И опять живем.
После долгих снов бьют фонтаны слов —
И опять поем.
Песни вдаль летят, в синеве парят,
Кружат хоровод.
А потом опять будем засыпать —
Так из года в год.
Но в какой-то час, роковой для нас,
После злой зимы,
Хоть придет весна ‒ никогда от сна
Не проснемся мы.
Прошуршит в ночи ветер вечности
И подхватит нас.
Навсегда ‒ зима. И пусть кружит май —
Не откроем глаз.
Да, увы, умрем, больше не споем,
Не откроем глаз…
Теперь Крису вспомнился Граната. Его стихи в кафетерии на космическом вокзале Единорога. Вот ведь, кажется, такие все веселые парни. «Вперед, эфесы!» «Нали-вай! Выпи-вай!» А у каждого есть что-то, какие-то свои темные пятна…
Ознакомительная версия.
