— Молодчина, — шепчет мне Мишель.
И я смущенно улыбаюсь ей в ответ.
Важный мужчина в какой-то яркой форме с галунами и блестящими пуговицами, выступает нам навстречу через радужную пленку входа. Замирает сбоку, почтительно склонив голову. Первый из телохранителей исчезает в холле отеля.
— Обнаружены недружественные намерения. Объект на девять часов. Дистанция пять метров, — сообщает мне Триста двадцатый.
— Что? Какие намерения?
— Объект настроен агрессивно. Намеревается совершить недружественные действия.
Я осторожно поворачиваю голову. Смотрю влево. Среди пестро одетой публики по тротуару вдоль стены пробирается темнокожий человек с иссиня-черными волосами. Быстро катит перед собой моргающий желтым маячком аппарат для мойки тротуаров. На нем темный комбинезон уличного уборщика, явно больше нужного размера. Мужчина все ближе. Через пару секунд он подойдет вплотную. Теперь я ясно чувствую его состояние. Уверенность, спокойное ожидание чего-то, страх и возбуждение перемешаны в нем в гремучий коктейль. Мозг его пуст. Он действует, не думая. Так бывает, когда человек уже все решил и отрешился от жизни. Он уже бросился вниз и ничто не может замедлить его падения в бездну. Он, как и все работающие тут, не поднимает глаз от дороги. Но то и дело бросает по сторонам быстрые оценивающие взгляды.
— Этот, с тележкой? — уточняю я.
— Подтверждение. Обнаружено взрывное устройство. Устройство классифицировано как осколочный фугас.
На мгновенье наши взгляды встречаются. Уборщик замирает на месте, отпустив свой жужжащий аппарат. Поднявшиеся возмущенные возгласы из толпы больше не волнуют его. Довольная улыбка трогает его губы. Я вижу, как медленно обнажается ряд белоснежных зубов. Как прорезается вертикальная морщинка над переносицей. Он выпрямляется. Расправляет плечи. Он больше не похож на иммигранта-чернорабочего, этот сильный поджарый мужчина. Мы смотрим друг другу в глаза, не отрываясь. Секунду. Другую. Целую вечность. Как в замедленной съемке я вижу глубокий вдох — человек набирает воздух. И я точно знаю, что это его последний вдох. Тележка медленно катится к нам, заставляя недовольных обывателей шарахаться в стороны.
— Юджин, что с тобой? — откуда-то издали слышится голос Мишель. Она останавливается, поджидая меня.
— Опасность! Угроза взрыва! — чеканит Триста двадцатый.
Мужчина в форме уборщика кричит изо всех сил, выпуская скопившийся внутри воздух:
— Да здравствует свободный Шеридан!.. Да здравствует...
— Ложись!!! Бомба!!! — кричу я, прыгая вперед. Время замирает. Я парю над плитками тротуара. Вижу каждую черточку стыков в их цветной мозаике. Каждую пылинку в застывшем воздухе. Удивленное лицо Мишель. Телохранитель слева медленно разворачивает корпус в мою сторону. В сторону крика. Чьи-то нарядные туфли на высоком каблуке. Лаковые штиблеты. Кто-то валится на землю, расталкивая окружающих. Губы кудрявого мужчины медленно шевелятся.
— ... демократия! Да здравствует свобода!
И я врезаюсь в Мишель похлеще заправского футбольного защитника. Сбиваю ее с ног, как куклу, да так, что она влетает в холл отеля. Перекатываюсь по чьим-то ногам. Больно прикладываюсь плечом. В глазах — разноцветное мельтешение лиц, рук и одежд. Успеваю упасть сверху на ошарашенную баронессу. Она в шоке. Изо всех сил вжимаюсь в нее, раскинув руки. Краем сознания фиксирую, как полицейский, одной рука на дубинке, другая поднята вперед в каком-то нелепом жесте, толкает катящуюся к нему тележку ногой. Останавливает ее. Губы его шевелятся, выкрикивая уже неразличимые слова.
Я зажмуриваюсь. И тут выключают звук. Теплый ворсистый ковер мягко приподнимает нас. Тащит куда-то. Против своей воли я открываю глаза. Блестящие комья огромными пушечными ядрами катятся по холлу, переворачивая мебель и в клочья раздирая кожаные диваны. Это остатки прозрачных стен из многослойного ударопрочного стекла. Обрывки зелени из миниатюрного висячего садика кружатся в воздухе. Шары из блесток докатывается до стен. Все вокруг затягивает непроницаемой пылевой завесой. Возвращается звук. Нас волочит по полу и крутит в разные стороны, как бумажный мусор. Больно ушам. И тут кто-то большой и сильный играючи отрывает меня от Мишель. Поднимает в воздух. Я влетаю головой в кучу мебельных обломков у стены. И еще успеваю услышать, как ноги мои с грохотом приземляются на усыпанный стеклом пол. И на этот раз все. Выключают не только звук, но и свет.
— Доклад: зафиксированы повреждения. Множественные осколочные ранения спины. Вывих правого плечевого сустава. Ушиб груди. Недопустимое компрессионное воздействие на головной мозг. Система восстановления задействована... — слышится тихий голос в абсолютной тишине. Потом исчезает и он.
Глава 6
Как правильно привлечь внимание к своим проблемам
— Я думал, что война осталась там, на Земле, — это первое, что я говорю себе, когда глаза мои снова могут различать свет. Только режет их немилосердно, глаза. Что-то все время сыплется сверху, мешая дышать и видеть.
— Подтверждаю, — немедленно отзывается Триста двадцатый.
— Тогда это что было? — я хочу повернуть голову, чтобы избавиться от назойливой пыли, что забивает мне нос. Пытаюсь пошевелиться и шиплю от боли.
— Террористический акт.
— Что?
— Террористический акт. Посягательство на жизнь или иная форма насилия над гражданами, государственными или общественными деятелями, совершаемые с политическими целями. Военные действия не ведутся.
— Черт возьми, ты хочешь, чтобы у меня мозги спеклись? — жалобно вопрошаю я. — Говори проще.
— Теракт — это когда одни люди убивают других, чтобы те обратили на них внимание. Или на их проблемы, — переводит мое второе я.
— На проблемы? Какие еще проблемы? Я едва живой — вот это проблема. Кого мне надо убить, чтобы на меня обратили внимание?
— Ответ неизвестен. Возможное решение — подать сигнал бедствия.
В ответ я только тихонько скулю от боли. И от досады. Господи, ну почему ты такой зануда, Триста двадцатый?
— Нужно позвать на помощь, — подсказывает тот. Я чувствую, что он страдает вместе со мной. Мой помощник тоже поврежден. Наверное, из-за этого у меня непроизвольно подергивается правая рука.
— Сейчас. Ты тоже... держись. Больно?
— Больно, — просто отвечает жестянка.
Я понимаю, что моему двойнику-подселенцу никто не снимет боль, как мне. Он так и будет терпеть ее, пока не умрет. Или пока не вылечит себя сам. Он беззащитен, мой непроницаемый боевой робот. Он поддерживает меня, стимулирует процедуры восстановления организма, задвигая заботу о себе в самый дальний угол. Считает, что прежде всего должен защищать меня. Глупая жестянка. Что я без него? Просто слюнявый идиот.
