прорваться. — На кой хрен мне эти пресс-конференции? Я здесь, перед вами. Я сейчас хочу знать.
— Дейл, — рявкает Шейн. — Убери его отсюда.
— Да пошли вы все! — рабочий комкает тряпку и кидает в делегацию.
Тряпка перелетает через головы Дейла, Шейна, Пита, Антоло и влетает Бену в лицо. Рабочий замирает. Таращится на Бена глазами, полными страха. Рабочий даёт дёру. Дейл догоняет его и сбивает с ног.
— Стойте! — доносится со стороны. — Не трогайте его! Простите его!
Ботинок Дейла врезается в рёбра рабочего. Тот выгибается, пытаясь вдохнуть. Дейл наклоняется и вмазывает пару раз кулаком в челюсть. Жертва закрывает голову руками и снова получает по рёбрам. Его тело извивается на полу. Дейл с размаху пинает череп бедолаги. Тело больше не двигается. Из-под головы растекается лужа крови. Весь зал замолкает. Рабочие, раскрыв рты, таращатся на бездвижное тело коллеги. Шейн с Питом достают оружие, беря на мушку всех по очереди.
Шейн, Пит и Дейл вывели Бена из корпуса в полной тишине. Рабочие провожали их взглядами.
— Дерьмо! — воскликнул Бен, садясь в «грант».
— Всё в рамках инструкций, — спокойно произнёс Шейн.
— Да я знаю, — Бен отмахнулся. — Но от этого не легче.
«Грант» пересёк территорию Западного корпуса.
* * *
Кобб прошёл мимо шлагбаума репэйшна. Здесь вовсю кипела работа. Механики копались в конт-траках на парковке, а в открытых гаражах стояли частные автомобили. Кобб прошёл парковку и заскочил в один из гаражей.
В помещении трое. Двое механиков пили чай за маленьким квадратным столиком. Третий вытирал пол шваброй для влажной уборки.
— О-о-о, какие люди! — воскликнул худой механик за столиком.
Верхняя часть его комбинезона висела на поясе. Майка свободно лежала на худых плечах.
— Что, Кобб, — продолжил худой. — Решил, всё-таки, на работу устроиться?
Остальные двое ухмыльнулись.
— Надейся, что этот день не настанет, — Кобб замотал головой. — Если я сюда устроюсь, вас сократят за ненадобностью.
— Ты так уверен? — улыбка медленно сползала с лица худого.
— Спроси у своего начальства, — Кобб широко улыбнулся. — Где Хорпер?
— Крис! — крикнул механик со шваброй.
Кобб осматривал гараж, хрустя пальцами. Крис вышел из подсобки, вытирая руки о комбинезон. Из-под рабочей кепки торчала синяя косичка.
— О, здорово! — Крис пожал Коббу руку и направился к выходу. — Пойдём.
— Хорошего трудового дня, господа! — Кобб поклонился механикам и вышел.
Крис вставил в зубы сигарету и закурил. Они быстро шагали по парковке меж конт-траков.
— Тебе масло? — Крис на секунду повернулся.
— И фильтр.
Крис подошёл к белому фургону, открыл боковую дверь и нырнул. Через пару мгновений, вылез с канистрой масла и небольшой коробкой.
— Вот, — он сунул всё Коббу в руки. — Еле нашёл для «брукса».
— Я не удивлён.
— Слушай, а менять где будешь? — Крис сплюнул на землю.
— Арендую гараж с подъёмником и поменяю.
— Да брось, давай у нас сделаем. За полцены.
— О, нет, Крис, спасибо, — Кобб усмехнулся. — Я хочу масло поменять, а не машину.
— Ой, — Крис замотал головой. — От твоей крутости уже тошнит.
— А от вашей рукожопости я давно блюю.
Кобб зашагал обратно к проходной. Крис шёл следом. Выйдя за территорию, Кобб закинул масло с фильтром в «брукс». Крис метнул окурок в сторону.
— Короче, — повернулся к Коббу. — Что ты знаешь о криплах?
— Не люблю эти инди-группы. Я как-то больше по классическому року.
— Да хорош, Кобб. Я серьёзно.
— Меня, если честно, пугает, что ты придумываешь названия отдельным группам подвальных торчков. Ты у них типа старосты? — Кобб поднял над головой невидимый флаг. — Отряд «Боевые коты», всем быстро в припадок! Хорошо, молодцы. Отряд «Криплы», захлёбываемся в собственной рвоте!
— Круто.
Крис, улыбнувшись, зааплодировал. Улыбка с лица быстро стёрлась, и он протянул Коббу смартфон. На экране — труп с торчащими наружу обломанными рёбрами.
— Это что? — Кобб нахмурился.
— А это парень встретился с подвальным торчком. Заметь, на поверхности.
— Что, прости⁈
— Полистай, там всё увидишь.
Кобб медленно смахивал фотографии в сторону. Рядом с трупом, в куче мусора, лежало ещё одно тело. Худое, в тёмных пятнах. Кости обтянулись бледной кожей. Лысая голова в ссадинах и синяках. Из порезов на лице и туловище сочилась кровь.
— Какая-то хрень, — Кобб сморщился, глядя на экран.
— Да, я и сам бы не поверил, если б не увидел своими глазами. Какой-то гопник убегал от парня, свернул на мусорку, и вот результат. Мы со вторым пареньком вписались, но поздно. А теперь представь, сколько криплов прячутся в Андеркоме, и что будет, когда они выползут на поверхность.
— В Андеркоме? — Кобб усмехнулся. — Я там как-то тянул провода между точками доступа. Там везде камеры и куча охраны. Так что если твои друзья там и появляются, то ненадолго.
— Окей, — Крис квинул. — Но в Андеркоме полно заброшенных секторов. Особенно на северо-востоке.
— Почему глобсейф просто не вычистить там всё и не запечатать входы?
— Мне тоже интересно. Но скорее всего они не видят проблемы. Ну и панику не хотят разводить. Знаешь, ситуация сейчас в Девятом не очень.
— Ладно, допустим, — Кобб помотал головой. — А тебе какая печаль с этого?
— Люди должны знать, в какой они опасности.
— А, ты у нас герой, — Кобб улыбнулся. — Я всё забываю.
— Ты видел МиссЛист? Почти каждый день — новая строчка. И никто ни хрена не делает.
— МиссЛист? Ты угораешь? Я лично знаю трёх фриндер-должников из списка, которые вообще не хотят, чтобы их нашли.
— Окей. А ещё пару-тройку положили в подворотне на разборках. Что ты скажешь про остальных?
Кобб снова улыбнулся и замотал головой:
— Я просто жду, что ты придумаешь что-то поинтереснее, чем пара крутых лозунгов.
— Да в чём твоя проблема, Кобб? — Крис подошёл ближе. — Восемь сотен лишние?
— Чувствую, что сделка с тобой выйдет боком. И это явно не стоит восемьсот ресу. Если бы ты сказал, что тебе предложили крутую должность, или заплатили крутые бабки за пропаганду, я бы успокоился. Но вот эти сопли… Ты сам бы себе поверил, Крис?
— Для тебя нет ничего важнее денег. И
