Пролог
Если взять любую историю про героя, там легко встретить один и тот же сюжет.
Берём заурядного паренька, желательно из самых низших слоёв общества, потому что истории про «из грязи в князи» заходят лучше всего. На худой конец сойдёт и какой-нибудь принц, но это если с кандидатами в герои совсем негусто.
Дальше с ним должно произойти что-то нехорошее. Или, если быть точным, не с ним, а с кем-то из его близких. Убейте родителей, спалите дом, украдите возлюбленную, и вы получите высоко мотивированную единицу, готовую геройствовать вот прямо сейчас. Но для этого нужны какие-никакие навыки и ресурсы, поэтому герой отправляется в путешествие, где, конечно же, встретит мудрого наставника, верных союзников и в конечном счёте победит зло, сразит тёмного колдуна, убьёт тирана, или что там ему нужно сделать, чтобы называться героем.
Красота. Зло повержено. Герой получает награду и общее почитание, а часто — красотку в придачу.
На этом обычно истории кончаются, но что происходит дальше?
Быть может, герой дуреет от скуки? Быть может, сам становится тираном, чтобы обеспечить мотивацию для следующего героя? Или и вовсе, перебрав на очередной пьянке, где вспоминает с ностальгией о своих подвигах, падает с лестницы?
Об этом не принято рассказывать, потому что это уже история не геройства, а обычной жизни, во всей её неприглядности.
Уж я-то знаю. Я и сам успел побывать героем.
Моя история начинается в лучших традициях. Родился я в захолустье… Нет, не так. Весь мой мир находился на отшибе, ничем не выделялся и не отличался. Он сам по себе был той ещё дырой. Моя страна располагалась на острове, вдали от главного материка, население которого не подозревало о существовании большой земли. Моя же деревня, в которой я и родился, располагалась в этом отсталом государстве в такой дыре, что придумать место ещё унылей технически невозможно.
Ничего такого. Никакого злодейства. Просто горстка бедных крестьян, которые выживали, как могли.
Тем удивительнее было то, что в семье простых крестьян родилась моя красавица мать. Я не видел её в пору юности, по понятным причинам, но, когда подрос, замечал, насколько она красива. Нереальной, демонической красотой. Тёмные глаза, густые и чёрные волосы, стать, которой у крестьянки быть не должно по определению.
Удивительно, как она столько протянула. Красотки в дремучих обществах редко выживают. Их ненавидят все.
Но история не об этом. В наше захолустье заглянул незнакомец, который украл сердце моей матери. Уж не знаю, была ли это его природная харизма или какая магия, но матушка, когда рассказывала о нём, делала это исключительно с улыбкой и теплотой, её взгляд всегда становился мечтательным. Уже потом я сообразил, насколько это дико.
Пришёл неизвестно кто. В течение дня вскружил порядочной девушке голову, и у них случилась любовь на ближайшем сеновале, после чего он исчез. Удивительно настолько, что верится с трудом. За такое выступление распутницу и камнями закидать могли. А уж мужа найти после этого и мечтать не стоило. По крайней мере, без щедрого приданого.
Спустя девять месяцев родился я. Что там происходило, какая шумиха поднялась, какие страсти кипели, как далеко брызгали ядом и как громко зубоскалили соседи, как хватились за ремень и сердце дед с бабкой, снова не скажу, но мой загадочный папаша оставил матери денег, а ей хватило ума сберечь их. Оставил столько, что ей хватило, чтобы сбежать из деревни, добраться до ближайшего городка, купить там дом, прожить несколько лет, а когда я подрос, устроить меня учеником к кузнецу. В выходные же я занимался с писарем, что тоже стоило какой-то оплаты. Правда, он был неравнодушен к моей матери. Я ведь говорил уже, что она была красива? Говорил. Не хочу порочить матушку, может, между ними и правда было что, но это неважно.
Для безотцовщины моя жизнь складывалась удивительно хорошим образом. Ученичество у мастера — это залог того, что сытым я буду всегда. Большая редкость для нашего островка.
Если бы так дальше и пошло, история геройства бы не случилась. Сытые головой не рискуют.
Не буду долго распыляться, потому что, если слышал одну историю про героя, слышал их все. В нашем государстве не было правителя. Вместо него имелась церковь, которая всем и управляла. За ней не стояло никакого бога, и олицетворяла она собой все пороки разом. Моя мать закончила жизнь на костре, перед этим побывав в личных покоях одного жирного борова, который был высокопоставленным церковником. Побывала не по доброй воле.
Я видел её там, на столбе. Выглядела она ужасно. Ещё до того, как подпалили костёр.
Причиной для ненависти на всю жизнь и мотивацией стать героем меня в те дни обеспечили по полной. Меня бы тоже прикончили, но помог писарь. Ученичество же у кузнеца враз закончилось. Никто бы не захотел иметь дело с отродьем ведьмы.
Дальше было бродяжничество. Не очень по-геройски, да? Но вы подождите, всё будет. Я прибился к шайке. Потом к разбойничьей шайке, уйдя из города. В пятнадцать лет убил вожака и сам стал главарём. Рос я быстро, всякие уловки схватывал на лету, искусство меча мне давалось аномально легко, никогда не болел, силушкой тоже обижен не был. Отличные исходные данные, чтобы сделать карьеру там, где больше всего ценится агрессивность и умение драться. Спустя пару лет такой жизни половину нашего отряда перебили, и я, лёжа в грязи, задумался о том, что всё идёт куда-то не туда. В итоге решил напасть на обоз церковников. Чего никто в здравом уме делать бы не стал. А я сделал, да так удачно, что мигом прославился. В конечном счёте это привело к революции, и спустя десяток лет мы свергли церковь. Своё геройство я совершил. Победил врага. Дальше меня короновали. Я всерьёз собирался принести мир и процветание народу.
Как же я был наивен…
Меня убил мой собственный друг, кинжалом в спину, ровно на седьмой день моего правления. Последнее, что я увидел, — его ухмыляющуюся рожу.
Тот самый друг, которому я десяток раз жизнь спасал. Тот, который не меньшее число раз спасал
