А самолет, тем временем, накренялся все больше и больше. Пилот отключил и второй двигатель, пытаясь выровнять падение, потому что с одним они все сильнее заходили в вираж. И только три человека в салоне спокойно сидели на местах: Михаэль, Абдула и, сидевшая на соседнем сидении девочка, лет восьми. Она смотрела в иллюминатор на приближающуюся землю, если не спокойно, то хотя бы не плача, как ее мама, уже давно вскочившая с сидения, и носившаяся по салону. Девочка посмотрела на странную парочку, что спокойно сидела, и даже не собиралась пристегнуть ремни. Из динамиков доносился напуганный голос командира корабля, требовавший, чтобы все успокоились. Девочка придвинулась ближе к Михаэлю.
— Мы все умрем? — спросила она.
Михаэль посмотрел на нее и достал из внутреннего кармана сигарету. Потом закурил и ответил:
— Не все, а многие.
— А вы не умрете?
— Нет.
— А ваш дедушка тоже не умрет? — спросила она, глядя на Абдулу.
— По крайней мере, не сегодня.
— А я?
— А ты умрешь.
— Но я не хочу умирать!
— Ну, тогда и не умирай.
— А разве так можно?
— Конечно, можно. Я же не умираю, вот и ты можешь. Если захочешь.
— А этого будет достаточно? Ну, я имею в виду, просто захотеть.
— Вполне. Поверь, это главное.
Девочка отвернулась и посмотрела в иллюминатор. То, что сказал странный дядька, показалось ей одновременно и странным, и очень логичным. Она подумала, стоит попробовать.
А самолет заходил на последний вираж. Он летел вниз со страшной скоростью, и наконец, случилось неминуемое — столкновение с землей. Огромный взрыв осветил окрестности на несколько километров вокруг, на месте падения образовался пожар. Из него, уверенной походкой, вышли две фигуры. Одна в черном костюме, а другая в расшитом золотом балахоне. Они спокойно, и не прощаясь, пошли в разные стороны. Один мужчина направилась в сторону Москвы, другой в противоположную. Недалеко пробегала дорога, по ней ехал красивый белый "Мерседес". Он остановился, водитель решил посмотреть, что произошло, и мужчина в черном костюме двинулся к нему. И не один из них не обратил внимания, как из гигантского пожара, неуверенно шатающийся походкой, вышла еще одна фигурка. Фигурка маленькой девочки.
Утро у участкового Каткина началось неважно. Понедельник, как говорится день тяжелый, а если вчера ещё праздновался день рождения единственного помощника и заместителя — сержанта Печкина, и вовсе ситуация складывалась хреновая. Не то чтобы выпили так уж много, но когда тебя будит звонок в восемь утра, при условии, что лёг спать в три, поневоле хочется запустить телефон в стену. А когда узнаёшь, что во вверенном тебе посёлке произошло убийство, и не кого-нибудь, а родного дяди, охота, в лучшем случае, набить кому-нибудь морду.
Надо отметить, последнее убийство свершилось в посёлке Воронцово, еще во времена Второй Мировой, а самое страшное преступление за последние десять лет произошло три года назад, когда в магазине сельпо спёрли кассу. Эту "кражу века" раскрыли за три дня. Виновными оказались два местных алкаша: дядя Юра и дядя Женя.
Воронцово всегда был небольшим посёлком, и если уж говорить правду, посёлком скучным. Населяло примерно пять тысяч человек, из них шестьдесят процентов — старики. Молодёжь не сильно жаловала Воронцово, и каждый субъект половозрелого возраста мечтал свалить оттуда поскорей. По этой причине в Воронцовской школе практически не встретишь десяти и одинадцатикласников. Все уезжали в соседние города по техникумам и колледжам. Порой кто возвращался в пенаты навестить родителей, да и то в первые несколько лет, а, обзаведясь семьёй, больше не приезжал вовсе. Рабочих мест в Воронцово тоже особенно не найти, и за каждое между жителями шел тяжелый бой. Поэтому Каткин подавил желание похмелиться пивом, и, быстро умывшись, спустился с третьего этажа, сел в милицейский "Уазик", и поехал на место преступления. А им являлось гордость и краса Воронцово (пожалуй, единственная) — поселковая библиотека.
О библиотеке Воронцово надо сказать отдельно. Это большое здание, когда-то принадлежало графу Воронцову, в честь которого и назвали посёлок. Впрочем, во времена Советов он назывался "Светлый Путь", но в постперестроечные годы его переименовали обратно. Граф Фёдор Воронцов был незаурядной личностью. Блестящий придворный конца девятнадцатого века, он, в начале века двадцатого, удалился в небольшую деревеньку Воронежской области, и занялся книгоизданием. Написал Воронцов всего пять книг, в основе своей посвященных оккультизму, а затем началась война с Японией, и граф отправился на фронт, где даже получил "Георгия" третей степени. Потом вернулся в поместье, где опять засел за книги. В следующий и последний в жизни раз, он выезжает из Воронцово через три года. В Петербурге мать заболела туберкулезом, и граф едет туда помочь ей. Через некоторое время мать выздоравливает, но граф не торопится уезжать к себе. По слухам, он заводит дружбу с самим Распутиным. Но все же через полгода собирает вещи и окончательно отправляется в имение. Оттуда он больше не выезжает, книг не издает, но, по слухам, все еще поддерживает связи с Григорием Ефимовичем.
Всю эту историю знает каждый житель Воронцово, потому что впоследствии поместье стало школой, а в пятьдесят втором и библиотекой, причем, библиотекой районного значения. Дело в том, что после той поездки в Петербург, граф стал активно собирать книги. Он продал практически все имущество, кроме вот этого самого Воронцово, ради приобретения редких и дорогих экземпляров мировой литературы. Смерть постигла графа в 1916, незадолго до революции. По счастливой случайности, ни усадьба, ни библиотека практически не пострадала, и в середине пятидесятых ее сделали школой. А в шестьдесят втором она стала еще и музеем. Однако многие жители поселка еще успели поучиться в этом старом, но хорошо сохранившемся здании. Ничего особо примечательного в нем не было — просто большой двухэтажный особняк, практически весь покрытый виноградной лозой, и окруженный высоким каменным забором. Сейчас библиотека все еще музей и единственный предлог приехать в Воронцово для туриста. Сюда нередко наведывались различные книговеды, причем, почти со всего мира. Именно поэтому тут работало несколько человек, вместо одной библиотекарши, как обычно и бывает в среднестатистической сельской библиотеке. Для благодарного книгофила администрация расщедрилась на целых семь, хорошо оплачиваемых, рабочих мест.
Хотя, надо сказать, разбирались они в книгах скверно. В основном та работал обслуживающий персонал, а по-простому — уборщики. Однако работало там еще два библиотекаря, искусствовед и сторож, коего звали Василий Каткин. Ему было шестьдесят пять лет, и охранял он библиотеку уже добрые четверть века. И так уж получилось, что именно его убили, при попытке задержания грабителя.
