- Вы программист? – поинтересовалась девушка, небрежно качнув бровью.
- Да. Тимур.
- Тимур?
- Извините, так родители назвали – попытался отшутиться он.
Ильта задумалась.
- Вот что, Тимур… Я вам оставлю свой номер телефона, но для большего – вам придется кое-что сделать. Доказать, так сказать, что вы можете быть интересны.
- Что?
- Не знаю куда вы полезете, и откуда будете добывать информацию, но если вы хотите еще встретиться со мной, то… У вас есть где записать?
Тимур с готовностью открыл ноутбук.
- Пишите… Дайрус. Деинг. Вокслер. Найдете информацию по любому из этих трех слов – звоните мне по этому номеру.
Ильта набрала на клавиатуре номер своего телефона, который завела несколько дней назад, и направилась к машине. Открывая дверцу, она повернулась к Тимуру, и добавила:
- К Толику, здесь, не обращайтесь. У него ничего нет. Впрочем, даже если бы осталось – меня эта информация уже не заинтересует, поскольку у меня она уже есть.
С этими словами она, наконец, сняла туфли, закинула их в салон, и с наслаждением уселась за руль.
- Какая женщина – восхищенно произнес Тимур, глядя в след отъезжающему автомобилю, после чего перевел свой взгляд на экран ноутбука, нахмурился, и погрузился в составление программы поиска, основанной на четком соответствии всем формам перечисленных слов.
Пасмурным утром, когда не выспавшаяся Ильта готовила себе кофе и завтрак, ее мобильник выдал стандартную мелодию.
- Да?
- Это Тимур.
Просидевшая уже несколько дней над текстом странного файла, рассказывающего о Дайрусе и Глау, Ильта не сразу сообразила, какой именно Тимур может ей названивать на мобильник, номер которого был, разве что, у Стаса, ее учителя по компьютерам и Артема Викторовича.
- И что?
- Я нашел кое-что. По деингу и вокслеру совпадений не было, а вот по Дайрусу…
Услышав это, девушка стряхнула с себя остатки сна, и вспомнила того программиста который норовил с ней познакомиться. В тот момент было логичным загрузить его бессмысленной работой, у которой не должно было быть результата, но, как это ни странно, он видимо что-то нашел.
- Хотите встретиться, Тимур?
- Думал вы и не предложите… Только…
- Что?
- Давайте встретимся с вами там, где более людно… Есть одна пиццерия в центре… Через два часа.
Ильта записала адрес, настроила GPS-навигатор на телефоне, и ответила:
- Хорошо. А почему людное место?
- Мне кажется, что я своим запросом что-то не то потревожил.
- Я буду там уже через час.
Неторопливо проглотив завтрак, Ильта надела кожаную куртку и кроссовки, и вышла к машине.
Указанная ей пиццерия находилась всего в пятнадцати минутах езды, правда по городским пробкам время могло растянуться втрое, но к обозначенному ей времени она все-таки добралась, и преспокойно поджидала Тимура, наслаждаясь весьма недурной пиццей.
Программист вошел в пиццерию, и принялся осматриваться.
Когда он пошел по проходу, Ильта выдернула его за рукав за свой столик, и сделала знак официанту повторить заказ.
- Ого… В прошлый раз вы выглядели иначе.
Ильта пожала плечами.
- Терпеть не могу ходить в одной и той же одежде, да и каблуки ненавижу.
Официант поставил на стол пару тарелок, напитки и испарился.
- Что вы нашли?
- А может на «ты»?
- Почему нет… Хорошо… Что нашел, Тимур?
Он неторопливо извлек ноутбук, и, раскрыв его, поставил перед собой.
- Как я и говорил, я не нашел ничего по двум из трех слов, но вот третье… Вы знаете, что это имя?
- Да. Я даже лично знакома с этим человеком.
- Странное имечко для наших мест. Первое упоминание о нем есть почти четверть века назад.
- Четверть века?
- Да.
- А последнее?
- Девятнадцать лет назад. Притом, что самое забавное, разыскать его следы – та еще проблемка была. Это было в ту пору, когда все на бумаге, а не в цифре хранилось, и мне повезло, что один из архивов под оцифровку пошел. Правда, вот, теперь нервничаю… Архив-то Гос. Безопасности был.
- Плевать я хотела на эту гос. безопасность. Что там?
- Совершенно фееричный протокол дознания. Чувствуется, что тот, кто печатал – сам долго веселился.
- Ну-ка…
Она придвинула к себе ноутбук, и принялась читать.
Из представшего перед ней документа, следовало, что гражданин иностранной державы Дайрус Клауд, ста семи лет от роду, нигде не проживающий, был задержан сотрудниками правоохранительных органов. При проверке документов было выяснено, что гражданин Клауд незаконно пересек границу страны, и хотел бы получить местное гражданство. Просьба гражданина Клауда была передана в соответствующие инстанции, а сам Клауд был передан Министерству Внутренних Дел.
- Забавно – сказала Ильта, живо представляя себе, как Дайрус общается с местными образчиками правоохранительных органов.
- Не то слово.
- Это все?
- Нет. Из-за такого я бы конечно тоже нервничал, но… В общем, сунулся я еще и в МВД. Как оказалось – его там передавали из рук в руки чуть ли не до высшего уровня, и каждый раз пытались проверить его личность. Везде проверка упиралась в то, что такого господина просто не существует. Наконец, ему разрешили жить в этой стране и дали гражданство, но только при условии смены имени на какое-нибудь более пристойное. Кстати, документов у этого Дайруса не было вообще, и посему никто не мог сказать, что это за чудо. Приставили за ним надзор, как за шпионом, скорее всего. Тогда это было популярно.
- И все? А кем он стал, ты не выяснил?
- Выяснил. Пришлось попотеть, но… Смотри, это чуть ли не единственное его фото. Это точно он? Что-то для человека, которому за сотню лет перевалило, молодо выглядит.
С экрана ноутбука на Ильту смотрела черно-белая фотография Дайруса, и ей пришлось взять себя в руки, чтобы не разнести экран.
- Это точно он. Как он назвался?
- Денисом Павловичем Клотовым.
