— Всё поняли что это?
— Взрывчатка? — Ваха присвистывает.
— Ага. Там и таймер есть — кто-то готовил что-то интересное.
После возвращения всю нашу добычу сложили в одной из ванных на этом этаже. В одной из огромных ванных, превратив её в оружейный склад. Я думал что выложили всё.
Оказывается, нет.
— И где ты её взял? — осторожно интересуюсь я.
— Трудно догадаться? На складе. Парни, кажется, торговали всем чем придётся. Всем кроме фейерверков. Я же говорил — это крутой склад. Бандитский. Туда раньше и менты приезжали затариваться. Кстати, там и гранаты должны были быть, но времени искать не было.
— Не может быть, — качаю головой я. — Ты же за рулём сидел. В кабине.
Егор фыркает:
— Ты меня точно не за того принимаешь — терять время когда каждая секунда не счету? Ты правда думаешь что целых пять минут пока вы грузились я в носу ковырялся?
Да, я и правда так думал.
Егор застёгивает сумку и подталкивает её ногой в мою сторону.
— Забирай. Можно обдумать план по прощанию с орками. Не будет Шрама — они уйдут. Что им тут делать? И эти твари, — он кивает на остров над нашими головами — тоже свалят. Как говорят мои предки — семь бед, один ответ.
* * *
Вокруг очень тихо — на редкость спокойная ночь. Даже у нас праздник закончился и все спят.
— Не спится? — голос Веры за спиной.
Нет, оказывается не все спят. Нет, ну Дарий понятно — он сегодня дежурит. Сам предложил — мертвяку сон не нужен. Но остальные… я думал все уже разглядывают второй сон.
— Угу, — я отодвигаюсь в сторону чтобы она могла сесть рядом.
— Сегодня был удачный день, — она присаживается рядом и сквозь ночь до меня долетает запах её вкусных духов. — Ты посчитал добычу?
Да. Больше сотни. Не всё удачное, но пригодится точно всё.
Одних только «скаров» набрали семьдесят две штуки. В маленьких коробках пистолеты — тоже полезные штуки.
А еще взрывчатка.
Удачный день.
— Выбери себе комнату. Любую, — говорю.
— Я уже выбрала. Тремя этажами ниже. Хоромы. Мы там с девчонками будем.
— Молодцы.
Они и правда молодцы — не струсили и сегодня были наравне со всеми. Хотя на кону была жизнь.
— Не жалеешь что познакомились? — вдруг спрашивает Катиама.
Нет. Наоборот.
— Ты красивая, — говорю вместо ответа.
— Я знаю, — улыбается. — Мне все об этом говорят. Иногда это мешает… вот как сейчас.
Что означают её последний слова я не знаю, но очень интересно. Жаль не решусь спросить.
Она вдруг зевает и торопливо прикрывает рот рукой.
— Самое время нырнуть в уютную постель, — напоминаю я.
Я почему-то ожидаю что она откажется, но вместо этого Вера кивает.
— Да. Пойду. Глаза закрываются. Это был трудный день.
И правда трудный. Как и вчера. Как и позавчера.
Она встаёт и уходит, а я еще долго смотрю вслед удивляясь тому, что еще пару дней даже не знал о её существовании.
Девушка на розовом слоне… и кстати — почему у неё маунт не пропал. И у других таксистов там, на площади? Надо будет спросить… завтра. А сегодня…
Мысль приходит горячей волной.
А сегодня я, пожалуй, готов совершить еще один подвиг. Последний. Последний на сегодня. Поспать можно будет и потом.
* * *
Весь центр Москвы как звездами покрыт орочьими кострами. Я не опускаюсь ниже облаков — не хочу чтобы меня заметили.
Лечу где-то посередине между лагерями орков и висящим над головой городом дгалов, лечу к высокой сверкающей свече впереди — «Великой Короне», к шраму Тамаи спрятанному там, внутри.
Я взорву его сегодня.
Шампанское внутри меня считает это не совсем безумной идеей… и я готов с ним согласиться.
Я взорву его и завтра город проснётся в новой жизни. В жизни где оркам нет места. Оркам и этим упырям в каменном городе висящим над моей головой.
Как быть с остальным?
С драконом на котором я сейчас лечу, с мёртвым Димкой и сигилами которые стали реальностью — я не знаю. Как нибудь привыкнем. Так даже интереснее. Мне не придётся покупать машину — на Фарго в универ летать прикольнее. Думаю, по городу со временем понаделают стоянок для маунтов…
Даже интересно как это всё будет.
Но сначала нужно взорвать этот чёртов шрам Тамаи.
Почему я делаю это один? Потому что это запросто можно сделать и одному. Даже не так — это проще сделать одному. Меньше людей, меньше шума, меньше шанс что заметят. А еще — лучше рисковать одной жизнью, а не несколькими.
Меньше раздумий.
Просто сделаю это и вернусь. Или не вернусь.
* * *
Когда смотришь на «Великую Корону» сверху — она кажется просто огромным стеклянным, светящимся в ночи шаром. Почти солнцем, а тысячи костром орков — звездами. Или пылающими стражами-хранителями.
Опускаюсь ниже… самое неприятное что я сейчас могу сделать — это попасться оркам на глаза. Тогда всё — они сразу поймут что я задумал недоброе. И с этой минуты к проходу таящемуся внутри небоскрёба подобраться будет примерно в миллион раз сложнее.
Это как украсть кошелёк из кармана у того, кто заметил как ты пытался его утащить. Хорошо что махина дгалов чёрной непроглядной тенью закрывает луну и звезды — так я менее заметен.
Увы, позволить себе роскошь просто приземлиться на крышу «Короны» я позволить себе не могу. Сколько орочьих глаз наблюдают за ней — мне неизвестно, а рисковать нельзя. К счастью, я готов к этому — на минутку заглянул в опустевший, будто вымерший, Норегард и нашёл на аукционе совершенно банальный, но очень полезный сейчас сигил «крепость».
200+ к защите он даёт. Работает так же как аура силы, отжирает свои пять процентов души. Сейчас он мне нужен не для боя — для прыжка. В игре это работало, буду надеяться что и здесь тоже. Если нет, если ошибаюсь…. Ну просто разобьюсь. Навсегда.
Засовываю сигил в ячейку и запускаю ауру. Проверить бы… но поздно. Нужно было проверить дома, на небольшой высоте. Теперь поздно.
— На всякий случай, прощай, — говорю Фарго, выпускаю уздечку и падаю.
Падаю в ночь.
На светящийся шар очень похожий на солнце.
На всякий случай закрываю глаза — так умирать проще.
Несколько бесконечных секунд, треск лопнувшего стекла и дикая боль.
К чёрту боль — она это жизнь.
Если бы умер не было бы никакой боли. Трогаю ноги, трогаю руки… всё цело. Значит, сработало. Смотрю вверх на едва заметного на тёмном небе Фарго — сколько сейчас до него? Метров сто. Я пролетел сто метров и остался цел.
Отличная новость и хорошая примета.
Впереди еще один прыжок — уже с шара. Но сначала нужно осмотреться… и я осматриваюсь.
Внизу, у подножия этого стеклянного солнца — терраса. Легендарная терраса — я даже видел её в рекламе. Прогулки для VIP клиентов и всё такое. Бассейн тут же, зимний сад, теннисный корт и прочая элитная благодать для красивой жизни.
Терраса кажется пустынной… так и должно быть — что здесь делать оркам? В бассейне плавать? В теннис играть? Это было бы весело — я бы посмотрел.
Надо поторопиться — вдруг, после того как выветрится шампанское, придёт страх. Сейчас от него ни следа. Только немного сосёт под ложечкой… но это мелочи. Это не предчувствие смерти.
Начинаю осторожно скользить по поверхности шара приглядываясь к кострам там внизу. Глаз уже не закрываю — зачем?
Терраса и правда пустынна. По пути к лестнице ведущей вниз наклоняюсь и зачерпываю немного светящейся голубой воды. Зачерпываю и умываюсь — слишком жарко.
Да… совсем скоро здесь будет жарко… лишь бы самому успеть выпрыгнуть из ада, который сам же и устрою…
Внутри — пусто.
Это нереально необычно. Здание как стеклянная скорлупа — пустая внутри. А в центре небоскрёба-обманки — трещина.
Самая настоящая.
Ломаные рваные края. И правда похоже на рану. Рану которая потихоньку заживает. Что там внутри — не разглядеть. Дымка которая закрывает всё.
Рана высотой метров пятьдесят. Как шестнадцатиэтажка примерно… может чуть выше. Когда-то она, скорее всего, просто висела в воздухе… когда-то. Но потом вокруг построили этот небоскрёб, а под самим разломом устроили что-то вроде подиума.
