Одним словом, мне выпадало - служить. А тащить службу предстояло на Северном Кавказе в составе доблестной Гвардейской Воздушно-Десантной дивизии. В десантуре то есть - так уж судьба распорядилась.
Военная кафедра университета готовит артиллеристов. Хотя мне сложно понять, как толковый артиллерист может получиться из гуманитария - например, философа? Технические факультеты другое дело. А вот для студентов геофака кафедра делает исключение - пестуя из них метеовзвод и артиллерийскую разведку. Ну, еще бы - факультет естественных наук, с геодезией, картографией, метеорологией и тому подобными прибамбасами. Тут надо заметить: артиллерийская разведка - это вовсе не то, что разведка войсковая. Достаточно сказать, что за линию фронта она не ходит, а располагается на некотором отдалении от переднего края. Хотя какая может быть линия фронта на войне типа чеченской?
Артиллерист из меня был никакой - и то правда, ну чему можно научиться на военной кафедре? А метеовзвода в артполку и вовсе не было, ну что тут поделаешь - обычный бардак. Да и с самой артразведкой в местных условиях дело обстояло несколько не так, как объясняли нам на занятиях по военной подготовке. Так куда прикажете девать столь ценного кадра - лейтенанта “пиджака”, да с пользой для дела? Однако мне и тут свезло. Ознакомившись с личным делом - “Ага, спортсмен значит! Мастер спорта, пятиборец, альпинист и прочая-прочая…”, - меня быстренько сплавили в отдельную разведроту.
В общем, за время службы я вдоволь наползался по горам в составе разведгрупп. Обычно выступая корректировщиком арт-огня, а под командованием у меня оказался аж цельный боец с рацией. Если же корректировщик не требовался, то воевал как все. Засады, налеты, рейды, просто разведка - обычная практика.
Вот в зачистках разведчики не участвуют - не тот профиль. Однако если в рейде случалось наткнуться на селение, где держали русских рабов, и была возможность вмешаться - давили “чехов” безжалостно. Мочили в сортире, как завещал господин президент… Иногда и в буквальном смысле. Например, утопив в выгребной яме троих захваченных живьем абреков, обнаружив на базе боевиков останки нескольких порезанных на куски пленных солдат. Трупы остальных схоронили там же. Надеюсь, после такой процедуры воняющих ваххабитов из Джанната попросили размашистым пинком под зад. Такую мразь не перевоспитаешь, можно только уничтожить, желательно наиболее неприятным для нее способом. Или все же “мочить…” президент завещал позже? Значит, мы просто предвосхитили указание гласа свыше. Кстати, практически единственное указание, которое пришлось мне по душе.
Уже под занавес, когда до конца “срока” оставалось всего пару недель, я очутился в госпитале, словив сразу минометный осколок и пулю. На этом война для меня закончилась, и не скажу, чтобы это сильно расстроило. Нет, “чехов” я бы с удовольствием давил и дальше, вот только делать этого в составе наших вооруженных сил категорически не хотелось. Причины, думаю, понятны…
Орденов и медалей я не выслужил. Ну, да и не печалился - висюльки от такой власти и принимать-то зазорно. А их статус скатился ниже плинтуса. У нас ведь кому высокие награды и героические звезды принято вручать - политикам, генералам, чиновникам и бывшим бандитам. А вовсе не тем, кто этого действительно достоин. Исключения есть, но их немного - как водится, только в подтверждение обычной практики… Не знаю, заслужил ли я медаль или только прижизненный памятник… на коне и в полный рост, но нохчей изничтожил порядочно, и в этом отношении сам собой был вполне доволен. А на память о войне у меня остались пара мужественных шрамов да трофейная снайперка ВСС, которую я втихаря прихватил со службы домой, благо укладывалась она в небольшой чемоданчик. По моей просьбе сослуживцы притащили нигде не числившуюся винтовку прямо в госпиталь. Ну не дарить же ее было государству - моя добыча, взятая в бою. К тому же давно уже не рабоче-крестьянское государство посредством своих не чистых на руку функционеров запросто могло “передарить” ее боевикам обратно. А как иначе нулевый “Винторез” да еще с парой цинков дефицитных патронов мог у абреков оказаться? У нас ВСС были чрезвычайной редкостью, все больше обычные СВДС, а вон у чеченских “братьев”… наших меньших, пожалуйста. Хотя, может, винтовки сначала пиндосам загнали, вроде покупали у нас штаты “Винторезы”, а те уж для своих протеже расстарались - снабдили бесшумным оружием “борцов за независимость”. С трупа собственноручно зарезанного в рейде “борца” я и снял винтовку, а вдобавок разжился двумя едва початыми цинками патронов - СП-5 и СП-6. Не все же им людей резать, может и обратка случиться. Вот и случилась… Задремал абрек и проворонил разведчика, и жизнь свою никчемную проворонил. Так тихонько и помер, получив удар ножом справа в основание шеи. А с винтовкой я потом почти и не расставался, заменив бесшумной снайперкой свой штатный АК-74М.
После войны жизнь моя выписывала удивительные зигзаги и кренделя. Люди с высшим образованием требовались в дворники, подсобные рабочие, грузчики. Или, если брать повыше, в учителя - куда стройными рядами ломанулись сокращенные со своих предприятий инженеры. Нужны были и менеджеры по продажам - это когда тебе в руки дают телефон и желтые страницы, и можешь продавать в свое удовольствие. Ни одна из этих замечательных специальностей меня не прельщала. В итоге я еще несколько раз скатался в экспедиции, но быстро разочаровался и в таком времяпрепровождении. Да и средств к существованию подобная работа не давала. Это вам не прежние времена, в красках расписанные мне отцом, когда, проведя полгода в поле, следующие полгода можно было спокойно жировать в городе, почивая на лаврах и занимаясь чем душеньке угодно, не испытывая при этом материальных затруднений. Теперь такая практика не работала. Да что там говорить - денег за экспедицию можно было вообще не получить, или получить, но с большой задержкой, в очередной раз обесценившимися фантиками.
Отец в это время сменил беспокойную профессию браконьера на размеренную жизнь пастуха. И теперь отстреливал медведей на скотомогильнике, а кабанов прямо на совхозных полях. С тех же полей ему на стол попадали и все остальные продукты. Впрочем, для пастухов это в порядке вещей - не мотаться же к черту на куличики в магазин, бросая на произвол судьбы выпасаемое далеко на отшибе стадо. “Все вокруг колхозное - все вокруг мое!” - бодро напевал папаша, угощая меня очередными разносолами, когда я, наконец, выбирался за тридевять земель к нему в гости. Денег пастуху практически не полагалось, но отец не расстраивался, приторговывая кабаньим мясом и медвежьими шкурами. Да и не особо нужны ему там были деньги.
