Обхожу этого «рыцаря в пламенном доспехе» и, выкатившись в гостиную, вижу еще пару целей. Рюгер в кобуру, «консерва» слишком близко, а мне его удара не выдержать. Значит… второй нож в освободившуюся руку. Два удара, даже без напитки кхукри Эфиром, гарантированно отправляют обоих на тот свет. Неодаренные, и даже без активных щитов. Хм… Итого — минус пять. Осталось семь и… двое из них — стихийники.
Чую движение за стеной… по-моему, что-то подобное уже было… чуть больше полугода назад. В спальню забрался… Ну же, шевельнись, дружок!
У «окна» есть один существенный недостаток. Время формирования. Даже под разгоном, я физически не могу достаточно быстро подобрать нужный «тембр» возмущений. Да и сами они, при подборе не могут изменяться моментально. Несколько секунд, это немного в обычной жизни. И слишком долго в бою. Но если действовать вот так, за спиной у противника…
Настроившись на четко ощущаемого мной бойца за межкомнатной перегородкой, чуть приоткрываю «окно» и, убедившись, что передо мной маячит его спина, начинаю аккуратно смещать разрыв выше. Есть. Короткий удар под разгоном рассекает шейные позвонки, словно горячий нож масло. Рывок, и знакомая волна холода прокатывает по спине. В шестой раз за сегодня… «Отпущенный» разрыв беззвучно схлопывается, а в стену передо мной впивается очередь из автомата. К счастью, с той стороны…
Хм… а, это он с улицы увидел, как его «коллега» лишился головы! Интересно, а как это выглядело с его точки обзора?
Я тряхнул головой, выгоняя ненужные и несвоевременные мысли и вновь прислушался к происходящему вокруг. Вот «консерва» дошел до двери в спальню. Должно быть получил инфу от того любителя заглядывать в чужие окна. Обломись вой, нет меня там. Не-ту… Или гридень? Уж больно долго он свой резерв расходует. Так и светится новогодней елкой.
Да и черт с ним. У меня еще четверо «бездарных» гостей не посчитанными по территории болтаются. И коллега его где-то… кхм… Это еще что за Карлсон?!
Гридень, чтоб его! Как минимум, младший гридень с уклоном в Воздух! А как максимум… не, о максимуме думать не хочется. Совсем. С другой стороны, а откуда бы у Бельского взяться ярому? Это ж не Бестужев, с его… секретами. Да и черт бы с ним. Мне и гридня-профи с головой хватит.
Так… потом. Где эти четверо?
Я провернулся вокруг своей оси и, определив направление, двинулся обратно в гостиную к открытой… точнее вышибленной двери на веранду. Засели, понимаешь, гады, по периметру, подходы контролируют. Ну-ну… мне сейчас, главное, перед этим «воздушным шариком» не спалиться.
Под отводом я успел выбраться за территорию дома и, с помощью «окон» убрал еще двух бойцов. А вот на третьем погорел. Точнее, голову-то я ему смахнул, но сказалось напряжение и непривычный прием. А тут еще и контроль над окружающим Эфиром… в общем, отвод «мигнул» и меня тут же засек «воздушник». Неудачно…
Короткой очередью полоснув в мою сторону, чертов «карлсон» привлек внимание четвертого бойца и пришлось, отказавшись от ставшего бесполезным отвода глаз, под максимальным разгоном нестись к последнему «простому» противнику. Кхукри в ножны, рюгеры в руки. Честное слово, еще немного и я бы обогнал собственные выстрелы. Так быстро я еще никогда не бегал! И все равно, добравшись до последнего из «бездарных» мне пришлось глушить его ножом. Активированный им артефактный щит выдержал двадцать четыре попадания разрывных стрел рюгеров. Хочу такой!
Десять… А «карлсон» выдыхается. Палить воздушными техниками и не думает, пользуется только автоматом. Но вот скорость его реакции меня, мягко говоря, удивила. Пару раз он чуть не попал! В меня… под разгоном. Что творится на белом свете, а?! Куда катится этот мир?!
Я взбежал по стволу дерева, содрогающемуся от попаданий «воздушника» и, оттолкнувшись, сиганул обратно, под прикрытие забора. Кубарем откатился в сторону и распластался у бетонного основания.
Кое-как отплевавшись от снега, точнее от грязи, в которую он уже начал превращаться и, стерев с лица пот… хм, интересно, а где и как я умудрился потерять свой шлем?!
Я отдышался, одновременно прислушиваясь к происходящему вокруг. Оп. Кажется у «карлсона» кончился бензин… Или он тоже на варенье летает? Тело ныло от напряжения, а мозг, кажется, грозит вскипеть от попыток удержать Эфир. Но ведь получилось!
Вновь накинув отвод глаз, я аккуратно поднялся на ноги и, перемахнув через забор, остановился. Мой летающий противник занял позицию точно посреди промерзлого песчаного круга «полигона» и теперь, внимательно высматривал что-то на развернутом экране своего массивного коммуникатора. Надеется засечь меня сканером? Зря.
А еще, одновременно с поиском цели, он пытается втянуть хоть немного Эфира из окружающего пространства. Бесполезно, разумеется.
Я потянулся за ножом, но оценив количество фонящих на всю округу артефактов, защищающих этого временно нелетучего голландца, передумал. В голову пришла интересная мысль…
Значит, без топлива не летается, да? А хочется… Ну так, жри!
Удерживаемый волей, Эфир взревел и, словно вода в открытые шлюзы, устремился прямиком в тело моего «воздушника». Тот полыхнул радостью, но лишь на мгновение. Впитать т а к о й поток энергии не под силу даже ярому. И дело не столько в ее количестве, сколько в напоре. Скорость, с которой Эфир заполнил тело адепта Воздуха, оказалась слишком большой. Он просто не успел «перекрыть кран»… да и не смог бы.
От воздушника прокатилась волна жара, а потом, его тело просто вспыхнуло и, захрустев, вмиг осыпалось пеплом. По песку, с глухим стуком прокатился пустой, чуть дымящийся шлем и замер у края полигона, уставившись слепым перекрестьем визора в невнятно-белесое небо. Готов.
С усилием взяв под контроль клокочущий вокруг Эфир, пока кое-кто не присосался к «трубе», я сделал шаг вперед и понял, что перестарался. Ноги дрожат, в глазах муть, а лицу стекает что-то теплое. Опустив взгляд, замечаю алые капельки на снегу под ногами и, проведя рукой по подбородку, вижу такие же красные разводы на грязной ладони. Кровь пошла носом. Явный перебор… А ведь дело еще не закончено. Вот только вряд ли получится завершить его так, как хотелось. Взять «консерву» живьем я точно не смогу… Хотя, кто сказал, что я вообще смогу его «взять»? В таком состоянии, мне и ноги-то унести было бы за счастье.
— Где ты есть, маньяк хренов! — А вот и он… легок на помине. Я окинул взглядом, вывалившегося на веранду последнего оставшегося в живых противника. Надо же, кажется у него нервы не в порядке? Мат-перемат, шлемом швыряется, глаза бешеные… а из оружия только нож в руке. Тяжелый такой тесак… ничуть не меньше моих кхукри. «Консерва» обвел двор сумасшедшим взглядом и вновь разорался словно лось во время гона. — Давай, молокосос! Покажись, я тебя по-честному на ленточки порежу!
