Я видел единственный портрет Дольфа. Киношным красавчиком он совершенно не был. И вообще…
И вообще, я как-то все не о том. Хотя мне иногда бывает жалко Дольфа. Все эти «Завещания некроманта», «Перстни некроманта», «Мечи некроманта» во всех видах. Эти туристы-идиоты в Скальном Приюте. Я туда ездил поискать гробницу его фаворита, но ее нет, конечно. В том склепе теперь чуть ли не кафетерий, повсюду пластиковые скелеты развешаны. И вся эта толпа скотов фотографируется с чучелом якобы лошади некроманта. Потные мужики в майках, бабы с мороженым. Ненавижу.
Ненавижу любителей жареного, Тошка. И тех, которые готовы из собственной истории сделать аттракцион для туристов. Все эти пончики, лимонады, жареные сосиски — на крови наших предков, между прочим. Твари они, твари. Пришел такой и все опошлил.
О, вот, кстати, сейчас по ящику крутят рекламу нового супербестселлера, «Клинок во тьме». Этот придурок говорит, мол, книжка раскрывает страшные тайны прошлого и подлинную историю короля Дольфа. Очередное тупое вранье. «Король выхватил меч и огляделся». Ненавижу.
Ну вот, опять меня занесло. Хотя нет, я просто не умею сходу подобраться к сути. Ты не думай, что я короля Дольфа так просто приплел. Наоборот. Ты возьми учебник «Родной истории» за седьмой класс, почитай. Как там все изложено.
Не там, где «обуздав реакционно настроенное духовенство и заставив баронов укротить свои амбиции». А там, где «искусно используя в своих целях народные суеверия, он поддерживал убеждение своих подданных в сверхъестественных способностях их короля. Знаменитая «Война Мертвецов» вошла в мировую историю как самая удивительная и масштабная фальсификация». Фальсификация, понимаешь! Он был обычный как бы мужик, но периодически устраивал всякие шоу, чтобы подданных позабавить! Это как?!
Я знаю, что все так и думают. Если современная наука вдруг не может чего-то объяснить, то предполагается, что речь идет о сказке. А из сказки можно сделать машину для выкачивания денег из туристов. Одеть какого-нибудь кретина в черный камзол, напудрить ему башку — и пусть с ним фотографируются. И путь подписывает «Записки Дольфа».
У меня, между прочим, сейчас эти «Записки» рядом с компом лежат. Про них ведь тоже писали, что найдены они только через двести лет после смерти Дольфа, а потому тоже все из себя фальсификация. Кем-то якобы написанная сказка на основе тех же народных преданий.
Тошка, это неправда. И дело не в том, что я проштудировал эти «Записки», в дурном переводе на современный язык, кстати, и сделал какое-то там историческое открытие. А в том, что мы, цивилизованные козлы, не верим в сверхъестественное, мотивируя это тем, что этого не может быть, потому что не может быть никогда.
Путаюсь в словах, прах побери. И никак не собраться с мыслями. Совершенно не умею писать — помнишь мои сочинения? Ну вот. Я все это вот к чему. Тошка, понимаешь, дело в том, что я тоже некромант.
Теперь я совершенно точно это знаю. И только не выкидывай письмо на этом месте. Прежде чем решить, что у меня шизофрения обострилась, выслушай, как в старину говорили, мои логические посылки.
Сегодня утром матери звонили из ментуры. Тошка, тот хмырь умер! Действительно откинулся — что-то с сердцем. Типа много выпил, перевозбудился. Ага, как раз когда попер на меня с горлышком от этой битой бутылки. Сдох от угрызений совести.
Тошка, это не для протокола. Это ведь даже не превышение пределов обороны. Это вообще нельзя доказать. И ты не докажешь — тебе просто не поверят. Дело в том, что я его убил.
У меня уже было такое в детстве, что я желал кому-нибудь смерти и его вскоре посещал кирдык. Но тут уж все точно. Я мысленно заорал «Сдохни!» — и представил, как втыкаю ему в сердце что-то острое. Меня даже в жар кинуло… не передать ощущение, Тошка. Я как будто луч какой-то сгенерировал и убил его этим лучом.
Это правда. Вот на стекле муха жужжит. А вот — раз — и падает. А вот еще одна. Мне страшно, Тошка, но это не может быть совпадением.
В старину знали, как распознать проклятую кровь. Это сейчас — «первая группа, отрицательный резус». А тогда был такой трактат- «Испытание ведьмы», там подробно перечислялись признаки. Я читал и даже выписал. Вот послушай.
Проклятая кровь клеймит плоть. У Дольфа, кстати, был жуткий сколиоз, искривление позвоночника и одна лопатка больше другой. Скажешь, на мне нет клейма? А это красное пятно, невис, в полморды, от которого прохожие на улице шарахаются?
Плюс — я альбинос. Сочетаньице кого хочешь подкосит.
И между прочим, я тебе не говорил, но в пятом классе, когда я еще учился в другой школе, мне пластику делали. Пересадку кожи, все такое. У моих предков бабла куры не клюют, клинику они выбрали шикарную, пересадку сделали здорово, без шрамов почти, безо всего. Я тогда месяц ходил — на свою рожу радовался. А потом оно снова проступило. Уже на новой коже. И никто из врачей не может дорубить, в чем тут дело.
Потом — черные родинки. У меня две штуки. Одна под глазом, ты знаешь. А вторая на животе, ты не знаешь. Если проткнуть родинку на нормальном человеке — потечет кровь. Из моих ничего не течет, чем я в них не тыкал. Ты знаешь, Тошка, я себя не жалею, ты сам говорил, что я экстремалыцик. Я в ту, что на пузе, воткнул раскаленную иглу, сантиметра на полтора, как в этом трактате говорится. Больно было ужасно, но кровь не потекла. Ни капли.
И самое гадкое… даже не знаю, писать об этом или нет… Была не была! Значит, самое: взгляд, противный природе. Некроманты бисексуальны, нормально выражаясь. Только ради бога никому об этом не треплись, а то у меня вообще никакой жизни не будет. Я ничего такого, конечно, не делал, честно, но я иногда такое думаю, что признаться стыдно, Тошка. Ей-богу, не о тебе, но…
Ну вот. Вряд ли ты теперь захочешь со мной разговаривать. Но я очень хотел написать честно. Мне это самому ужасно не нравится, но я ничего не могу поделать. Кровь. Мне снятся кошмары, Тошка. И когда я читал те «Записки», я очень хорошо понимал, что Дольф имел в виду, когда говорил, что его Дар жжет.
Иногда делается как-то непонятно, даже не описать сразу. Будто кровь вскипает, я тогда каждый сосудик чувствую, как раскаленную проволоку внутри тела. Вены вообще горят, будто по ним кипящий спирт течет. Но это не больно, а как-то странно. Даже приятно.
Ты, скорее всего, мне не поверишь. Будешь читать и думать, что я рехнулся, целыми днями вися в Сети или сидя в библиотеке. Но это правда, Тошка. Мне бы, может, и не хотелось, чтобы это была правда, но факты, факты. Меня все время тянет вечером выйти на улицу, а если я выхожу, делается так страшно, что кровь стынет в жилах буквально. Через день после драки с тем хмырем я так вышел. Было уже часа два, на улицах тихо и пусто, воздух пахнет как-то особенно, и мне было никак домой не уйти. И все время было такое чувство, что кто-то смотрит в спину, но не противно, а как-то… не знаю, как сказать. Какая-то тягучая сладость, как от эрекции, что ли, только во всем теле, особенно — в грудной клетке. Ты думаешь, дурость, да? Но я его видел, Тошка!
