– Другого выбора у нас нет, мой господин. – Вставил слово Суб-Зеро. В тот же миг в его голове возникла одна интересная мысль. Сто сильных вампиров. Он знал одну такую сотню. Но те исчадья Тьмы и в склепе? Вряд ли такое возможно. Он их хорошо запомнил. Они жили только ради одной единственной цели: развлекаться. И способы развлечь себя они выбирали интересные. Более подходило к ним: дикие, ужасные, чудовищные способы…
– Я должен подумать. Утром я решу, куда мы пойдём.
Логан поднялся на ноги и двинулся к домику. Анталия последовала за ним. Воины занялись устройством лагеря на этот день. А что ещё им оставалось?
В домике Логан лёг в постель и закрыл глаза. Ему было о чём подумать. В отличие от своих воинов, он кое-что слышал о Лабиринте Теней. Точнее он слышал историю о Чёрном Ганге. Судя по всему, речь шла об одном и том же месте. И Ганг не был просто лабиринтом: огромный город, непонятно кем построенный и зачем. Он был очень древен. Никто не помнил строителей Ганга, они исчезли задолго до появления здесь людей. А может, их и не было никогда, строителей тех. Ганг не был лабиринтом. Он был сплетением потайных комнат, коридоров, титанических залов – это был большой город. Пустой внешне и совсем не необитаемый. Там спали вечным сном ужасные существа и призраки… По крайней мере так он слышал. И впервые услышав эту сказку, он ей, конечно, не поверил, приняв как одну из сотен страшилок, что рассказывают вечерами у костра…
Одна из немногих сказок рассказанных ему Кемером…
Рядом легла Анталия, нежно обняв своего варвара. Она поцеловала его и положив голову на его широкую грудь затихла. Ему приятно было слышать её ровное сильное дыхание, чувствовать прикосновение её бархатной кожи к своей. В ногах, ворчливо мяукая закопошилось нечто пушистое. Очень нагло устроившись поудобнее, котёнок притих и разразился громким мурлыканьем – почти как котёнок приручённой древесной кошки. Мурлыканье успокаивало.
Котёнка назвали Дорой, когда-нибудь она вырастит и станет такой же огромной как её собрат Шэрхан и много более свирепой и опасной. Таковы самки белых тигров…
Завтра он примет решение, от которого будет зависеть его дальнейшая судьба. Завтра он решит, положит ли начало его маленький отряд, написанию Кровавой Легенды. Истории полной крови и ужаса, истории, что заставит вздрогнуть даже Богов…
Финиш.
Будет ли Рождение Кровавой Легенды её Рождением?
2001 год.
(Грошев Н.Г.)
Воспоминания Града павшего и Сынов его Славных…
Мужчину – рождает женщина, Воина – рождает битва…
Алун – Великий воин.
Он брёл по пустынной в этот ранний час улочке. Брёл, запинаясь и раскачиваясь, словно от сильного ветра. Ноги с трудом держали его. Сильное тело было наполнено слабостью и отказывалось повиноваться хозяину. Идти было трудно. И эти улочки: узкие извилистые, лишённые сколько-нибудь приличного освещения. Идти по ним было сущей пыткой. Он не мог вспомнить куда идёт и зачем. Он просто шёл, пытаясь идти ровно, широким шагом. Но не мог…
Он не был ранен, не был болен. Его не поразило безумие или страшное горе. Он не был грустен. Наоборот, он шёл блаженно улыбаясь. Перевязь-ножны за его спиной, перевернулась скривилась и теперь рукоять длинного прямого остро отточенного меча, смотрела куда-то в бок. Кожаный жилет на его могучих плечах, говорил о том, кем был этот человек… Потёртый, кое-где порванный жилет. Воин. Сын Славного города. Он был пьян. Безобразно пьян. И пьян он был не только сегодня. Одутловатое раскрасневшееся лицо. Алый нос с лопнувшими прожилками. Синие круги под глазами. Воин пил не один день. Не неделю. Он пил… Он сам не мог вспомнить когда последний раз был трезв. Грязные спутанные волосы сальными прядями падали на лоб – он давно не следил за собой. Зачем? От него воняло – он не чувствовал. На него смотрели с презрением – ему было всё равно. Он пил, потому что это ему нравилось. И он будет пить! Пропади оно всё пропадом! Он счастлив наедине с бутылкой. Это если говорить о прозрачной, дурно пахнущей, но очень крепкой жидкости, родом из-за стен Вестфалии. Медовуха Арийских крестьян, то же ничего. Как и пенный эль, производства тех же крестьян, одних из немногих носящих имя Свободных в пределах Славного города. Очень хорош ядовито-зелёного цвета, напиток с земель королевств Озера Драконов. Но совсем хорошо, когда их всех много и без меры. Да, без меры это хорошо. Каждый день без меры. Пить пока держат ноги! Вот оно: счастье!!!
Он попытался запеть какую-нибудь песню. С каким-то безразличием он обнаружил, что не помнит ни одной песни. Нет, кое-какие он помнил, в основном похабные, что пелись в кабаках за пьяным столом, но не те, что должен бы помнить воин. Ни одной песни о славе воинов былого или настоящего. Ни одной боевой песни, не мог он вспомнить. В голове было совсем пусто. Пусто…
Он безразлично пожал плечами: да и хрен с ними. Можно молча идти, наслаждаясь приятной истомой разлившейся по всему телу от выпитого сегодня. Это так приятно! И ничего не заботит: ни завтра, ни сейчас, ни сегодня. Приятно. Они не ценят его: только и делает что пьёт. А он ведь не просто так пьёт. Он тонкой души человек, он великий воин, он разочаровался в жизни, ему лучше так. А они не понимают – смотрят на него так странно… И плевать! Вот она жизнь: он поспит, и будет пить снова! Казна Тара кормит своих воинов, но и поит тоже! Он много лет дрался за этот город. Он! Так пусть теперь город его поит, пока он может и хочет пить. Это главное. Пока хочет. Ему же раз плюнуть, перестать пить. Просто он пока не хочет. Вот когда захочет – другое дело. А пока…
Он запнулся и упал, сильно ударившись головой, но не выронив кувшин. Там ещё плескалось вино – его ронять никак нельзя было. Совсем никак. Лучше шею себе сломать. Вот так. Целенький! Ай, хорошо-то как! Он сел, привалившись спиной к стене какого-то дома. Сейчас выпьем, и станет совсем хорошо. Он выпил и расслабленно вздохнул. Хорошо-то как! А идти уже никуда не хочется. Он решил посидеть здесь не много. Подумать. Думать не получалось. Воспалённый многодневными возлияниями, мозг, не мог породить ни одной дельной мысли. Лез какой-то бред. Во тьме всплывали и тут же пропадали мутные кошмарные образы. Мёртвые, живые, умирающие. Горящие города, он в огне. Небо красное от крови. Рабыни, почему-то идущие на него оскалив зубы и с ножами в красивых ладошках… Рабыни. У него их уже нет. Куда они все делись? Ведь у него их много было… Кажется он продал их. Но зачем? Ах, да. Он мог пить, мог есть, за счёт Тара. Но у всего был предел. Был он и у короля. Теперь его не поили бесплатно. Кормили – да, в этом Тар никогда за всю свою историю не отказал ни одному из своих сыновей, но вот выпивка… Просто Кемер скотина – он тоже не понимает его. Не желает понимать. Никто не желает понимать его, Предводителя… В прошлом…
